"Admiro a aquellos que no entran en la competición, en la carrera de ratones, que renuncian al dinero y a los bienes mundanos. Yo no sería capaz, soy con mucho demasiado mundano."

 Wystan Hugh Auden

 "Agradecido, dormí hasta una mañana que no dijo cuánto creía de lo que, según yo, había dicho la tormenta sino que discretamente hizo que me fijara en lo que había hecho -unos cuantos metros cúbicos más en mi cisterna contra un verano leonino-, estableciendo prioridades: miles han vivido sin amor, nadie sin agua."

 Wystan Hugh Auden
"Algunos libros son inmerecidamente olvidados; ninguno es inmerecidamente recordado."

Wystan Hugh Auden
Blues del funeral

 "Detengan los relojes, desconecten el teléfono,
denle un buen hueso al perro, así no ladra,
hagan callar el piano, y con tambores sordos
saquen el ataúd, que entre el cortejo.

 Que una avioneta vuele sobre nuestras cabezas
escribiendo en el cielo el mensaje: “Él ha muerto”.
Con cinta oscura al cuello suelten palomas blancas;
que lleven guantes negros los agentes de tránsito.

 Era mi norte y sur, mi este y oeste,
mis días laborables, mi descanso del domingo,
era mi mediodía y medianoche, mi música y mi charla.
Creía que el amor iba a durar por siempre: Estaba equivocado.

 Perdieron las estrellas su utilidad: apáguenlas,
empaqueten la luna, desmantelen el sol
vacíen el océano y arrasen con los bosques;
que ahora nada bueno puede hacerse de nada."

 Wystan Hugh Auden


¡Con qué celeridad se asemejan los cadáveres!

Wystan Hugh Auden
"Cuando llegue, ¿llegará sin previo aviso mientras me esté hurgando la nariz? ¿Derribará mi puerta de buena mañana, o me pisará el pie de buena mañana, o me pisará el pie en el autobús? ¿Vendrá como un cambio de tiempo? ¿Será su saludo tosco o cortés? ¿Alterará mi vida por completo? Oh, dime la verdad sobre el amor."

 Wystan Hugh Auden


“El asesinato es lo único que elimina a la persona que hiere, de modo que la sociedad debe ocupar el lugar de la víctima y exigir en su nombre la expiación o conceder el perdón.”

Wystan Hugh Auden



“El destino hace sucumbir
a muchas especies: sólo una
se pone en peligro a sí misma.”

Wystan Hugh Auden


 "Él era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste, mi semana de trabajo y mi descanso dominical, mi mediodía, mi medianoche, mi palabra, mi canción; creí que el amor sería eterno, pero me equivoqué."

 Wystan Hugh Auden
“El Mal enmudecido
tomó prestado el lenguaje del Bien
y a ruido lo redujo.”

 Wystan Hugh Auden


“El mal es vulgar y siempre humano, y duerme en nuestra cama y come en nuestra mesa.”

Wystan Hugh Auden

"El papel del poeta es mantener la sacralidad del lenguaje."

Wystan Hugh Auden

En memoria de W. B. Yeats

I.

Él desapareció en pleno invierno:
Los arroyos estaban helados, los aeropuertos casi desiertos,
Y la nieve desfiguró las estatuas públicas;
El mercurio se hundió en la boca del agonizante día.
Los instrumentos con que contamos coinciden, 
El día de su muerte fue un día oscuro y frío.

Lejos de su enfermedad
Los lobos corrieron por los bosques siempre verdes,
El río pueblerino no se dejaba tentar por los muelles de moda;
Por el luto de las lenguas
Sus poemas se mantuvieron a salvo de la muerte del poeta.

Pero para él fue su última tarde como sí mismo,
Una tarde de enfermeras y rumores;
Las provincias de su cuerpo se revelaron,
Los cuadrados de su mente quedaron vacíos,
En silencio invadió los suburbios,
La corriente de su sentimiento falló: se convirtió en sus admiradores.

Ahora está esparcido entre cien ciudades
Y entregado por completo a los afectos desconocidos;
Para encontrar su felicidad en otra clase de madera
Y ser castigado bajo un código de conciencia extranjero.
Las palabras de un muerto
Se modifican en las entrañas de los vivos.

Pero en la importancia y en el estruendo del mañana
Cuando los corredores rujan como bestias en el piso de la Bolsa,
Y los pobres tengan los mismos sufrimientos a los que están acostumbrados,
Y cada uno en su celda esté casi convencido de su libertad,
Algunos miles pensarán en este día
Como uno piensa en un día en el que hizo algo inusual.

Los instrumentos con que contamos coinciden, 
El día de su muerte fue un día oscuro y frío.

II.

Eras tonto como nosotros; tu don sobrevivió a todo:
La parroquia de mujeres ricas, decadencia física,
A ti mismo. La loca Irlanda te arrastró a la poesía.
Ahora todavía Irlanda tiene su locura y su clima,
Porque la poesía hace que nada ocurra: sobrevive
En el valle de su creación donde los ejecutivos
Nunca querrían estar; fluye hacia el sur
Desde los ranchos de aislamiento y los pesares atareados,
Ciudades salvajes en las que creemos y morimos; sobrevive,
Una forma de acontecimiento, una desembocadura.

III.

La tierra recibe a un invitado de honor:
William Yeats es sepultado.
Deja que el buque irlandés descanse
Vaciado de su poesía.

En la pesadilla de la oscuridad
Todos los perros de Europa ladran,
Y las naciones vivientes esperan,
Cada una secuestrada en su odio;

La deshonra intelectual
Mira desde cada rostro humano,
Y los mares de la piedad yacen
Bloqueados y congelados en cada ojo.

Sigue, poeta, sigue derecho
Hasta el fondo de la noche,
Con tu voz inquebrantable
Todavía nos persuades a alegrarnos;

Con el cultivo de un verso
Haz una viña de la maldición,
Canta sobre el fracaso humano
En un arrebato de angustia;

En los desiertos del corazón
Que comience la fuente curativa,
En la prisión de sus días
Enséñale al hombre libre a alabar.

W. H. Auden o Wystan Hugh Auden




"En momentos afortunados parecemos a punto de decir de veras lo que creemos que creemos: pero, incluso entonces, el ojo honrado debería guiñar."

Wystan Hugh Auden

"Envejecer trae problemas pero se tienen que aceptar sin escándalo."

Wystan Hugh Auden

Epílogo

Los mundos ficticios e intemporales
de significado manifiesto
no deleitarían,

uno fuera el nuestro
uno temporal donde nada
es lo que parece.

.  .  . 

Un poema; un cuento:
pero cualquiera bueno
nos empuja a querer saber.

.  .  .

Sólo los pájaros poco melodiosos,
guerreros inarticulados,
necesitan un plumaje llamativo.

.  .  .

En una casa de citas, tanto
las damas como los caballeros
tienen motes únicamente.

.  .  .

El Mal enmudecido
tomó prestado el lenguaje del Bien
y a ruido lo redujo.

.  .  .


Un día triste y árido.
¿Qué falsedad pirata
ha decapitado tu raudal de Verdad?

.  .  .


En momentos afortunados parecemos a punto
de decir de veras lo que creemos que creemos: r
pero, incluso entonces, el ojo honrado debería guiñar.

.  .  .


La Naturaleza, consecuente y augusta,
no puede enseñarnos qué escribir o hacer:
con Ella lo real siempre es cierto,
y lo que es cierto también es justo.

.  .  .


El tiempo te ha enseñado
                                                   cuanta inspiración
te aportaron tus vicios,
                                                la deuda de la imaginación
con la tentación
                                a la que cediste,
que más de un hermoso
                                               verso expresivo
no habría existido,
                                      si hubieras ofrecido resistencia:
como poeta, tú
                               sabes que es cierto,
y aunque en la Iglesia
                                            a veces rezas
para sentirte contrito,
                                             no funciona.
felix culpa, dices:
                                    igual tienes razón.

Esperas, sí,
                     que tus libros te justifiquen,
te salven del infierno:
                                            aun así,
sin parecer triste,
                                    sin que en modo alguno
dé la impresión de que te culpa
                                                                (no le hace falta,
bien sabe
                    a qué hace caso
un enamorado del arte como tú),
                                                                   Dios puede hacer
el Día del Juicio,
                                  que te deshagas en lágrimas de vergüenza,
recitando de memoria
                                              los poemas que
habrías escrito, si
                                    hubiera sido digna tu vida.

W. H. Auden o Wystan Hugh Auden


"Esperas, sí, tus fibras te disculparán te salvarán del infierno: sin embargo, sin parecer triste, sin parecer, de ningún modo, tener la culpa (No lo necesita, pues sabe muy bien a lo que un amante del arte como tú le presta atención), Dios puede reducirte el día del Juicio Final a lágrimas de vergüenza, al recitar de memoria los poemas que habrías escrito si tu vida hubiese sido buena."

W. H. Auden


"Estamos aquí para aprender a amarnos unos a otros. Yo no sé para qué están aquí los demás."

W. H. Auden
"Este poema que deseaba escribir debería haber expresado exactamente lo que quiero decir cuando pienso las palabras te amo, pero no puedo saber exactamente qué quiero decir."

Wystan Hugh Auden

"La ignorancia intelectual
asoma a todos los rostros
y el mar de la compasión
está contenido y congelado en cada ojo."
Wystan Hugh Auden
“La Ley, dicen los jardineros, es el sol,
la Ley es aquello
que todos los jardineros obedecen
mañana, ayer, hoy…”

 Wystan Hugh Auden

"La Naturaleza, consecuente y augusta, no puede enseñarnos qué escribir o hacer: con ella lo real siempre es cierto, y lo que es cierto también es justo."

 Wystan Hugh Auden
"La poesía es cambio en el sentido esencial de la conversación. Las palabras escritas por el poeta han de hacer reaccionar al lector, si no el poema no está vivo. Sería un monólogo eco de la propaganda que busca la no reacción. No hallar diferencias entre la poesía y la propaganda ocasiona daños."

Wystan Hugh Auden


"Las palabras de un hombre muerto se modifican en las entrañas de los vivientes."

Wystan Hugh Auden
"La poesía no es expresión de sí. Cada uno de nosotros tiene visiones únicas que espera comunicar. Esperamos que leyendo alguien dirá: cierto, lo he sabido siempre, pero nunca antes me había dado cuenta."

 Wystan Hugh Auden

"La sensación de peligro no debe desaparecer: el camino es sin duda tan breve como escarpado, por muy paulatino que parezca desde aquí; mira si quieres, pero tendrás que saltar."

Wystan Hugh Auden

"Mi mente inconsciente es la que conoce
El centro que yo no puedo hallar.
No tengo razón para desesperar
Porque ya estoy allí."

 Wystan Hugh Auden
"Mientras voy en el metro para estar media hora con una del asilo, recuerdo quién fue ella en su esplendor. Entonces visitarla era un orgullo y no una caridad. ¿Seré tan frío como para esperar un somnífero rápido, indoloro; o bien para rogar, como ella ruega, que dios o la naturaleza precipiten su función terrenal?"

 Wystan Hugh Auden
"Miles han vivido sin amor y ni uno solo sin agua."

 Wystan Hugh Auden

Musée des beaux-arts

"Acerca del dolor jamás se equivocaron
Los Antiguos Maestros. Y qué bien entendieron
Su función en el mundo. Cómo llega
Mientras alguno cena o abre la ventana
O nada más camina sin objeto.
Cómo, mientras los viejos aguardan reverentes
El milagroso Nacimiento, habrá siempre
Niños sin mayor interés en lo que ocurre,
Patinando
En el estanque helado a la orilla del bosque.
No olvidaron jamás
Que el eterno martirio ha de seguir su curso,
Irremediablemente, en sórdidos rincones,
Donde viven los perros su perra vida
Y la yegua del verdugo se rasca
Las inocentes grupas contra un árbol.
Por ejemplo, en el Ícaro de Brueghel:
Con qué serenidad
Todo parece lejos del desastre.
El labrador oyó seguramente
El rumor de las aguas y el grito inconsolable.
Pero el fracaso no lo conmovió:
Brillaba el sol como brilló en el cuerpo blanco
Al hundirse en las aguas verdes.
Y la elegante y delicada nave
Debió haber visto lo inaudito:
La caída de un niño que volaba.
Pero el barco tenía un destino
Y siguió navegando en calma."

 Wystan Hugh Auden



“… Muy atrás, más allá, fuera de ti hay otros,
en ausencias sin luna de los que nunca supiste…”

 Wystan Hugh Auden
"No es de extrañar, pues, que tantos mueran de pena, que tantos estén tan solos al morir; nadie ha creído aún ni apreciado una mentira: otro tiempo tiene otras vidas que vivir."

Wystan Hugh Auden

"Nunca escribo cuando estoy borracho. ¿Por qué se debe tener necesidad de estimulantes? La Musa es una noble doncella a la que no le gusta ser cortejada de un modo brutal o grosero. Y tampoco tiene vocación de esclavo; en cualquier otro caso, miente."

 Wystan Hugh Auden
 Nunca habrá paz

 "Aunque el clima benigno y claro
vuelva a sonreír en el condado de tu estima
y regresen sus colores, la tormenta te ha cambiado:
   nunca olvidarás la oscuridad
que enturbia tu esperanza, el vendaval
   que profetiza tu caída.

    Tienes que vivir con tu conocimiento.
Detrás, más allá, fuera de ti, hay otros,
viviendo soledades sin luna que tú no conoces,
   pero ellos sí te conocen a ti,
seres de género y de número desconocido:
   y tú no les gustas.

    ¿Qué les has hecho?
¿Nada? Nada no es una respuesta:
llegarás a creer (¿cómo puedes evitarlo?)
   que sí lo hiciste, que les hiciste algo;
te encontrarás deseando hacerles reír,
   y anhelarás su amistad.

    Nunca habrá paz.
Por lo tanto, pelea con todo tu coraje
y con todas las artimañas descorteses que conozcas,
   y ten bien claro esto:
su causa, si la tenían, ya no les importa;
   odian por odiar."

Wystan Hugh Auden



 Oh sumerge, tus manos en agua
Sumérgelas hasta la muñeca;
Fija, fija tu vista en el lavabo
pregúntate en qué has fallado. 

   El glaciar golpea en el armario,
El desierto suspira en la cama,
una grieta en la taza de té abre
Una senda hacia la tierra de la muerte.

Wystan Hugh Auden
De Cuando salí a pasear una tarde
Otro tiempo

Para nosotros como cualquier otro fugitivo,
como las innumerables flores que no pueden enumerar
y todas las bestias que no necesitan recordar,
es hoy donde vivimos.

Muchos intentan decir Ahora No,
muchos han olvidado cómo
decir Yo Soy, y se
perderían, si pudieran, en la historia.

Se inclinan, por ejemplo, con esa elegancia del viejo mundo,
ante una bandera adecuada en un lugar como es debido;
mascullan cual ancianos mientras suben renqueando
sobre lo Mío y lo Suyo y lo Nuestro y lo de Ellos.

Como si el tiempo fuera lo que solían desear
cuando aún estaba dotado de posesión,
como si anduvieran errados
al no desear seguir formando parte.

No es de extrañar, pues, que tantos mueran de pena,
que tantos estén tan solos al morir;
nadie ha creído aún ni apreciado una mentira:
Otro tiempo tiene otras vidas que vivir.

                                                                                           Octubre de 1939

Wystan Hugh Auden
"Para nosotros como cualquier otro fugitivo, como las innumerables flores que no pueden enumerar y todas las bestias que no necesitan recordar, es hoy donde vivimos."

Wystan Hugh Auden

Paren todos los relojes

Paren todos los relojes, descuelguen el teléfono,
Eviten que el perro ladre dándole un hueso sabroso,
Silencien los pianos y con un sordo timbal,
saquen el ataúd, permitan a los dolientes venir.

Que los aviones con sus gemidos nos sobrevuelen
garabateando en el cielo el mensaje Él se ha muerto,
Pongan un crespón alrededor de los cuellos blancos de las palomas
Permitan a los policías de tráfico usar guantes negros de algodón.

Él era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste, 
mi semana de trabajo y mi descanso dominical,
mi mediodía, mi medianoche, mi palabra, mi canción;
Creí que el amor sería eterno, pero me equivoqué.

Ya no deseo las estrellas: apáguenlas todas;
Empaqueten la luna y desmantelen el sol;
Vacíen el mar y barran los bosques.
Pues nada ahora podrá ser como antes.

W. H. Auden
"Pero el tiempo siempre es asesinado. Alguien debe pagar
nuestra pérdida de la felicidad, o la felicidad misma."

 Wystan Hugh Auden
Historia policial 


 "Pero ¿Quién sabe cómo te recibiré exactamente? ¿La Dama Bondad? Vaya, esa sí que es una idea. ¿Se podría escribir un poema (un tanto desagradable, quizá) sobre Ella?"

 Wystan Hugh Auden
"¿Quién no puede trazar el mapa de su vida, sombrear
la pequeña estación donde encuentra a sus amores
y se despide continuamente, y marcar el lugar
donde descubrió por primera vez el cuerpo de su felicidad?"

 Wystan Hugh Auden
"Raramente los escritores son buenos líderes. Son empleados de sí mismos y tienen escasos contactos con sus clientes. Para un escritor es fácil no ser realista. No he perdido mi interés por la política, pero he llegado a darme cuenta de que en casos de injusticia social o política solamente funcionan dos cosas: la acción política y los reportajes periodísticos creíbles acerca de los hechos. Las artes no pueden hacer nada."

 Wystan Hugh Auden
"Reseñar libros malos no es sólo una pérdida de tiempo, sino también un peligro para el carácter."

W. H. Auden



Septiembre 1, 1939

Me siento en un lupanar
de la calle cincuenta y dos,
incierto y asustado
mientras mueren las grandes esperanzas
de una década baja y deshonesta:
olas de rencor y de miedo
corren sobre las iluminadas
y oscurecidas tierras del planeta
oprimiendo nuestras vidas privadas;
el inmencionable olor de la muerte
ofende a la noche de septiembre.

La escolaridad debida puede
desenterrar toda la grosería que,
desde Lutero hasta ahora,
ha enloquecido esta cultura,
averigua lo ocurrido en Linz,
qué gran imagen hizo
un dios sicópata:
yo y el público sabemos
lo que aprenden los escolares:
aquellos a quienes se les hace mal
hacen mal a cambio.

Tucídides en el exilio sabía
todo lo que un discurso puede decir
acerca de la democracia,
y lo que hacen los dictadores,
la añeja porquería que dicen
a las tumbas apáticas;
todo lo analizó en su libro,
la ilustración ignorada,
el dolor que forma hábito,
pena y mala administración:
todo hemos de sufrirlo nuevamente.

Hacia este aire neutral
donde usan los ciegos rascacielos
toda su altura para proclamar
la fuerza del Hombre Colectivo,
derrama cada lengua su vana
competencia de disculpas;
pero quién puede vivir tanto tiempo
en un sueño eufórico;
se asoman fuera del espejo
la cara del Imperialismo
y el error internacional.

Los rostros en la barra
se aferran a lo cotidiano:
nunca deben apagarse las luces,
la música debe siempre oírse,
conspiran todas las convenciones
para que este fuerte asuma
los modos del hogar;
a menos de que veamos lo que somos:
perdidos en un bosque hechizado,
niños temerosos de la noche
que jamás han sido buenos ni felices.

La más ventosa basura militante
que gritan las Personas Importantes
no es tan vulgar como nuestro deseo:
lo que el loco de Nijinsky escribió
sobre Diaghilev
es cierto del corazón común;
pues el error creado en el hueso
de cada mujer y de cada hombre
ansía lo que no puede tener,
no el amor universal
sino ser en soledad amado.

De la oscuridad conservadora
hasta la vida ética
los trenes atestados vienen
repitiendo su voto matinal:
“Seré fiel a mi mujer,
me concentraré más en mi trabajo”,
se despiertan los desvalidos gobernantes
y reasumen su juego compulsivo:
¿quién puede liberarlos ahora?
¿quién puede alcanzar al sordo?
¿quién puede hablar por el mudo?

Lo único que tengo es una voz
para deshacer la mentira y sus dobleces,
la mentira romántica en los sesos
del sensual hombre-de-la-calle
y la mentira de la autoridad
cuyos edificios tentalean el cielo:
no hay tal cosa como el Estado
y nadie existe solo;
el hambre no deja escoger
ni al ciudadano ni al policía;
debemos amarnos unos a otros o morir.

Indefenso en la noche
nuestro mundo yace en estupor
y con todo, punteado en todas partes,
irónicos puntos de luz
relampaguean donde sea que los Justos
intercambian mensajes;
pueda yo, compuesto como ellos
de Eros y de  polvo,
sitiado por la misma
negación y desesperanza,
mostrar una flama afirmativa.

Wystan Hugh Auden



"Si hay alguna cosa que valga la pena retener, el periodista debe ser capaz de recordarlo."

Wystan Hugh Auden


"Si no se pueden dar afectos semejantes,
permite que yo sea el más amante."

 Wystan Hugh Auden
"Siempre hay otra historia. Hay más de lo que los ojos pueden ver."

 Wystan Hugh Auden

"Sólo los pájaros poco melodiosos, guerreros inarticulados, necesitan un plumaje llamativo."

Wystan Hugh Auden
 "Todos estamos aquí en la tierra para ayudar a los demás; lo que no sé es por qué los demás están aquí."

 Wystan Hugh Auden


"Un día triste y árido. ¿Qué falsedad pirata ha decapitado tu raudal de verdad?"

Wystan Hugh Auden
"Un poema; un cuento: pero cualquiera bueno nos empuja a querer saber."

Wystan Hugh Auden

"Un poeta es, antes que nada, una persona que esta apasionadamente enamorada de la lengua."

Wystan Hugh Auden

"Uno se puede equivocar sobre aquello que es bueno o malo. El gusto y criterio pueden diferir. Pero es necesario ser fiel a uno mismo y tener confianza en el propio gusto."

 Wystan Hugh Auden


"Ya no deseo las estrellas: apáguenlas todas;
Llévense la luna y desmantelen el sol;
Vacíen el océano y talen los bosques,
Porque ya nada puede volver a ser como antes."

 Wystan Hugh Auden