"¿Cómo decirte cómo? Será como las flores
que nievan de blancura un corazón de ramas.
Como el sol de la tarde que madura colores
y matiza la sierra de doradas escamas.
Será con esa dulce sencillez de las cosas
que anima la espontánea sucesión de los días.
Será cual los rosales se iluminan de rosas
y las tarde se mueren en guedejas sombrías.
Será con ese arte de la vida diaria,
con esa poesía que hay en lo cotidiano,
esa oscura armonía del alma solitaria,
esa sorda belleza del primer artesano.
Será sencillamente; sin palabras vacías
ni artificios inútiles: como mana la fuente.
Señor: ¡Es tan hermoso amar sencillamente!
Como vuelan los pájaros, como pasan los días..."

Leopoldo de Luis
Será sencillamente

 "Los mitos son igual que guantes grises."
 Leopoldo de Luis
Me siento extraño

 "Somos una costumbre, un gesto, un modo, 
una manera de mirar, acaso. 
Pequeños movimientos nos distinguen, 
leves fórmulas marcan signos, rasgos 
que se hacen peculiares nos conducen 
por rutas diferentes a escenarios 
de vida en que los viejos papeles suenan como 
otro cuento distinto y necesario. 

 Me doy cuenta que estoy hecho de mínimos 
materiales de vida moldeados 
por antiguas liturgias, ritos graves, 
ceremoniales de confusos hábitos 
que me hacen lo que soy y ponen 
su irremediable marca en mi costado. 

 Soy un pequeño mundo con sus normas, 
sus leyes, sus funciones, sus mandatos, 
su inevitable proceder, su modo 
de respirar. No doy un sólo paso 
que no proceda de una antigua historia 
y que no esté a un sistema acomodado. 

 ¿Será la forma de partir el pan, 
como Emmaús? ¿Será como alzo el vaso 
para el agua que bebo? Breves signos 
caracterizan mi talante humano 
y me hacen tan reducto de costumbre 
y soledad, que ahora me siento extraño. 

 Y sin embargo sé que soy lo mismo, 
que algo nos une irremediablemente, 
que un recorrido igual está esperándonos 
y una misma materia nos sostiene. 

 Hay una misma sangre, un mismo río 
de vida golpeando en nuestras sienes 
y una misma esperanza que se hace angustia 
en la garganta y en el pecho siempre. 

 En los espejos cruzan de los ojos, 
árboles, lagos, tierras diferentes, 
pero una sola flor los unifica: 

es la roja azucena de la muerte."

 Leopoldo Urrutia de Luis, más conocido como Leopoldo de Luis
Patria, mujer

 "Digo patria, y a veces me parece
que mujer digo y que su cuerpo beso,
digo mujer y siento que me mece
una cuna de tierra desde el hueso.

 Se me viene a la boca un nombre como
un sabor de tristeza y de esperanza.
A la ventana de un amor me asomo
y hacia él el corazón se me abalanza

 Me parece que sois la misma cosa,
la misma luz astral, la misma pena,
la misma soledad, la misma rosa
cortada, y esa música que suena

 -patria, mujer- entre la oscura brinda
que el viento herido de la tarde mueve,
y esa nube que vagamente ronda
y por los campos y los ojos llueve.

 Pequeño campo de batalla, mira
guerra civil y rastro de amargura
y un muerto no del todo que respira,

que aun en tus besos su esperanza apura."

 Leopoldo de Luis