Parabolanoi

Casi una canción

Todo comienza a volverse

                          difícil

                                            cuando el color

gris elefante de los sub-

urbios te roba

                                            el último nervio

para montones

                          de momentos amigables.

Luego todo se estropea

                          de súbito

                                   y todavía estás

de ánimo para pacientes

                          elegías

                                   armas sin ganas

un poco de ese

                          móvil doblado hecho

                                                     de cables

de telégrafos y viejos

                          enrejados -

                                   triste triste

nada quiere volar

                          nada se deja mover

por un viento ligero.

                          Todo es por supuesto

apenas un riachuelo

                                   de ante-

                          ayer amigos

                                            tú corres

tieso como el      

                          Hermano de las

                  sanguijuelas por estas

calles tan aburridas

                          Evita

Botes de basura y cajas de cerveza y sobre todo

estas casas para demolición

                                   o estas cocheras

cortezas de carteles en columnas

                          de anuncios y

                                            huertos familiares

cercados tristemente tú eres

                          casi siempre

                                                     Apenas

un pequeño y vigoroso comparsa

                          remolcado aquí y allá

entre los adornos de un deslucido

                          cine de las afueras

                                            4 décadas

después de esta guerra.

                                   Claro que

                          casi todo poema te

te hace caer de cansancio

                          blando como una floja pancarta

cuelga del cuello:

                                   este verso

                          igual de bien que otro

                                                     Aquí

sobre una escala de tonos grises ... No hay más

                          lobos por las noches y

el ladrido de azael

                           el claxon del taxi de mañana. la

primavera es este hedor

                          a orines en decrépitas

salas de máquinas y

                                   el otoño

                          brillo del asfalto sobre los techos y

ramas una roja de tan tan fina

                          como un cabello dejada

por la lluvia de cenizas transversal sobre

                          los sucios reflejos

del ruido (esto es por supuesto solo

                          si tú te sientes miserable)

                                                     De lo contrario

también así está bien

Durs Grünbein

Poema Monológico 1

"Si lo que ocurre, de repente

se te antoja atroz,

intenta permanecer calmado. Dilo

de tal manera que la persona en la otra orilla

no pueda más que pensar: En toda probabilidad,

no lo habría dicho de otra manera

yo misma.

Hay formas cálidas y

formas frías y los poemas

sin importar cuanto los quiebres y

donde los imprimas

son siempre fríos (tampoco importa

cuanto ardor alcanzaron en su manufactura.)

E incluso, caliente y frío

a veces ni siquiera son

distantes y se ha visto

que uno se torne en otro:

el más maduro pathos

se convierte en un gorgoteo animado

de burbujas de aire, emergiendo de un alma

sumida en las profundidades, pues

¿qué representa todo ese comercio pesadillesco de burlas

y terrores en comparación a

los ínfimos y azarosos

trucos de un poema?"

Durs Grünbein

Poema Monológico 4

"Persigues tus propios

diseños excéntricos re-

finas las imágenes or-

denas los momentos pero no

los percibes

como distintos, en su propio contexto

ellos persiguen sus excéntricos

diseños refinan

imágenes exhiben movimientos aleatorios

se mueven de otro modo

en los mismos espacios y apenas

te prestarán atención. Ese

es el meollo."

Durs Grünbein

Tamaño de hormiga

" “Amor perdido, ciencia…” / Escuchar el pensar justo allí donde éste se renueva sucesivamente forma parte de los deberes malditos del poeta, que no se da por satisfecho con los refinamientos de su oficio órfico-dedálico./ Yo quiero saber, penetrar de soslayo con la mirada los devenires, comprender qué sucede, qué pasa conmigo y con los demás, qué energías entran en acción, cómo las cosas toman su cauce y quedamos suspendidos en el lenguaje, en tiempo y espacio./ El poeta, descendiente de generaciones hechizadas, vástago de una discontinua serie representativa de un modelo de hombre propenso a ciertos padecimientos, se hastió en algún momento radicalmente de las paradojas de la autonomía y el compromiso, después de haber sido acosado como presa fácil a través de las sociedades. Cuando le fue posible, una vez vencida la crisis, se decidió por una tercera vía, la de la búsqueda del conocimiento positivo en el terreno de su arte, amenazado por todas partes, rayano siempre con el límite de la idiotez. Así ha estado durante toda su vida, presente en todas partes con sus raíces echadas en el aire, pero completamente solo, condenado a ser en sí, atado a una sustancia que, jamás aplicada en realidad, era irremediablemente adivinatoria. Cualquier materia que fuese objeto de su interés, mecánica cuántica, astronomía, neurofisiología, cibernética, etnología, provocaba en el mejor de los casos, bajo su mirada diferente, en su dimensión diferente, y en forma siempre peligrosamente iluminada, siempre vacilantemente al margen, una alquimia conmovedora. Al parecer Paracelso y Agripa le quedaron más cercanos todo el tiempo que los laboriosos especialistas del ciclotrón. No importa lo que hallase con sus extraños medios: bajo ambos ojos de la historia, a la luz de las ciencias naturales, nada pasó de ser jamás una exhibición de signos, magia, juego inspirado. Pero con la misma fijeza, con fijeza casi animal a veces, el poeta observó casi siempre lo que se aceleraba en el mundo de los hechos. Atento aún a la última epidemia de datos, al más reciente desvarío y, lo que es peor, a menudo presa de él, el poeta sabe que su labor se asemeja a la magia como una gota de agua a otra en tanto sea efectiva, que el resto se basa en malentendidos y falsas exégesis y que el trueque jamás sustituye a la comunión. No hay semántica ni fonética capaz de definir su índole de claridad, su ideal de precisión, su escala de transparencia, su particular voluntad de forma. No importa qué cosa le resulte de utilidad para su propósito, en el escenario bélico de su cerebro, iluminado por los reflectores de búsqueda de los maestros, pugnan a un tiempo fenómenos recientemente visibles con las oleadas de la evolución, lo absolutamente artificial con exponentes históricos, lo banal y lo querido con restos de arcaísmo: el Pérgamo retorna por la cocina, los puntos más alejados de la tierra yacen repartidos en la sala o en el diccionario. En esta fase X todavía aproximada, cuando todas las estrellas fijas se hallan a punto de apagarse y todos los estilos están próximos a sufrir un cambio radical, el poeta recorre su yo joven todavía como a través de un campo prematuramente desolado y contempla las ruinas. Lo que él escribe ahora, estáticamente exacto y, sin embargo, lo suficientemente flexible como para ser puesto en escena, no aligerado de ningún juego idiomático, no sujeto a ninguna tendencia, a ninguna moral fatigada, libre de deambular en los paisajes de su imaginación, en sus mundos instantáneos; lo que escribe, tal vez, es por ahora su rumbo, su periplo moderno, su plan, algo que se desmorona en las manos. Desde Lucrecio y Dante, desde Bruno y Leonardo sus iguales estaban para ver cuántos signos y alfabetos yacían desperdigados por la tierra. En cambio hoy, caminando por una tierra que enmudece en varios idiomas, tal vez su segundo analfabetismo, su autoconciencia moderna es la de ser transformador de unas lenguas que quizás amenazan con reducirse. Nuevo, realmente nuevo es su intento de andar a tientas por los bordes de las heridas semánticas y, en sí mismo, en su honor todavía perplejo, ir en contra de todos los movimientos de civilización y naturaleza provenientes del exterior, los mismos que lo marcan desde muy temprano en forma de rupturas. Una vez admitido esto, el poeta, a pesar de tantas pérdidas, se halla otra vez en medio de un reducido grupo de personas que han vivido del vínculo entre la poesía y el sondeo. De inmediato su condición de nacido tardíamente cesa de agotarse en coartadas, en ignorancia, autarquía o simpática estupidez. Como no existen sombras en las que refugiarse o de las que apartarse, como más bien le espera una colosal tierra incógnita de imágenes y procedimientos, cualquier intento de aprendizaje, cualquier experiencia desechada no pasa de ser una evasión ante los demonios de un tiempo antropológico. Cualquier acto delirante de la investigación espacial contradice sus quejas, cualquier sorpresa del esquizoide, cualquier nueva paradoja matemática, cualquier droga capaz de dilatar la conciencia pone en ridículo sus estados de ánimo y torna banal su apocalíptica sensación de bienestar. / Qué dicha la de vivir en una época en la que ya nada es como antes… ¡Todo está permitido! / Su ingenuidad, que en afirmaciones como éstas lo ha tomado por tonto a él, ser no pocas veces ridiculizado, es para el poeta tan vital como el aire fresco. Sea cual fuere el significado de la expresión Segunda Realidad, lo cierto es que quien escribe a finales del siglo XX vive expuesto en los basureros de paraísos artificiales, habita en una selva compuesta únicamente por artefactos. Sabe por tanto a quien ha de resistir para defender su naturaleza derivada de todas partes y se ve involucrado en una maraña de nuevos mitos técnicos y rituales sociales muchas veces aún sin nombre, en el espacio de fuga de unas dispersas infiniti ragione que se desintegran en mil fragmentos, como las que Leonardo da Vinci ya saludó en su época. Después de todas las oleadas de nihilismo industrial, de las discretas y ruidosas transformaciones de la técnica y las formas de percepción, tal vez todavía no sienta vértigos del todo, y afirma su razón como una broma cotidiana. ¿Y la poesía? Con sus raciones de soberanía siempre renaciente, necesaria para expandirse y orientarse en todas direcciones, la poesía, atravesando violentos aplazamientos, hallará para sí instantes en los que todo parezca aumentado, instantes de una repentina y precisa luminosidad en la palabra. Bajo los efectos de la narcosis general, como por un milagro, habrá siempre para ella suficientes islas de lo imaginario desde las cuales se levante una voz. Si en verdad la poesía otra vez tuvo en cuenta todo, mordazmente ligera con esa perspicacia y ese sarcasmo que sólo suele resplandecer y danzar sobre las más sucias oleadas de las historias y las religiones, ¡qué monstruo no podría salir de ella!, ¡qué maligno adefesio de derrotismo, atrevido juicio, afasia y herejía! Sólo entonces podría ser ella nuevamente uno de los productos menos confortables de su época, absolutamente corrosivo e inmencionable para los guardianes de la cultura y los enanos retóricos en todos los frentes de construcción y desmantelamiento. Pero eso sólo de pasada. / Bailando en un claro del enemigo, Amigo… Así me la imagino. ¿Y luego qué? Muerte a manos de las musas. Como el poeta ya no posee nada digno de ser conservado, como él –¿no es cierto?– no posee en realidad nada, puede otra vez ser directamente discípulo de la experiencia, como dice Leonardo. Todo lo que fue pensado con los sentidos, todo su diario de colores, olores, sonidos y sucesos, toda su cotidiana zoología, incluido lo inteligible, puede ser ahora objeto de poemas fácilmente destruibles. / Y no importa que su tamaño en estos campos inmensos sea como el de la hormiga. / Y no importa que de momento subestime el tamaño de la hormiga./ Y es bueno que las hormigas sean tan monstruosas, tan infatigables en su aceptación de toda dificultad y obstáculo./ "The ant is a centaur in his dragon world"."

Durs Grünbein

Vita Brevis

"A lo breve y escabroso, me crié en el corazón de lo arrasado y del estropicio

que acecha a quienes yerran. Entre señuelos e

informantes,

arriesgué el pellejo en la plaza de armas desierta, permanecí chitón con las plebes

silentes,

un payaso de siete lenguas, un corista impúber con buen oído para el chiste cínico.

Sin preguntas, aprendí a hablar como otros escupían: por las comisuras,

y a camuflar mi asombroso desamparo con humor negro.

La historia no me sirvió de nada, en cualquier caso apenas exhibía

su catálogo de debilidades humanas.

Donde yo crecí, la grandeza solo tenía lugar en las vidas de santos.

Mis libros escolares destilaban hipocresía. En algunos montajes precoces,

fui Tomás el dudoso para los devotos, y Pedro la Roca para los herejes.

Vi al zero cubierto de medallas, y al coloso derribado por enanos.

El desertor nato: primero morir que apuntar al corazón.

Vomité desde las escotillas de los tanques, mi llanto me arrulló en las barracas.

Sobre un cubo, en las carpas, afeité esta sonrisa torcida.

En la cancha de fútbol dejé mis rodillas, mi alma no salió mejor parada.

¿Cuántas veces volví a casa con la misma mentira en los labios: "Todo bien.

Nada nuevo."

Apilé archivos para la trituradora, pinté de verde los árboles en las aceras,

soñé con todo bajo el sol, e incluso con lo inexistente. 

Con Utopía, por ejemplo... después de Tomas Moro, las islas se han despoblado.

En los desperdicios de concreto, estrujé mi primer cuerpo flacucho.

Por el deseo de lilas, olisqueaba la basura en la brisa, consumía los aromas

de la cantina y el matadero, y la fetidez de los trenes sobrecargados.

Una zona del gris concreto fue mi École des Beaux-Arts,

donde los salones coreaban: Musa, disculpa si te miento...

Conté con todo el tiempo en el mundo para reflexionar, pero sin nada

en que pensar. Las nuevas Biblias no merecían el papel

en que se imprimían, y la única lección para vivir era: Evita a toda costa

una tarjeta de encarcelación. Fue hace mucho, y, sigo aquí,

donde los estados se disolvieron como castillos de arena, y la ilusión

alcanzó su ápice.

Solo por instinto, aumenté el volumen, y canté con ligereza

las dos o tres lineas que bastaron para poner a la nación

bajo agua. Mientras me embarcaba en mi viaje sentimental

a través de campos de ortigas y villorrios, en contrasentido al éxodo general,

el grito del sargento ruso: "Dawai, dawai!" no dejaba de silbar en mis oídos, y

el falsetto de la nostalgia le sugería algo exótico a mi mano sumida en

el balde de la cena. ¿Llegaré a conocer las playas de Hawai?"

Durs Grünbein