"... Hemos saqueado las tumbas del mundo antiguo en busca de una voz, de una luz que nos redima. Hambrientos de eternidad hemos soñado al Padre Saturno y como navegando por un frío Leteo nuestro rumbo nos llevó hasta el santuario de las ocas guardianas de San Polo, allí donde los canteros fluviales acuñaron el sello pitagórico que les hizo pasar a la leyenda. Y de las estirpes fluviales a las estirpes montanas, como en un sueño de círculos concéntricos, sentados al fin ante la mesa de Baco, bajo el otoño sosegado de este oscuro plumaje de noviembre."
Luis Avantos Swan
Del oscuro plumaje de noviembre, páginas 23-24
De las aguas
"La lluvia es el recuerdo gota a gota
La dicha de un refugio compartido
Olor que en el mundo se disuelve
Algunas veces la imaginé escarlata, sin besos,
Triste o joven, como un presentimiento
Hecho de agua o quizá fueran unos ojos grises
Humeantes, lo que me llevó a caer
En el desconsuelo y la rabia.
La orina, la miel y algún que otro anfibio derrotado
Asistieron sobrecogidos a la cabalgata de nubes
Que sin parar de llorar
Sostenía un claustro de castaños
En perpetuo ademán de socorro.
Nadie les consultó de su arrugada vida
En los pantanos, nadie cogió flores
O besó su tumba e el jardín abandonado.
Pero la hierba les acechaba con su tacto húmedo,
Adivinando a ráfagas un sudor trágico -casi de hierro-
De ancianos anclados en un tímpano sonriente
Por donde una beatífica calma templaba harpas,
Salterios y laúdes: una orquesta de autómatas
Petrificados en busca de una voz
Que les redima del silencio.
¡La lluvia!
La lluvia
Es...
Una voz,
Tu voz,
Guardada
En el recuerdo."
Luis Avantos Swan
Del oscuro plumaje de noviembre, páginas 47-48
"¿Ya se oculto el sol? Pues, ¿qué hacéis aún
Postrados ante un horizonte que no murmura
Palabras encendidas ni agita violetas,
Que no es crepúsculo sino tumba?..."
Luis Avantos Swan
El castillo de la pureza
Del oscuro plumaje de noviembre, páginas 23-24
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