De qué hablamos cuando hablamos del tiempo
"De qué hablamos cuando hablamos del tiempo
De qué hablamos cuando decimos
esto, aquello, lo otro, lo que siempre regresa,
lo que se va y no vuelve.
Las palabras se dicen aquí, en este momento
y retornan a su eterno sistema de silencio.
Y qué es el silencio…
el silencio es un brazo que se aleja,
la llama que se extingue,
las cenizas del fuego.
Y también es la tierra y el cielo,
el árbol y la lluvia,
cuando aún no han sido nombrados
y esperan existir en los labios humanos
Y hablamos y decimos
tiempo
y esto, aquello y lo otro.
Y al renacer en nombre
enmudecen las fuentes,
y se callan los ríos…
En el fondo del alma
hay un mar de silencio."
Teresa Martín Taffarel
“Escribimos para salvarnos de lo inacabado
porque descreemos de las definiciones
escribimos para romper los límites del grito
porque nos cerca la soledad
nos ronda la tristeza
y a veces nos alcanza la alegría
escribimos porque no entendemos
o porque entendemos demasiado
escribimos porque tarde o temprano
habrá que reconocerse más allá de los espejos
y porque seguimos recorriendo nuestros días
con una colección de silencios
para aprender los nombres de la ausencia.”
Teresa Martín Taffarel
Escribir el instante
"Escribir el instante
que no es poco.
Inventarlo, intentarlo
con palabras indóciles.
Acomodar los signos
en desacuerdo con el día.
Saber un poco más
o un poco menos.
Y adivinar que mañana
habrá otro borrador indescifrable."
Teresa Martín Taffarel
Este juego inaudito de los días
Este juego inaudito de los días
ya no puede atraparme en su engranaje.
La estrategia del tejo que se pierde
es el signo de un tiempo sin rescate.
Como el niño que elige los reflejos,
coloreo las copas de los árboles,
una casa, las nubes, los caminos,
y modelo las flores de la tarde.
Evoco incomprensibles retahílas,
converso con la sombra en las paredes,
camino sin salirme de las rayas.
Las estatuas del patio no me miran.
El cielo del dibujo se ha borrado.
Sólo queda la luna de la infancia.
Yo dije mis palabras
con un temblor que contenía
esa pena honda que siempre me acompaña
estaba sola entre mis signos
pero yo sé que todos me escuchaban
Y sí, tuve miedo
de quedarme esencial y desolada
frente a la mirada interrogante
de quienes esperaban
leerse en mis imágenes
en los nombres que para cada uno
tienen las cosas habituales
y en aquellas otras
las que no se dicen
porque cualquier palabra las empaña
Aquel día
yo dije mis palabras
y supe que mi tiempo
era un canto sin dueño
que volaba entre lluvias y neblinas
para anidar en otros campanarios.
Teresa Martín Taffarel
La primera palabra
"La primera palabra se anuncia en el silencio.
Es un pliegue del aire, un resquicio del tiempo
y no sabe si es agua, o pájaro o estrella,
y si nombra, si llama, si se niega o espera.
La sustancia del viento se resuelve en un signo:
las farolas, el libro, la cuna, las estatuas.
Y el mundo que se inventa de nuevo en la mañana
para hacerse y rehacerse como ilusión de río.
Hilandera de nubes en la arena impasible,
se cierra la escritura como azul entramado.
Los anillos de savia intentan un suspiro
en los leños que arden en la tarde apacible.
Las palabras se pierden en decires lejanos
Y vuelve la tristeza que acumula artificios."
Teresa Martín Taffarel
“... y estar donde cada mañana me levanto en la memoria de los que siguen inventado mi leyenda.”
Teresa Martín Taffarel
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