Parabolanoi

Ábrannos la puerta, compañeros

 Ay, ábrannos la puerta,

ábranla rápido, compañeros,

que afuera andan el miedo, el frío, el hambre,

y hay rocío, hay oscuridad y bruma…

¡Somos un ejército entero,

todo un ejército numeroso,

que les pide comprensión, compañeros! 

Y la puerta sigue cerrada… 

Nuestras recias manos negras

de talle grosero,

nuestras manos de dibujos rudos y ansiosos

ya se cansaron de tanto golpear en vano…

Ay, compañeros,

abandonen por un momento la mansedumbre

estancada del comodismo gregario,

¡Y vengan!

Si no es así,

los invitamos a tirar,

sin siquiera moverse,

la llave mágica que tanto codiciamos…

La aceptaremos igual

Si nos humillan entregándola con desdén.

Lo que importa

es que no nos dejen morir

miserables y congelados

afuera, en la noche fría poblada de xipócués… 

“Lo que importa

Es que nos abran la puerta.”

Noémi de Sousa

"Aquella casa de madera, con una gran varanda tipo colonial, era un punto de partida, un lugar de encuentro... Aquella casa me marcó para el resto de mi vida. Mi padre era un intelectual y mi madre era casi analfabeta, pero tenía toda la riqueza de una cultura... En aquella casa podías encontrar a intelectuales o al pueblo.... aquellas mujeres que sabían que allí vivía Milidansa (el nombre de mi madre), que a su vez era hija de Belenguana, de Maputo, y en la casa de la hija de Belenguana habían de ser acogidas. Comencé a escribir poesía como un hecho no planificado. Sucedió porque, al fin y al cabo, en nuestra sociedad todo reposaba sobre la mujer. La mujer era la esclava del esclavo y vivía de ese modo en la sociedad. Con todo, ella ejercía influencia en la sociedad, porque ella era la que criaba a los niños, era el centro de la familia y, sobre todo, era sobrecargada de trabajo. Yo sentí mucho eso. Vivía en mi casa con muchos hermanos, primos y otros familiares, mucha gente en casa y todo giraba alrededor de mi madre, viuda. Perdí a mi padre a los 8 años y era la más chica de seis hermanos. Y ella era el padre y la madre de la familia. Y no era la única..."

Noémi de Sousa

Deja pasar a mi pueblo

Noche lánguida de Mozambique

los sonidos lejanos de marimba llegan a mí

–preciosos y constantes–

venidos ni yo sé de dónde.

En mi casa de madera y zinc,

pongo la radio y me dejo llevar…

muchas voces de América me sacuden el alma y lo nervios,

y Robenson y Marian cantan para mí

spirituals negros de Harlem.

Let my people go

–oh deja pasar a mi pueblo,deja pasar a mi pueblo–,

dicen.

Y yo abro los ojos y ya no puedo dormir.

Dentro de mí suenan Anderson y Paul

y no son dulces voces de impulso.

Let my people go.

Nerviosamente,

me siento a la mesa y escribo…

(Dentro de mí

ho let my people go.)

deja pasar a mi pueblo.

Y ya no soy más que un instrumento

de mi sangre en turbulencia

con Marian ayudándome

con su voz profunda –mi Hermana.

Escribo…

En mi mesa se ven inclinarse cuerpos familiares.

Mi madre de manos rudas y rostro cansado

y revueltas, dolores, humillaciones,

tatuando de negro el virgen papel blanco.

Y Pablo, que no conozco

pero es de mi misma sangre y de la misma savia amada de Mozambique,

y miserias, ventanas enrejadas, dioses de hechiceras,

algodonales, y mi inaccesible compañero blanco,

y Zé –mi hermano– y Saúl,

y tú, Amigo de dulce mirar azul,

pesando en mi mano y obligándome a escribir

con el odio que me trae la rebelión.

Se ve a todos inclinarse sobre mi hombro,

mientras escribo, noche adelante,

con Marian y Robeson vigilando por el ojo luminoso de la radio,

–let my people go,

oh let my people go.

Y siempre que lleguen a Harlem

las voces de lamentación

y mis cuerpos familiares me visiten

en largas noches de insomnio,

no podré dejarme llevar por la música fútil

de los valses de Strauss.

Escribiré, escribiré,

con Robenson y Mariam gritando conmigo:

Let my people go,

oh deja pasar a mi pueblo.

Noémi de Sousa

Traducción: Manuel Cabrera

Lección

Le enseñaron en la misión,

cuando era chiquito:

“¡Somos todos hijos de Dios; cada Hombre

del otro Hombre es el hermano!” 

Le dijeron eso en la misión,

cuando era chiquito, 

Naturalmente,

no fue un niño para siempre:

creció, aprendió a contar y a leer

y empezó a conocer

mejor a esa mujer vendida;

que es la vida

de todos los desgraciados.

Y entonces, una vez, inocentemente

miró a un Hombre y le dijo “Hermano…”

pero el Hombre pálido lo fulminó duramente

con sus ojos llenos de odio

y le respondió: “Negro”.

Noémi de Sousa

Ruego

¿Quién estranguló la voz cansada

de mi hermana de la selva?

De pronto su llamado a la acción

se perdió en el fluir infinito de la noche y el día.

Ya no llega hasta mí cada mañana,

exhausta tras el largo viaje,

ahogada milla tras milla

en el eterno grito: ¡Macala!

No, ya no viene más, húmeda todavía de rocío,

maniatada con niños y con sumisión…

Un hijo a la espalda, otro en el vientre

¡siempre, siempre, siempre!

Y un rostro todo contenido en una mirada suave,

cada vez que recuerdo esa mirada

siento que mi carne y mi sangre se hinchan trémulas,

latiendo ante afinidades y revelaciones…

Pero ¿quién ha impedido que su inconmensurable mirada

nutriera mi hambre profunda de camaradería

que nunca podrá satisfacer mi pobre mesa?

“Io mame” ¿quién pudo silenciar de un tiro

la noble voz de mi hermana de la selva?

¿Qué mezquino y brutal látigo de rinoceronte

la azotó hasta matarla?

—En mi jardin florece la siringa.

Pero con un presagio maligno en su flor purpúrea,

en su intenso inhumano perfume;

y el verano aguarda que el hijo de mi hermana

descanse en él…

En vano, en vano,

un chirico canta y canta posado entre los juncos,

por el niñito de mi hermana perdida,

víctima de los nebulosos amaneceres de la selva.

Ay, yo sé, yo sé: al final había un resplandor

de despedida en esos dulces ojos,

y su voz llegó como un murmullo ronco,

trágico y desesperado….

Oh África, patria mía, respóndeme:

¿Qué le hicieron a mi hermana de la selva,

que ya no viene más a la ciudad con sus eternos retoños

(uno a la espalda, otro en el vientre)

y su eterno pregón de carbonera?

¡Oh África, patria mía,

tú al menos no renegarás de mi heroica hermana,

ella vivirá en el altivo memorial de tus brazos!

Carolina Noémia Abranches de Sousa Soares

Si me quisieras conocer

Si me quisieras conocer,

estudia con ojos de ver

ese trozo de palo-negro

que un desconocido hermano maconde

con manos inspiradas

talló y trabajó

en tierras distantes allá en el Norte.

Ah! Esa soy yo:

órbitas vacías en la desesperación

de perseguir la vida

boca rasgada y herida de angustia

manos enormes, agrietadas,

irguiéndose como quien implora y amenaza,

cuerpo tatuado de heridas visibles e invisibles

por los duros azotes de la esclavitud...

torturada y magnífica

altiva y mística,

africana de la cabeza a los pies.

Ah! Esa soy yo

Si quisieras comprenderme

ven e inclínate sobre mi alma de africana,

en los gemidos de los negros,

en los batuques frenéticos de los muchopes,

en la rebeldía de los machanganas,

en la extraña melodía que vuela

de una canción nacida de la noche.

Y no me preguntes nada más

si es que me quieres conocer…

no soy más que un caracol de carne

donde la insurrección de África congeló

su grito lleno de esperanza.

Noémi de Sousa