Demudación
El tiempo avanza insomne
atraviesa sin discriminar
los pasadizos de las horas
sube
baja
sus escaleras infinitas
llega al final del intersticio
y se filtra por la mácula sana
por la invidente pupila
en completa posesión del ayer
del desandar de los sueños
crea el inaudito semblante
de esta hora injerta, insípida,
sin sueños.
Era Roxane Aristy
El Ciclo De Las Hojas
Observo en mi misma que no es perfeccionar la búsqueda,
es no perder todo aquello que nos sobrecoge.
Hoy, es un día glorioso
caen rojos, amarillos
los atardeceres
de los ciclos de las hojas,
y no importa si sufra,
o suspire,
o muera,
Es el camino al camino
lo que nos llena de asombros.
E. R. Aristy
El ojo todopoderoso
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Neftali nació hoy
en el monte de Píritu rodeado de Ni.
La historia cambia de instrumento
y de médicos, pero no la enfermedad.
No la cura.
Cambia de armas en el curso bélico,
de imperios,
pero no el anciano que trae Wunderkind.
Pipel, como le llaman a la gente
que se ha registrado en el Fratrem
son propiedad del UNUM.
Piensan vivir en órbita
en el Arca Bobedeous,
en los jardines colgantes
de SUAMI, la nuevayork
de los cerebradotes de Humana, Ink.
En dos o tres generaciones
subirán a la esfera norte
y les darán del elipsis,
serán inmortales en la víspera del fin de SILO.
Neftali no va a ser
carne para los buitres
en la Famen, no en vano.
Neftali, se queda aquí,
en el corazón de Afrikáans
a poner en el fuego sus manos.
Era Roxane Aristy
Cuando muere la tarde
Cuando deshoja la tarde
su corola de luces,
entre lazos de brasas
del poniente sol,
se enciende la noche
asombrosa y suave,
lago suspenso
en el infinito
de su lecho azul.
Cuando muere la tarde
En su ritmo ondulante
duermo,
flor,
bajo sus sombras
sueño sueños
en el centro de su fulgor.
Dentro,
inefable aparición de símbolos,
otredad de mi verso
traversa
el equívoco de la razón.
Cuando muere la tarde
en su melodía
y
quejumbrosamente
apaga su canción,
la música que arde
en las lejanías
fue toda tuya,
y fue, aunque
no lo creas,
fue también mía.
En la noche llena
de esa otra noche,
cerca de los astros,
en la lejanía,
tu canción hermosa,
mi canción vacía,
se escucha el susurro
de su melodía.
Era Roxane Aristy
2El ejercicio de la poesía es el filtro de mi yo interior, el pulmón."
Era Roxane Aristy
Holismo
Esta es mi verdadera historia:
ayer,
en gestación, mi sueño comprendió la voluntad de ser,
creó esquemas, y sistemas prescindiendo de cognición.
Avanzando en manifestaciones,
maravillosamente hecha,
de un zigoto velado,
el Ruah de Dios,
me conmovió a mi iris.
Salí cuerpo de cuerpo,
de entre las profundas aguas del éxtasis.
De la generosa, benevolente Ruah,
¡cada célula en mi gozó ser!
Eso fue ayer,
después me inyectaron
con versos profanos,
me hicieron creer
que no eran mías mis manos.
Eso fue ayer.
Era Roxane Aristy
"Mi primer amor no fue la poesía, fue el baile, pero empecé a escribir a los diez años cuando me dejaban sola los domingos en casa de una tía. La soledad si no se llena de ocio se llena de exploraciones y de la necesidad inherente de comunicación. Estoy convencida de que solo se puede hablar de la libertad cuando se ha sido prisionero. A partir de ese trance inicial, la poesía se convirtió en mi pan de cada día."
Era Roxane Aristy
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