Parabolanoi

Alma feliz

                                                              Alma felice che sovente torni...

                                                                                 Petrarca, Soneto XIV

Alma feliz por siempre, pues lo fuiste un instante,

vuelve, ligera corza de la dicha pasada,

junto al frío torrente donde flota el recuerdo,

donde la rosa última de fugitivas horas

aún perfuma suave con su filtro de llanto.

Vuelve bajo la luna floral de primavera

a las tímidas huellas de dormidos senderos,

y aspira en esa rosa melancólica y pura

todo el bosque que arde perdido en tu memoria

con sus rojas maderas incendiando los días.

Como nauta que asiste impasible en su leño

al naufragio solemne de la torva tormenta,

desde la roca púrpura por el himno del rayo

mira al joven ahogado, coronado de algas,

flotar en la encrespada cabalgata marina.

Jardines de amatista, emergiendo sombríos

con pálidos estanques y la perla del cisne,

desde la lejanía pronunciarán tu nombre

y pulsará el ocaso sus laúdes de luna,

latentes como vírgenes corazones secretos.

Nocturnas bayaderas su cintura de estío

aplastarán corceles con las crines ardiendo.

Mensajeros errantes agitarán pañuelos

antes de ser talados por el hacha implacable

que convierte a los cedros en funerales lámparas.

Era niño y el claustro de la vida empezabas:

la mirada dorada, rubio el ligero rizo.

Bajo brisas de ensueño escondías al mundo

tus joyas de ternura, la soledad y su fuente,

como el avaro guarda metálicas luciérnagas.

Viviste bajo el ala florida de aquel tiempo

glorioso para el hombre. Hoy, que cansado vuelves,

mira cómo endiamanta tu llanto las ruinas,

cual pájaro de agua que anidara en sus yedras

cuando mayo suspira en las flautas fragantes.

Así fueron tus tardes. Así el viento. Las lilas,

el gorjeo diminuto de sus cálices tibios

deshojaban. De nuevo volverá todo un día.

Dime que has de volver con la mágica llave

de la puerta perdida en un muro de niebla.

Y será igual que entonces: el brodequín de oro

sobre la misma tienda. Gonfalones sagrados

pasarán en días santos. Madam Lily, la sílfide.

purpurina en el pelo, cantará en el alambre,

y un reguero de paja dejarán las carretas.

Escucha el preludiar de violines antiguos.

Ya ha empezado la danza. Los címbalos sonoros

gotean áureo polen en ansiosas corolas

y desnuda a la luz de trompas y de oboes

embriágate, oh alma, recordando tu dicha.

Pablo García Baena

Amantes

"El que todo lo ama con las manos

despierta la caricia de las cítaras,

siente el silencio y su pesada carne

fluyendo como ungüento entre los dedos,

lame la lenta lengua de sus manos

el hueso de la tarde y sus sortijas

se enredan en el ave adormecida

del viento. Labra en mármoles de humo

el cuerpo palpitante del abrazo

extenuado cual cervato agónico,

y con el pico frío de sus uñas

monda la oliva efímera del beso.

El que se ama solo, el que se sueña

bajo el deseo blanco de las sábanas,

el que llora por sí, el que se pierde

tras espejos de lluvia y el que busca

su boca cuando bebe el don del vino,

el que sorbe en la axila de la rosa

la pereza oferente de sus hombros,

el que encuentra los muslos del aljibe

contra sus muslos, como un saurio verde

sobre el mármol desnudo e inviolado,

ese que pisa, sombra, desdeñoso

el pavimento de las madrugadas.

El que ama un instante, peregrino

voluble, de flauta hasta los labios,

de la trenza al cítiso, de los cisnes

a la garganta, de la perla al párpado,

de la cintura al ágata, del paje

a la calandria y tras él, silente 

va talando el olvido de las mieses altas,

tirso áureos de espigas, leves brotes,

todo un bosque confuso de recuerdos,

y él va cantando, ruiseñor nocturno,

capricho y galanía, bajo la luna.

Y el que besa llorando y el que sólo

sabe ofrecer y aquel que cubre el pecho,

para no amar, de oscuro arnés, sonrisa

y un gerifalte lleva silencioso

devorando su corazón de gules.

Todos, la noche maga con su rezo

los enloquece, clava en sus pupilas

el helor de su vaga nieve negra,

les da a beber rencor entre sus manos,

los hurta en el arzón de sus corceles,

los trae y los lleva como mar en cólera,

coronadas las olas de sollozos,

de cabelleras náufragas, de sangre,

y los devuelve dulces, poseídos,

hasta la playa bruna y solitaria."

Pablo García Baena

Antiguo muchacho

Entre la noche era la madreselva como de música

y el sueño en nuestros párpados abejas que extraían

de las lluviosas arpas del otoño

un panal de violetas y silencio.

Con un escalofrío se presentía entonces el amor fugitivo

como un trovador, bello de lazos y de cintas,

que, junto a un cenador donde una tea alumbra,

bajara por la escala del desmayado cuerpo de la infanta

al par que entre la fronda el ruiseñor perfuma de armonía la noche.

Erraba en las almenas un vago suspirar de abandonados velos,

de cabelleras lánguidas flotando en los estanques

y un ajimez quedaba solo frente a la luna

adormecida por el laúd de los besos.

Revivo la mirada pálida de los espejos

y mi rostro preguntando en su oráculo,

y la mano que repasaba, lenta, mis mejillas, mis labios.

Había una ventana donde el mar convertía en espumas sus cisnes,

y en los aparadores bandejas con membrillos cocidos

y el tarro de las guindas,

y las cidras frías por el mármol de la madrugada,

y los dulces de piñonate en su estrella de papel rizado.

El domingo escalaba con su luz amarilla,

con su parra latiendo de áureos cimbalillos,

los álamos sombríos del invierno,

y las horas, veloces, agitaban sus pétalos

como rosal que deja su nieve por el aire.

Y la noche llegaba al campo reclinando su cabeza en los montes,

y un miedo suave bajaba con el ladrido de los perros por las cañadas,

y la última garza de la tarde dormía entre los juncos.

Decidme dónde tengo aquel niño con el cuelo sujeto de bufandas

y la enorme mosca negra de la fiebre aleteando en mis sienes,

y en torno de mi lecho, Sandokán con la perla roja en su turbante

y Aramis perfumado de unción episcopal,

y Robinsón bajo el verde loro balanceante de los bambúes.

Aquel cerrado mirador, entre lutos,

donde paraban todos los años la Oración del Huerto

cuando el Jueves Santo gemía en su larga trompeta morada.

Y la Virgen Dormida, en un agosto de bengalas,

y los muertos contemplando desde su balaustrada de ausencias

las débiles lamparillas de la noche de Todos los Santos.

Llovía en los cristales. Ahora, silenciosos, vuelven tristes perfiles,

voces que pálidas renacen,

como hojas arrastradas a un otoño de olvido.

Y como el nadador, dichosamente cansado,

deja escurrir los dedos del agua por su cuerpo desnudo

volviendo su mirada hacia la playa,

así a ti me vuelvo,

buscado tu sonrisa en mi sonrisa,

tu mirar en mis ojos

y tu honda voz pura, antiguo muchacho,

fluyendo como un agua fresquísima

del manantial cegado de los días.

Pablo García Baena

Arca de lágrimas

¿Quién sois, Señora, que dejáis vuestra casa sobre la cuesta,

vuestro camarín de buganvillas y luces

y vais llorosa en noche de tambores

-otra vez los tambores, ahora en gloria fúnebre-,

Señora enlutada que camináis hacia los patíbulos?

El madero se yergue sobre el monte

y pende a punto de caer el fruto bendito,

acorred, Señora de los ajusticiados.

El condenado grita en la noche: Padre.

No es a Vos, humanísima, no divina,

amarga sólo y sólo en la amargura entreabrís vuestros labios.

Y está la noche erizada de tambores,

cientos de años bajando en soledad

por el monte de la calavera,

vuestro manto empapado en el lodo y la sangre

por siempre jamás, Madre del supliciado,

la voz encomendándote: Mujer, ahí está tu hijo,

el reo, el acusado, el hombre.

Otra vez los tambores anuncian la ejecución

junto a la tapia blanca,

Señora que acudís sola en vuestro sollozo,

las lágrimas lloviendo silenciosas.

Llagas de la tortura en las celdas,

fiebre de heridas en las sábanas coaguladas de los hospitales,

blanca sobredosis de luna sobre el crimen.

Rasean los tambores con el vuelo de las rapaces amarillas,

la quieta brasa de sus ojos brillando

sobre las osamentas de la guerra y el hambre,

y el vacilante abandono de la razón

cuando el dedo de infamia señala las tinieblas exteriores.

Sin duda estáis cansada en vuestro acuitamiento,

Señora que presides la noche de la necesidad,

escalera, lienzos, sepultura.

Vuestro pueblo os aclama y a la vez -no callan los tambores-

brillan en vuestro corazón los cuchillos del abandono,

y florecen en vuestras manos los juncos marinos de las espinas,

el férreo lirio sangriento de los clavos.

Señora que camináis al atardecer

tras el cadáver rígido sobre el frío de la losa,

sobre la terca ceguera de los hombres

marcados como el rebaño con la señal del matadero,

Señora que volvéis los ojos

en la fatiga de la compasión

-velan aún, confusos, los tambores-,

ayúdanos, Altísima.

Pablo García Baena

"El ser humano tiene que tender hacia lo celestial, y no hacia la fiera de colmillos terribles de este mundo espantoso. Cuando todo se arregle, intervendrá la poesía."

Pablo García Baena

Elegía

"Me envuelvo en tu recuerdo

como en nieblas secretas que me apartan del mundo.

En la calle sonrío al amigo que pasa,

y nadie,

nunca nadie

adivinó mi muerte bajo aquella sonrisa

ni el frío sin consuelo de mis ojos que ciegan

pidiendo de los tuyos más desdén,

más veneno.

Ahora que la tarde se derrumba en las sombras,

y que el libro de versos resbala por mis manos,

ahora que la lluvia llora por los cristales

de mi ventana,

y llanto va a caer de mis ojos,

antes de que una mano encienda la dorada

llama de mi quinqué,

dime si tú no sueñas en tu balcón, ahora

que la lluvia nos une a los dos con sus lágrimas,

o si sobre el teclado de tu piano oscuro

agoniza Chopin

bajo tus manos trémulas.

Nunca sabrás el loco deseo que me tortura

de cautivar tus labios bajo mi boca ávida,

y sentir el latido de tu sien en mi mano

aprisionada como un pájaro aterido.

Pero no sabrás nunca nada de mi deseo.

Nada de cuando pienso desgarrar con mis dientes

los azules canales de tus venas

y juntos

morirnos desangrados, confundidas las sangres.

Pero estamos ajenos.

Yo sigo en mi ventana,

y tú soñando en otro mientras Chopin suspira,

ahora que aún no arde en mi quinqué la luz

y que a los dos nos une la lluvia con sus lágrimas."

Pablo García Baena

Hace ya tiempo que no sé de ti

A Cándida Guerrero Natera

Hace ya tiempo que no sé de ti

y está la sierra como te gustaba

con el otoño.

Por Escalonias y por San Calixto

a las primeras lluvias han crecido

las hierbas y una seña silenciosa

me entregan tuya en verdor y aroma.

Las ciervas ramonean acebuches

y está la brama resonando fiera,

en el fragor del monte su sollozo.

El venado de sombra taciturna

alza la cuerna como un candelabro

que incendiara de celo y oro el bosque,

y el jaro jabalí híspido bate

el hosco ramo prieto de la encina,

tal me decías.

Hace ya tiempo que callas, lejana.

Mañana de los lunes en el viejo

archivo provincial, legajos, cintas

rojas de las carpetas, boletines.

Todo el oficinal rito perenne

se estremecía al aire del lentisco,

al varear de juncos en las fugas,

al corno inglés en óperas de Weber.

Y queda aún olor de jara y pólvora,

en el veraz relato, entre tus manos,

hace ya tiempo.

Y pienso en ti y sonrío y me es grata

tu memoria, como una prenda usada

de abrigo al calofrío de la casa.

Pablo García Baena

"Hasta que doy un libro lo miro cien veces. Cuando creo que ya está lo dejo, y luego lo vuelvo a leer. Hago siempre alguna enmienda, alguna palabra la cambio por otra. Aparte de esa palabra que de verdad te sopla la musa al oído, que tiene que ser breve, porque la musa se cansa enseguida, y le deja el trabajo al poeta. Tienes que estar atento a lo que oyes, pero por lo demás tiene un trabajo grande. Sobre todo poetas como yo, que se preocupan del lenguaje, que procuran dar la palabra más acertada. El lenguaje es muy rico, hay muchas palabras para decir la misma cosa. Y en ese escoger la palabra quizás está toda la riqueza del lenguaje y el acierto que el poeta tenga al elegir la palabra adecuada."

Pablo García Baena

"La poesía necesita más trabajo que la novela. La novela tiene más letras y páginas, eso sí. Una novela puede estar escrita en un lenguaje literario totalmente poético, como es el caso de Gabriel Miró. Ese cuido necesita un trabajo y sobre todo seleccionar palabras, pero el lenguaje es tan rico que para la misma cosa hay multitud de vocablos distintos. En cambio, el novelista parece que es más fluido todo lo que dice. Tampoco tiene que estar preocupado por la palabra. Quizás por el estilo, pero no por la palabra, puede usarlas todas. El poeta escoge."

Pablo García Baena

"Lorca me mostró otros mundos, fuera del localismo cordobés."

Pablo García Baena

"Nunca me he creído escritor."

Pablo García Baena

"Seguramente ya no soy el poeta de finales de los 40, pero apenas noto la diferencia. Quizá mi poesía no ha cambiado mucho: algunos dicen que ahí estaba todo Pablo, y que lo demás ha sido volver a aquel tiempo. La memoria es la madre de la poesía, y Antiguo muchacho es un huésped muy querido en mi casa."

Pablo García Baena

Noche oscura

"Porque es de noche y va cayendo el agua

nos abrazamos, solos, en el viejo

regazo del sofá en tanto suena

la voz de Nat King Cole, triste y cálida

rama de broncas ascuas crepitantes

en la garganta humana de los discos.

Aunque es de noche duerme en su litera

de angustia el senescal, ora dormido

el obispo yacente sobre el laude

y en su cama de ruedas duerme el ciego.

Dormido el mundo, tú y yo veíamos

solos sobre la tierra, porque es noche

y el agua vierte pura hondo sueño.

Un humo de durmientes nos acerca

las bocas... Calla tu corazón al miedo

aunque es de noche y está frío el planeta

con nosotros y el bosque de esa música

tupiendo yedras alrededor nuestro.

Llamas somos de un sueño largo y torpe

que los tendidos sueñan silenciosos

desde el catre postrero de la tierra.

Sólo es real el vaso rebosante

de mi sed, aunque el agua está manando

y es de noche para siempre, noche oscura."

Pablo García Baena

Palacio del cinematógrafo

Impares. Fila 13. Butaca 3. Te espero como siempre.

Tú sabes que estoy aquí. Te espero.

A través de un oscuro bosque de ilusionismo

llegarás, si traído por el haz nigromántico

o por el sueño triste de mis ojos

donde alientas, oh lámpara temblorosa en el cuévano

profundo de la noche, amor, amor ya mío.

Llegarás entre el grito del sioux y las hachas

antes de que la rubia heroína sea raptada:

date prisa, tú puedes impedirlo. O quizás

en el mismo momento en que el puñal levanta

las joyas de la ira y la sangre grasienta

de los asesinos resbala gorda y tibia,

como cárdena larva aún dudosa

entre sopor y vida, gotando

por el rojo peluche de las localidades.

Ven ahora. Un lago clausurado de altos

árboles verdes, altos ministriles, que pulsa

la capilla sagrada de los vientos

nos llama; o el ciclamen vivo de las praderas

por donde el loco corazón galopa

oyendo al histrión que declama las viejas

palabras, sin creerlas, del amor y los celos:

«Pagamos un precio muy elevado por aquella felicidad»;

o bien: «Ahora soy yo quien necesita luz».

y más tarde: «Tuve miedo de ir demasiado lejos»,

en tanto que el malvís, entre los azafranes

del tecnicolor, vuela como una gema alada.

Ah, llega pronto junto a mí y vence

cuando la espada abate damascenas lorigas

y el gentil faraute con su larga trompeta

pasea la palestra de draperías pesadas

junto al escaño gótico de Sir Walter Scott.

Vence con tu áureo nombre, oh Rey Midas;

conviérteme en monedas de oro para pagar tus besos,

en el vino de oro que quema entre tus labios,

en los guantes de oro con los cuales tonsuras

el capuz abacial de rojos tulipanes.

Vendrás. Alguna vez estarás a mi lado

en la tenue penumbra de la noche ya eterna.

Sentado en la caliza de astral anfiteatro

te esperaré. Tal ciego que recobra la luz,

me buscarás. Tus hijos estarán en su palco

de congelado yeso, divertidos, mirando

increíbles proezas de cowboys celestiales,

y yo, ya sabes dónde: impares, fila 13.

Pablo García Baena

"Siento algo de pronto -en la calle o en mi casa-, pienso un verso completo que ya no voy a mover, porque es la semilla, el germen del poema que vendrá, y a raíz de eso escribo. Pero siempre hay alguien que te dice algo al oído, que te susurra en el aire."

Pablo García Baena

Sólo tu amor y el agua...

"Sólo tu amor y el agua... Octubre junto al río

bañaba los racimos dorados de la tarde,

y aquella luna odiosa iba subiendo, clara,

ahuyentando las negras violetas de la sombra.

Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo,

cegado por la bruma suave de tu pelo.

De tu pelo que ahogaba la voz en mi garganta

cuando perdía mi boca en sus horas de niebla.

Sólo tu amor y el agua... El río, dulcemente,

callaba sus rumores al pasar por nosotros,

y el aire estremecido apenas se atrevía

a mover en la orilla las hojas de los álamos.

Sólo se oía, dulce como el vuelo de un ángel

al rozar con sus alas una estrella dormida,

el choque fugitivo que quiere hacerse eterno,

de mis labios bebiendo en los tuyos la vida.

Lo puro de tus senos me mordía en el pecho

con la fragancia tímida de dos lirios silvestres,

de dos lirios mecidos por la inocente brisa

cuando el verano extiende su ardor por las colinas.

La noche se llenaba de olores de membrillo,

y mientras en mis manos tu corazón dormía,

perdido, acariciante, como un beso lejano,

el río suspiraba...

Sólo tu amor y el agua..."

Pablo García Baena

"Soy un poeta visual y cordial, en el sentido de contar cosas que siento. Toda mi poesía es vital: la verdad, con el artificio del arte, y volvemos a la Dietrich. Los poemas son momentos importantes de la vida. Lo que he hecho es un diario, no del todo verdadero, con el lujo y el artificio de lo irreal."

Pablo García Baena