Parabolanoi

Asunción del poeta

No la cerca el perfume ni la espina

(esa espina que hiere como esquirla)

nada habrá que pretenda consumirla.

Tiene luz de la estrella matutina.

Luz de perpetuidad que no declina.

Rebrote del aroma. Al asumirla

el poeta, ya sabe como asirla

si con la frente grave se le inclina.

Así estará la rosa rediviva.

Así de tan sencillo, que al decirlo

por la sola palabra se reviva,

como revive en canto el dulce mirlo.

Y así se quedará libre o cautiva,

la rosa que al poeta ha de asumirlo.

Rolando Elías

Del fusil y la rosa

"Un aire me circunda o me traspasa.

Un aliento dulcísimo me embriaga.

Con una sensación desnuda y vaga,

porque la sombra alúmbrame la casa.

Y si pone en mi herida suave gasa

no hay fusil que la tronche ni deshaga.

Porque la rosa en su virtud de maga,

los ruidos del metal calla y rebasa.

Por eso está en mi mano, palpitante,

floreciendo la rosa en la desnuda

desnudez del asombro y del instante.

Y aquí se quedará mientras trasuda

–en la Hora terrible y acuciante–

sombra la muerte con su guerra cruda."

Rolando Elías

La hora del poeta

"La guerra estaba necia en su denuedo

de sangrar al país. Yo en mi retiro

sorbía sal de agónico suspiro,

mientras corría sangre por el ruedo.

Así el testigo fui de tanto miedo

sin esperanza casi, sin respiro.

Pero llegó la paz y en ese giro

señaló el horizonte con el dedo.

Y entonces el poeta fue quien dijo:

–viva la rosa ardida en su secreto–

que triunfa sobre el fuego avasallante.

La rosa de la paz, de la que es hijo

este poema en forma de soneto

que celebra la aurora de ese instante."

Rolando Elías

Mensaje

"Que la alaben los liróforos.            

                      Alabadla.        

En verdad os digo que ya vivió          

Ahora es sombra buscando asilo.        

André Cruchaga                          

                                        

Alabadla, poetas, a la del orto        

De oro bruñida en su tersura.          

A la del día o noche oscura.            

A la del suelo, sea largo, o corto.    

                                        

A la rosa, poetas, que yo aporto,      

Arrimadla al temblor de la ternura,    

Y cobijad con ella la armadura          

Del corazón atónito y absorto.          

                                        

Cantadla, sí, poetas, y alabadla,      

Porque la rosa pide vuestro asilo      

Para su ángel de aroma palpitante.      

                                        

Miradla así poetas, celebradla.        

Y en el verso llevadla como en vilo    

Mientras vive el milagro del instante."

Rolando Elías

Poema para el fin del camino

A Hugo Lindo

Bien.

Se ha dicho bastante del origen. 

Desde el vagido de las rodillas de la madre primera

Hasta los libros y las explicaciones de la historia. 

                                                              

Se ha dicho ya la soledad del hombre en el jardín primero 

Y de su hallazgo dulce como fruto del árbol de la vida, 

Cuando sus manos tocaron sentimiento 

                              Tocaron emoción 

                              Tocaron carne

Y no sabía nada ni del bien ni del mal.

                                                              

Podemos, pues, 

Estar seguros del origen                                      

Con la evidencia que reflejan los ojos                        

En nuestro cuerpo de ángel indomable,                          

En nuestra historia                                            

Y hasta en cosas tan simples como un zapato                    

O el lápiz vacilante que no encuentra el camino tan claro      

                          De la página en blanco.              

                                                              

La vida es un camino y aquí vamos                              

A veces con nostalgia de los primeros pasos,                  

Y hay en todo esto plena certidumbre:                          

Porque si estamos somos, y venimos.                            

                                                              

Pero intentemos ver un poco más adentro                        

O más allá de la inmediata circunstancia,                      

Hasta dar si es posible                                        

Con la clave segura del final del camino.                      

                                                              

Dicen que ahí la sangre se detiene                            

Y el cuerpo es solamente destino de cenizas,                  

De abandonados huesos,                                        

Materia disolviéndose o cambiando                              

Como el agua en el aire,                                      

Como flor en espacio donde reina                              

La fugaz permanencia del aroma.                                

                                                              

Y la vida es verdad como el origen                            

Pero ambos son los miembros de este cuerpo                    

Que es la historia de todos, tuya y mía.                      

                                                              

Tiene que haber,  entonces, algo                              

A partir del minuto en que la sangre                          

Comience a convertirse en materia deshecha.                    

                                                              

Yo me miro las manos y los ojos

Y sé que no envejecen pero cambian,

Sé que caminan 

Fieles a su destino de temporales formas

Y que al rostro me suben los caminos del tiempo.

                                                              

Pero algo me recorre debajo de la piel

O encima de los huesos 

O alrededor del cuerpo –donde sea.

                                                              

Antes del fuerte impulso de la sangre,

Del vientre conmovido por la vida,

Algo se abría paso como una flor en su raíz.

                                                              

Algo. No es sólo una palabra. 

Le veremos la cara cuando estemos despiertos

Pese al inmóvil gesto de los cuerpos que yacen 

Y luego poco a poco se disuelven

En su tiempo de olvido.

                                                              

Le varemos la cara

Y será como un fuego al que el agua no apague.

Rolando Elías