Braile
Esta es la mano que escribe
el poema sobre mi cama
y hunde los puntos
y las íes trasegando la hoja.
De rodillas
estoy.
Escribo sin saber paisajes
para ciegos en el dorso
de la hoja. Si Carver
los mirase con la punta
de sus dedos diría
que por ese vitral roto
se ha fugado Dios
de la catedral
dejando a su paso
ciegos azorados.
Todo retumba aquí
y es horrendo
oír mi voz
volver gritando.
Mejor la fe que no disuade
con contraejemplos:
Esta herejía.
María Belén Aguirre
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