Parabolanoi

Bailando claqué por los raíles de la conciencia

Hay un lugar sin nombre en mi cerebro,

un cigarrillo, inesperadamente solo. 

A veces observa mis venas,

cuando cierran por reformas,

y remodelan el cajón donde duerme

el silbido de las sienes,

junto a las hogueras que nunca muerden mis huesos

ni bailan claqué por los raíles de la conciencia,

y por la silueta cadavérica de los coches de mi calle. 

Hay una habitación sin zapatos en mi casa,

quizá un par de medias, aterradoras, desnudas,

con la agonía de saberse siempre

entre dos incendios submarinos,

que me miran de perfil.

Marian Raméntol

La tilde se ha perdido en la bohemia

Voy a ponerle nombre a una sonrisa.

A esa,

la que he visto columpiarse más de una vez

entre los dedos de una tarde entrada en años.

Porque es insuficiente saber contar las letras

que hacen noche en lo indecible pero no saben a mar,

y caminan luciendo su vientres como bombas.

Ya no nos queda tiempo

para jugar al póquer con la memoria,

la tilde se ha perdido en la bohemia,

y sólo queda un lugar urgente para el beso.

Démonos prisa,

antes de que a alguien se le ocurra

nombrarte antes que yo.

Marian Raméntol

Mancho de silencios el ahogo

Me traiciona el paisaje de mi cuerpo

no hay antibiótico para estos párpados

que se pudren en la maleza de las calles,

como la obscenidad de la huella de un curioso

sobre el rumor de sillas y patíbulos,

que siempre deja relojes falsos sobre la mesa

y cicatrices auténticas en las encías.

Pero a veces,

amanece el vértigo de las hojas,

sobre el eco de los libros y el café.

Entonces imagino un caballo de cartón

que libra sus batallas en quirófanos salados,

una tarde preguntándole a la fuente

cuando cambió el agua por limpia cristales,

un par de pechos aprendiendo los pasos de baile

que ofrece la gelatina cuando cruza

la tráquea a toda leche,

y me veo en un rincón del pentagrama,

tan absurda

como una niña

lanzando sobre una luna sin parabrisas

toneladas de maquillaje y grietas arrugadas.

Y mancho de silencios el ahogo, la carcoma

y los deseos, como un saxofón tuberculoso.

Marian Raméntol