Parabolanoi

Aleación de música

Se desahoga el cielo

multiplicándose en tinta sutil que se diluye

en sierpe clandestina de suspiros. Y es el ansia

de robar protagonismo, a los elfos que se esconden

tras la puerta mágica del sueño....Extraña forma

de acercar el pensamiento y sentir vocablos mudos

sobre el hilo que pliega y despliega la distancia.

Aleación de música lejana, en susurro vocalizas,

para el marchamo identificativo de mi nombre,

adjetivándose la piel, de un mordisco de poniente.

..... Habitas el berilo de las nubes,

en un por si hoy, humedecen el alma los sintagmas

y mece la isobara su ternura, en el parpadeo de la atmósfera.

Tan añorado el clima del abrazo,

que teje el viento tu postura, arenándose y ciñendo,

como un etcétera cristalino, los paisajes. Mientras,

recuerdo de qué está la noche urdida,

en la última luz de la farola. Ya es el alba.

Corsario del enigma, el espacio me devuelve los apenas

en un salivar el símbolo

desde la altísima circunscripción de los anhelos,

desmigándose...........Acuarela en súplica

rezando al pie, de un desbordado parabrisas. 

Pilar Iglesias de la Torre

Niño soldado

La Tierra, 2012

Fue Sauron quien me raptó

aprovechando la penumbra

llevándome al país de Mordor

cuando todavía ignoraba su existencia. Nada pude hacer, nada

mientras borraban el disco duro de mi mente

y los Nazgûl incitaban mi iniciación

en el círculo viscoso de la sangre. ¿Quién iba a pensar, quién

ese horizonte mudo

del ya masacrado pen drive de la cordura? Da igual

los husos horarios del planeta:

pertenezco a la especie de los zombies

cuya estructura emocional, laminada fue

en aras de la maquinaria de la muerte. Cada segundo

un chute despiadado de ametralladora

o la sección transversal de una carótida. Ésas son las sobredosis

cincelando la frialdad de mis instantes. Ése,

el léxico idiomático de mi cosmogonía

al servicio de la mercadotecnia del poder opaco. Ni siquiera sé

que no tengo futurible, ni que soy, todos los niños sin infancia.

Replicante mutación ésta de mí mismo

cuando sólo quería jugar con el puzzle de la aurora

en el tiempo aquél, en el que aún tenía sueños

y las manos, me habían nacido apenas.

Pilar Iglesias de la Torre

Del libro: "Primera plana"

Regreso al protonúcleo

Rasgar las entretelas como se rasga,

piel de arpegio mudo....Romper el folio

segundos antes de morir....Después, la desnudez

y el calcio solitario de los árboles

cuando dibujan

el intrínseco ingrediente del silencio,

ese punto equidistante de la desolación del ámbar

o del cenit axial de la fractura. También la desmemoria

en el olvido sinfónico que significa el invierno

al agostar las venas, su hemorragia.

Ya no espero el desbordarse la conciencia

ni el testimonio del crepúsculo

como premonición de ese después en los gradientes.

Tampoco, el ánfora fenicia

en su travesía lunar de rompeolas.

Es el final del diccionario aquél de Ítacas,

hilado poco a poco, en la meiosis. Alguna vez la ruina,

habría de deshabitar el universo

desencriptando jeroglíficos, para encefalograma plano.

Confieso, sin embargo, el dolor de los epígrafes

en su descenso abisal hacia la umbría,

y la resistencia extrasistólica, a la negación del yo.

Me parece regresar, al protonúcleo de esa estrella

que un día, en alquiler, fijó mi residencia,

y desandar los pasos, dejando el labio impreso

en el hueso innominado de los troncos

como aroma a evaporarse,

en su ardiente explicación, de la energía oscura.

Acaso, el último diseño, de una mueca extinta

abriendo nuevos horizontes, para otra radiofrecuencia.

Pilar Iglesias de la Torre