Parabolanoi

Color plomo

Va un hombre solo por el campo:

las nubes son de plomo,

y son de plomo los olivos,

Todo es de plomo ante sus ojos:

el verde-negro de las aguas,

el blanco-verde de los chopos;

gigante muerto, la sierra

tiene las jaras de plomo.

(Dejó la ciudad dormida

bajo la noche del lobo

y partió sin saber dónde).

Va por el campo un hombre solo,

peregrino del tiempo de su tiempo,

a cuestas la pereza de los otros.

Se le durmió la brisa entre las manos

y el sol le puso un beso entre los hombros.

(Sonríe el hombre)

Pero los hombres le cargaron todo

su dolor a la espalda, y, con la pena,

se le ha teñido el beso color plomo…

Arrastra el hombre su tristeza,

se le ciegan los ojos con el polvo

y, oyendo siempre la canción del tiempo,

recuerda, caminando en campo solo,

que, allá lejos, al que dormita

le irán tiñendo el pecho color plomo.

Nicolás del Hierro

El hogar

Una casa modesta, de empleado

que se gana su pan de cada día;

y una mujer honesta que porfía

con el debe y haber de los cobrado.

Un pequeño que juega entusiasmado

con la reciente entrega de alegría

que le hiciera Melchor, en armonía

con su cerebro limpio y despejado.

Hay un mucho de paz y algo de vida

para mirar el mundo en su despliegue

hacia el mejor sentir de los humanos.

Y hay un mantel dispuesto, una comida,

con un trozo de amor para el que llegue

con la verdad abierta entre las manos.

Nicolás del Hierro

Esperanzado

Aguardaré en el campo de la espera

hasta encontrar la luz, hasta que pase

el viento de la duda, hasta que amase

la máquina del tiempo su quimera.

Nunca abandonaré mi sementera;

he de esperar tranquilo, aunque me abrase,

aunque el fuego del mal de mí dejase

el tímido rescoldo de la hoguera.

Y esperaré seguro, silencioso,

en el ir y venir de este mutismo,

hasta que haya una luz en cada frente;

hasta que, todo a punto, presuroso,

escape del vacío de mí mismo

para vivir mi sueño eternamente.

Nicolás del Hierro

Estoy en el lumbral

Estoy en el lumbral del libro,

en el preludio me hallo de su puerta

y franquearla quiero.

Mi esperanza,

ver el alma del alma que lo habita,

la noble luz que su vitral refleja.

Busco al dios que hay en él,

si es que lo hubiera, y coincido

con el andar oculto de su sombra.

Pretendo con mi yo, hacer un todo

de la razón que ofrezco, concederle

el capital que llevo en las entrañas,

ser vida en el discurso, rodearme

del sonido y la voz, de la verdad

si la verdad descubro por los campos

verdes de la expresión

cuando la sangre, fruye en su armonía;

pretendo ser el ser que prevalece

sobre el sello del alba que lo sella:

nota querría ser de cuanto sueño.

Nicolás del Hierro

Hoy estoy triste

Hoy estoy triste.

No me lo sé explicar, pero estoy triste.

Quizá la culpa...

Qué sé yo...

...Esta mañana de nubes bajas;

quizá esta mesa

no demasiado grande

para que coma el mundo;

quizá estos hombres

que hacen el hormigón para mi calle;

no sé si, acaso, aquel muchacho

que juega con la arena,

o la mujer que viene de la compra...

...No sé, sinceramente.

Es todo tan sencillo a simple vista...

Aquí, sentado, casi

pegado a mi ventana,

y la vida en la calle, como un río...

Y yo mirando, solo,

con la pluma en la mano

diciendo que estoy triste,

como 

si a nadie le importara mi tristeza,

como

si no fuera la vida una serpiente...

Nicolás del Hierro