Parabolanoi

El perro cojo

Con una pata colgando,

despojo de una pedrada,

pasó el perro por mi lado,

un perro de pobre casta.

Uno de esos callejeros,

pobres de sangre y estampa.

Nacen en cualquier rincón,

de perras tristes y flacas,

destinados a comer

basuras de plaza en plaza.

Cuando pequeños, qué finos

y ágiles son en la infancia,

baloncitos de peluche,

tibios borlones de lana,

los miman, los acurrucan,

los sacan al sol, les cantan.

Cuando mayores, al tiempo

que ven que se fue la gracia,

los dejan a su ventura,

mendigos de casa en casa,

sus hambres por los rincones

y su sed sobre las charcas.

Qué tristes ojos que tienen,

que recóndita mirada

como si en ella pusieran

su dolor a media asta.

Y se mueren de tristeza

a la sombra de una tapia,

si es que un lazo no les da

una muerte anticipada.

Yo le llamo: psss, psss, psss.

Todo orejas asustadas,

todo hociquito curioso,

todo sed, hambre y nostalgia,

el perro escucha mi voz,

olfatea mis palabras

como esperando o temiendo

pan, caricias...   o pedradas,

no en vano lleva marcado

un mal recuerdo en su pata.

Lo vuelvo a llamar: psss, psss.

Dócil a medias avanza

moviendo el rabo con miedo

y las orejitas gachas.

Chasco los dedos; le digo:

"ven aquí, no te hago nada,

vamos, vamos, ven aquí".

Y adiós la desconfianza.

Que ya se tiende a mis pies,

a tiernos aullidos habla,

ladra para hablar más fuerte,

salta, gira; gira, salta;

llora, ríe; ríe, llora;

lengua, orejas, ojos, patas

y el rabo es un incansable

abanico de palabras.

Es su alegría tan grande

que más que hablarme, me canta.

"¿Qué piedra te dejó cojo?

Sí, sí, sí, malhaya".

El perro me entiende; sabe

que maldigo la pedrada,

aquella pedrada dura

que le destrozó la pata

y él, con el rabo, me dice

que me agradece la lástima.

"Pero tú no te preocupes,

ya no ha de faltarte nada.

Yo también soy callejero,

aunque de distintas plazas

y a patita coja y triste

voy de jornada en jornada.

Las piedras que me tiraron

me dejaron coja el alma.

Entre basuras de tierra

tengo mi pan y mi almohada.

Vamos, pues, perrito mío,

vamos, anda que te anda,

con nuestra cojera a cuestas,

con nuestra tristeza en andas,

yo por mis calles oscuras,

tú por tus calles calladas,

tú la pedrada en el cuerpo,

yo la pedrada en el alma

y cuando mueras, amigo,

yo te enterraré en mi casa

bajo un letrero: «aquí yace

un amigo de mi infancia».

Y en el cielo de los perros,

pan tierno y carne mechada,

te regalará San Roque

una muleta de plata.

Compañeros, si los hay,

amigos donde los haya,

mi perro y yo por la vida:

pan pobre, rica compaña.

Era joven y era viejo;

por más que yo lo cuidaba,

el tiempo malo pasado

lo dejó medio sin alma.

Y fueron muchas las hambres,

mucho peso en sus tres patas

y una mañana, en el huerto,

debajo de mi ventana,

lo encontré tendido, frío,

como una piedra mojada,

un duro musgo de pelo,

con el rocío brillaba.

Ya estaba mi pobre perro

muerto de las cuatro patas.

Hacia el cielo de los perros

se fue, anda que te anda,

las orejas de relente

y el hociquillo de escarcha.

Portero y dueño del cielo

San Roque en la puerta estaba:

ortopédico de mimos,

cirujano de palabras,

bien surtido de intercambios

con que curar viejas taras.

"Para ti...   un rabo de oro;

para ti...   un ojo de ámbar;

tú...   tus orejas de nieve;

tú...   tus colmillos de escarcha.

Y tú, -mi perro reía-,

tú...  tu muleta de plata".

Ahora ya sé por qué está

la noche agujereada:

¿Estrellas...   luceros...?  No,

es mi perro cuando anda...

con la muleta va haciendo

agujeritos de plata.

  

 Manuel Benítez Carrasco

Granada

Mexicana para cantar tu canción

sueño a Granada.

Para cantar tu canción

Granada se pondrá un día

sus ríos como zarcillos

de menuda platería,

Taxcos filigranas de la morería.

Antes de cantar ha de probarse

la voz en la Alhambra

con el arroyo y el ruiseñor.

Como un mariachi lorquiano

la acompañarán los yunques

del Sacromonte gitano.

Puritito corazón el Albaicín

en sus brazos será el guitarrón

y tendrá ritmos tristes y sones verdes

en los verdes violines de los cipreses.

Y a los hombros el rebozo blanco

de Sierra Nevada, así mi Granada

ha de cantarte algún día tu Granada.

Manuel Benítez Carrasco

Romancillo del Niño  que todo lo quería ser

El niño quiso ser pez,

metió los pies en el río;

... estaba tan frío el río

que ya no quiso ser pez.

El niño quiso ser pájaro,

se asomó al balcón del aire;

... estaba tan alto el aire.

que ya no quiso ser pájaro.

El niño quiso ser perro,

se puso a ladrarle a un gato;

... lo trató tan mal el gato

que ya no quiso ser perro.

El niño quiso ser hombre,

empezó a ponerse años;

... le estaban tan mal los años

que ya no quiso ser hombre.

Y ya no quiso crecer,

no quería crecer el niño;

se estaba tan bien de niño...

pero tuvo que crecer.

Y en una tarde, al volver

a su placeta de niño

el hombre quiso ser niño,

pero ya no pudo ser.

Manuel Benítez Carrasco

Solea del Amor Imposible

“Quítame el beso de anoche,

déjame, solo, en mi calle,

Y olvídate de mi nombre”

Déjame, solo, en mi calle,

con mi farol y mi arena,

y esta barca de suspiros

con una cruz en la vela.

déjame, solo, en mi calle,

con mi mentira y mi pena,

y esta batalla de gritos

sin capitán ni bandera.

Mi calle ésta, desde anoche,

roja de amor y verbena,

turbia de besos y barro,

tibia de lunas y menta.

Mi casa está, desde anoche,

deslumbradora de estrellas,

con bombos por los rincones

y risas por las esteras.

Y yo te quiero, y te quiero,

y, sin embargo, quisiera

no tener pecho de espuma

ni corazón de candela.

Y yo te quiero y te quiero,

Y, sin embargo, quisiera

que mi amor se hubiera roto

como un vidrio en tu presencia.

Y yo no quiero quererte,

pero tu Amor se me enreda

lo mismo que una serpiente

de yerbaluisa y canela.

¿Para qué viniste anoche,

locura de mi verbena...?

¿Para qué viniste anoche,

si estaba mi agua serena,

y el corazón ya se había

acostumbrado a mi pena...?

¡Que yo no puedo quererte...!

¡Que tengo mi sangre en deuda!

¡Que en mi voz tengo candados

y en mi corazón cancelas!

¡Que mi caricia y mi grito

me obedecen a otras riendas,

y mi garganta y mis ojos

ya son almendro y almendras

en un cuello sin pecado

y en dos ojos de inocencia!

Anda..., vete de mi calle,

olvídate de mi puerta,

y déjame solo, ¡solo!,

con mi mentira y mi pena.

¡Ay, qué amargura sin nombre!

¡Ay, qué amargura sin tregua!,

éstas de quererte tanto,

y mentir de esta manera,

diciéndote con la copla

negra y agria de mi pena: 

“Quítame el beso de anoche,

déjame, solo en mi calle,

y olvídate de mi nombre.”

Manuel Benítez Carrasco

Solea del amor generoso

"Todo es cuestión de hidalguía:

 tú me lo negaste todo

 yo te di cuanto tenía. "

Ni un suspiro a mi cuidado

contestando a mi suspiro;

fuiste de duro zafiro

siendo de vidrio quebrado.

Ni un rosal viejo y gastado

merecí de tus antojos;

sólo me diste despojos

de tu zarzal y tu roca

que me sangraron la boca

y me cegaron los ojos.

Ni una mirada siquiera

ni una palabra sencilla,

ni siquiera la semilla

de una sonrisa ligera.

Cuando yo te daba entera

mi flor de luna y de todo

tú... pagabas a tu modo,

y así, mientras mi hidalguía

te daba cuanto tenía,

te di mi templo y mis ritos,

mi boca llena de gritos,

mis ojos llenos de llanto,

te di tanto... ¡tanto, tanto!

que darte más no podía,

y cuando ya no había

nada en casa que pidieras,

yo para que no dijeras

tú me lo negabas todo.

¿Qué te di? ¡Nada...! ¡Nada!

Mi beso recién comprado

y en la fragua del costado

una hoguera desbocada.

Te di mi huerta cercada

llena de rosas y lirios,

te di la voz y los cirios

de mis noches en desvela,

y un corazón sin cancela

roto de tantos martirios.

Te di mi risa y mi canto,

te di la casa vacía.

Pero... ¿para qué te digo

cosas que no han de llegarte?

Caña frágil que se parte

no entiende de mi buen trigo,

y ya ves: ni te maldigo.

¿Para qué? Desde aquel día,

tu bajeza y mi hidalguía

se definen de este modo:

Tú me lo negaste todo,

yo te di cuanto tenía.

Manuel Benítez Carrasco

Tengo el caballo a la puerta

Tengo el caballo a la puerta,

¿te quieres venir conmigo?.

Yo no te obligo.

Sólo te brindo ocasión

de darte en mi soledad

una casa, un corazón

y un cariño de verdad.

¿Qué no quieres...? Allá penas.

Mientras yo tenga en mis venas

sangre de piropo y ronda;

mientras, por mas que se esconda,

no haya mujer que resista

este pase de conquista

de los vuelos de mi capa;

mientras la flor que se tapa

con clavel y celosía

se asome a verme pasar

pensando en la Vicaría;

y mientras de par en par

se abran a mi reclamo

el corazón donde llamo

y la boca donde toco...

a mi se me importa poco

que quieras o que no quieras

ser dueña de mi fortuna.

Hay mucha espiga en las eras

para pensar sólo en una

Y mira lo que te digo:

un día deje la luna

porque no quiso venir

conmigo.

Y no me costó ninguna

fatiga romper cadenas.

Con esto quiero decir

que a ti, que no eres la luna,

me costará menos pena

dejarte, si lo prefieres.

Me sobran a mí mujeres.

De modo que tú dirás;

si me das el sí, tendrás

beso blando, brazo fuerte,

casa, cariño y corona

y, si es preciso, mi muerte

por defender tu persona.

¿Qué no quieres...?

No hay que hablar

de olvidos ni sufrimientos:

que tengo yo muchos vientos

por donde poder volar.

Y me iré calle adelante,

sin fatiga y sin desplante,

con una copla de mayo

saltando en el corazón

mientras me acompaña el son

el paso de mi caballo:

-Voy a la esquina a cambiar

por una rosa otra rosa,

y a ver quien lo va a notar;

que si una rosa es hermosa...

la otra... no se queda atrás

En fin; no quiero hablar más

de lo que ya no precisa

más explicación.

Mi corazón va deprisa

y no le gusta perder

tiempo en la conversación,

mientras se pueda entender

a besos por los balcones,

Y, torero sin fracaso,

pueda torear al paso

cinturas y corazones.

Ya lo sabes; junto al río

tengo un huerto de limones

Y un arroyito de frío

que va sembrando canciones.

Y en la loma

tengo un blanco caserío

como una blanca paloma

que se asoma

para beber en el río

Y entre arrayán y romero

un beso sin estrenar

que está diciendo “me muero”

porque no puede aguardar.

Y creciendo junto a una

rosita sin jardinero

tengo la flor de un “te quiero”

para tu pelo de luna

Todo esto, junto al río,

en mi cabaña desierta

Piénsalo bien, amor mío...

Tengo el caballo a la puerta.

Manuel Benítez Carrasco