Parabolanoi

Anhelos hondos

Allá en el camposanto

que esmaltan las auroras de amaranto

y las tardes de sándalo y carmín,

allá donde la hiedra

abraza con amor la cruz de piedra

anhelo ahora descasar al fin.

Allá donde los vientos juguetones

columpian los rosales en botones

y lloran al pasar;

allá donde lo lúgubres cipreses

me esperan hace meses

anhelo descansar.

En mi pueblo que doble campana

bajo el oro del sol de la mañana

por este su nativo trovador;

en mi pueblo ... y que manos cariñosas

me lleven a la huesa muchas rosas

cortadas con amor...

Lisímaco Chavarría Palma

Bodas campestres

Cantan los gallos, es la del alba,

“coge las bestias –dice el abuelo–

hay ya clarores sobre el Turrialba

y las palomas bajan al suelo.”

“Muchachas, vamos, arriba todas,

ya se oyen gritos sobre la cuesta”;

así se anuncian aquellas bodas

y los cohetes cuentan la fiesta.

La novia es joven, el novio sano,

del barrio al pueblo distan dos leguas;

diez montañeses bajan al llano

y van alzando polvo sus yeguas.

Va el novio alegre, feliz la moza

y la noticia va a los confines...

otros aguardan allá en la choza

con dos guitarras y dos violines.

Lisímaco Chavarría

El violinista

Es ñor Juan Pelos, o ñor Veintiuno,

(son sus apodos), un viejo artista,

toca dulzaina como ninguno

y es del villorio gran violinista.

Las piezas nuevas y las de antaño

forman unidas su repertorio:

Toca Las Olas y El Desengaño

y canta salves en el velorio.

En los rosarios de Nochebuena,

da gusto oírle los villancicos;

cuando sus danzas él desenfrena,

bailan de gozo viejas y chicos.

Él es el alma de la alegría;

él regocija la villa entera,

y él toca en bodas, más otro día

duerme en las calles su borrachera.

Lisímaco Chavarría

En tu ausencia

Es un pétalo blanco de flor leve,

sobre la oscuridad de una tristeza,

tu mano, de blancor terso de nieve,

poniendo una caricia en mi cabeza.

Murmurándome alguna gentileza,

tu enamorado susurrar de ave

es una dulce música suave,

fluyendo en el jardín de la tristeza.

Queda el cielo, al triunfar de la tiniebla,

en un huerto de rosas convertido:

así, mi alma, en tu imagen deleitada...

Mas queda, sobre un otro gris, perdido

el cielo en los cendales de la niebla:

¡así, lejos de ti, mi alma angustiada!

Lisímaco Chavarría

No supe nada

Por la vereda que baja al yurro

marchan dos mozos bajo la tarde;

hay en los fuetes como un susurro

y el Sol poniente parece que arde.

Ella es descalza, de trenza doble,

de ojos muy negros y muy risueña;

él es robusto, –tal es un roble,–

de manos fuertes y faz trigueña.

Ambos, unidos, marchan del brazo,

entre güitites de fronda verde,

cantando bajan por el ribazo

y la pareja por fin se pierde.

Venus que atisba desde la altura,

los vio ocultarse tras la enramada...

“¡Nunca me olvides!”, ella murmura,

y al fin de todo... no supe nada.

Lisímaco Chavarría

Promesas de la tierra

Hay un olor de vida

en el huerto, en el aire y en las cosas;

es un olor a la tierra humedecida

que va anunciando la precoz venida

de la mies y del fruto y de las rosas.

Hay nuncios y promesas en el rayo

que el Sol derrama encima de las eras;

durmió la tierra como en un desmayo,

pero las lluvias del florido mayo

fecundarán las mustias sementeras.

Hay regocijos hondos en los prados

y enrojecen sus flores las piñuelas;

van peinando la tierra los arados;

y el labriego labora sus parcelas.

El campo reverdece y fatigosas

tornan las yuntas de mover la tierra

tan pródiga en ofrendas hechas rosas

y las espigas... Vida nueva hay en las cosas

y en las verduras que el cercado encierra.

Lisímaco Chavarría