Ave fénix
Soy quien buscó el amor en la palabra
de un sésamo que supo a vino agrio:
no he vivido cuarenta decepciones ladronas,
pero algo me han robado.
Fugitivo de un sueño,
llevo insomnes grilletes en los párpados,
y un dios semidesnudo se me acerca
con flechas que me han hecho mucho daño.
Mi sangre se resiste al optimismo;
y, sin embargo,
hay rocas que iluminan en la tierra
y hay soles en el cosmos apagados.
(Polizón de la noche,
escondía en la manga un pasaporte falso.
Salvavidas al hombro, llegué a sentirme en tierra como un náufrago,
porque el salitre de mis penas
hinchaba los pulmones del espanto).
Han ido encaneciendo mis plegarias,
pero Dios dice que es temprano.
Él, que domina el tiempo,
le da cuerda a la esfera de mis años.
No toda la simiente llega al surco,
pero una debe haber fructificado,
porque lancé semillas a los vientos de nadie
y hoy me asombra un retoño -uno solo- en mis manos...
Amo al amor que ata, paradójicamente,
desde el Apocalipsis a los Salmos.
No hay vacío más grande que estar lleno de nada;
el corazón es libre encadenado.
Llegué hasta el borde justo del abismo,
la sima turbia me tendió los brazos,
y entonces, a enclaustrarme en la esperanza,
vino mi carcelera en el minuto exacto.
Gracias, Señor, por la prisión amable
de esta amplitud sin rejas, sin tiempo y sin espacio.
Tu milagro redime mis deudas con la angustia:
¡Gracias, Señor, por tu milagro!
Luis Mario
"Cualquier emoción, positiva o negativa, es caldo de cultivo para el poeta. Se ha dicho que la felicidad no inspira, sin embargo, el amor conyugal ha producido libros como La amada inmóvil, de Amado Nervo; La sombra iluminada, de Virgilio Díaz Ordóñez; Diario de un poeta recién casado, de Juan Ramón Jiménez; El libro fiel, de Leopoldo Lugones y Giraluna, de Andrés Eloy Blanco. Yo mismo le dediqué mi libro Prófugo de la sal a Magda, mi mujer, rescatadora del hombre, reivindicadora del poeta."
Luis Mario
Filosofía poética
Ser poeta es navegar
por un río de tersura,
con la desembocadura
siempre salobre del mar.
Ser poeta es transformar
una piedra bruta en gema.
Es la propiedad suprema
de atrapar con el acento
las alas del sentimiento
en la jaula de un poema.
Hay poesía en el mar:
-lágrima de sal gigante
que el pañuelo centelleante
del sol pretende enjugar-.
Y si logra evaporar
parte de su contenido,
para el poeta sufrido
el llanto nunca se agota,
porque en una nube rota
recupera lo perdido.
Poética es la manera
de llegar a cada encuentro
con las espinas por dentro
y los pétalos por fuera.
Cuando una lágrima artera
el corazón nos estruja,
esa invisible burbuja
tiene mucho de elegía,
pues la mejor poesía
es la que el dolor dibuja.
Ser poeta es ir detrás
de un dolor que se encadena,
reflejando en nuestra pena
las penas de los demás.
Es repetir nada más
que ilegítimos estrenos;
sembrar todos los terrenos
con las semillas mejores
y marchitar nuestras flores
en los búcaros ajenos.
Hay poesía absoluta
en la inmolación del sabio;
fue poesía en el labio
socrático, la cicuta.
Cristo señaló la ruta
redentora al mundo entero,
y el Divino Carpintero
cumpliendo una profecía,
nos legó la poesía
de unos clavos y un madero.
Y hoy, cuando el amor flaquea
y el odio se multiplica,
de nuevo se crucifica
al Mártir de Galilea.
Sembremos en nuestra idea
el concepto fraternal,
que no hay redención total
para el hombre pecador
mientras no sea el amor
un poema universal.
Luis Mario
"Las reglas hay que conocerlas para poder jugar con ellas, para poder dominarlas y hacerlas objeto de nuevas creaciones. Pero para lograr eso hay que estudiar."
Luis Mario
"Leer Poesía no es cosa de vejez ni de vigencia. La Poesía es o no es, y al leerla, hay que transportarse a la época en que fue escrita. Por ejemplo, a mí me gusta leer a Bécquer y a Quevedo, lejos ambos en el tiempo. Pero en el caso de Darío, hay que leer "Los motivos del lobo", poema con virtud de eternidad. Y "Lo fatal", tres estrofas que no perderán su vigencia jamás."
Luis Mario
Manos vitales
Tus manos, adiestradas para enjugar el llanto,
en cada cosa ponen su prestigio y su encanto.
Ligeras como el sobrio saludo mañanero,
tienen la sutileza nostálgica de enero.
Tus manos musicales, con olor a verano,
olvidan los recursos generosos del piano.
Cuando al marfil se enredan con avidez de notas
sobre teclas de espuma hay hambre de gaviotas.
Tus manos colonizan mis montes y mis llanos,
porque en mis litorales hay huellas de tus manos.
Manos confeccionadas con residuos de flores,
saben causar delicias y mitigar dolores.
Tus manos, impacientes obreras laboriosas,
poseen la virtud de ennoblecer las cosas.
Cuando el tiempo coloque su fardo en nuestros hombros
y nos lleve al reclamo de los propios escombros,
no quisiera más gloria -al mirar sin ver nada-
que tus manos marchitas me cierren la mirada.
Y será el mayor triunfo, de mis triunfos humanos,
llevarme la caricia postrera de tus manos.
Luis Mario
Nosotros
Como los distintivos
de ciertos uniformes colegiales,
nos hicieron iguales, tan iguales,
que parecemos puntos suspensivos...
Hasta tenemos rasgos exclusivos
en nuestras propias huellas digitales:
Somos agua de idóneos manantiales,
la doble ele hispana en los archivos.
Somos idénticos y así seremos,
similares los dos, como dos remos,
que van unánimes hacia la aurora.
Dos relojes de arena en una mano,
inalterables con la misma hora
hasta el último grano.
Luis Mario
Oferta
Al compositor y cantante Luis García,
quien con su música popularizó este poema.
Necesitas un hombre que te quiera
con amor de paloma y de pantera.
Que te cause una herida así, ex profeso,
para después curarte con un beso.
Que en sus brazos te rindas dominada
y se duerma después sobre tu almohada.
Necesitas un hombre que no tema
entregarte su amor en un poema.
Que te transporte de la tierra al cielo
y llore su emoción en tu pañuelo.
Que marque sus instintos en tu piel
y vuelvas a ser niña junto a él.
Necesitas un hombre que te eleve
a un trono pasional de fuego y nieve.
Que te asfixie de furia poseído
y te susurre un verso en el oído.
(Necesitas, mujer, un hombre así...
Y yo tengo ese hombre para ti)
Luis Mario
"Para mí, Poesía es lo poético escrito en reales versos. Eso sí, no me pregunte qué cosa es "lo poético", porque ese término conlleva el misterio de lo indefinible. Hay dos elementos esenciales para la Poesía. "El primero es el ritmo y después la imagen poética". Esa fue la respuesta inobjetable que me dio Octavio Paz cuando lo entrevisté para Diario Las Américas en enero de 1987. Y es natural que si en la poesía no hay ritmo, deviene en simple prosa por muy poética que sea. Y eso no quiere decir que haya que supeditarse a metros definidos como el octosílabo, el endecasílabo, el alejandrino, etc. Hay una música verbal que surge sin acentos obstruccionistas, y su ritmo es inconfundible para cualquier poeta."
Luis Mario
"Poesía y periodismo son términos radicalmente contrapuestos. El lenguaje del periodista se apoya en la objetividad, en tanto que la Poesía es netamente subjetiva. Lo doloroso surge cuando por estar realizando un trabajo periodístico, el poeta tiene que rechazar un instante supremo de inspiración. Al llegar ese instante, sólo hay dos caminos posibles: escribir los versos o seguir trabajando. Si se hace lo primero, se salva el poema, pero si se hace lo segundo, se pierde el poema para siempre, porque la inspiración que no se recibe se despide con una mueca de decepción y no vuelve jamás."
Luis Mario
Reverdecer
Soy un árbol que tiene varias ramas marchitas
como un injerto mustio incapaz de dar flor.
En el bosque tupido me rodearon de zarzas
y creció mi angostura como un río sin voz.
Desdeñaron las aves anidar en mis brazos;
mi sal hizo vigente la leyenda de Lot,
y el bisturí del tiempo me grabó en la corteza
los signos implacables de la desilusión.
Fueron mis esperanzas de conquistar altura
el plato de lentejas de un moderno Jacob,
y mientras mis raíces arañaban las rocas
dientes amarillentos rasgaban mi verdor.
Pero seguí hacia arriba dentro del bosque huraño
para nutrir de oxígeno mi vegetal pulmón;
hasta que cierta tarde iluminó mi copa
la lumínica esencia de la gracia de Dios.
Y unos ojos flamígeros derritieron mi nieve.
Y un contacto sedeño mi corteza pulió.
Y una sonrisa clara me estremeció de trinos.
Y unos cabellos rubios me bañaron de sol.
Luis Mario
Rubia
Antes nunca lo bello fue más bello,
ni en marco tan de luz posó una cara,
como una lluvia de oro que mojara
deliberadamente tu cabello.
Antes nunca un fulgor puso en tu cuello
una chispa más dúctil, ni más clara,
como si otro destello se escapara
desde la entraña misma de un destello.
Un prodigio dorado en cierta tinta
logra que, siendo tú, seas distinta
al crear más belleza en tu belleza.
¡Cuánto rubor le brindas a mi almohada
con esa profusión inesperada
de rayitos de sol en tu cabeza...!
Luis Mario
Sara Martínez Castro
La Poesía es emoción y canto.
Es una espiga dócil de lirismo.
Es el agua sobrante de un bautismo.
Es la melódica oración de un santo.
Es el espejo de una mariposa.
Es el nido de un pájaro imposible.
Es lenguaje de Dios, con la sensible
ternura que renace en una rosa.
Poesía es el don de un ser travieso.
Es la liberación de un grito preso.
Es una claridad, pero más clara.
Es un fulgor vestido de armonía:
magia suprema de la poesía,
que se posó en el corazón de Sara.
Luis Mario
Soy…
.
Si mis aguas se enturbian, sólo ella
percibe transparencias en mis aguas.
.
Soy su pez volador, su flor de espliego,
su perenne latido de esperanza;
.
un soldado de plomo, al que se aferran
sus bélicas tareas cotidianas.
.
Soy el cachorro de sus inquietudes,
la mascota que es dueña de su casa;
.
su techo en el fragor de la tormenta,
objetivo final de su atalaya.
.
Soy el árbol sin frutos de su carne,
su tronco, sus raíces y sus ramas;
.
su comunión en sábados de iglesia,
su domingo perpetuo en la semana.
.
Soy su equilibrio, su bastón, su reto,
su espuria imperfección idealizada;
.
su terca persistencia en la andadura,
el pedazo gemelo de su alma.
.
Y lo dije una vez, y lo repito:
esta mujer me ama.
Luis Mario
"Un poeta es quien ejerce el don natural de escribir lo poético en verso, sin tener que contar las sílabas con los dedos."
Luis Mario
No hay comentarios:
Publicar un comentario