Parabolanoi

Boca Juniors

Lo levantaron en la popular

con una gamba averiada de un planazo;

llevaba la bandera azul y oro

-roña y todo-

arrollada al matambre.

(A veces se da mala

y no podes joder a los botones).

La pucha que le era extraño el calabozo.

Un frío de miseria

se le colaba entre los lompas,

y le llegaba casi hasta la sangre

de Boca Juniors.

A los diez días lo piantó el comisario

Podrido de verlo tomando mate con el cabo.

Salió despacio y chueco,

mugre pero macho,

arrastrando, como un poncho,

la azul y oro

que le había servido para el apoliyo.

Y te aseguro, ñata,

que al domingo siguiente

estaba de nuevo en los tablones

con la gamba entablillada,

y una muleta rasca,

gritando como nunca:

Dale Boca.

Jorge Melazza Muttoni

Cartón y lata

Clavada en el suburbio, hecha cartón y lata

abre Villa Miseria su tarde de arpillera

y algún sucio purrete de esa vida fulera

está buscando un angel prendido al barrilete.

Por mistonga y barata la ciudad la abandona

con su mate lavado, su pena y su malvón,

pero Villa Miseria, tan rante y pobretona,

se lleva entre su barro a nuestro corazón

Viene desde sus calles esa gente gastada

con mucho de laburo, miseria y popular;

la encuentran esperando la intensa madrugada

silbando el viejo tango que los hace llorar.

Mujeres con tristeza, sin rouge y sin mañana

con hombres silenciosos por tutear a la muerte.

Villa Miseria sueña vestirse de bacana

si Dios chapa algún día el naipe de la suerte.

Jorge Melazza Muttoni

Fantasma

Mañana, amiga

–cuando el tiempo apriete–,

yo quedaré con vos

como un fantasma

de esos que nos frecuentan

y nos aman,

de esos que nos invaden dulcemente.

Viviré

–lo entendés–,

con esa angustia

que me empaña los ojos

como el tango.

Estaré en los rincones

de tu casa

–esos que se acomodan como perros fieles–,

en esas horas

en que nada pasa

y te encontrás perdida entre los muebles.

De noche creceré

junto a tu sueño

como un amigo servicial y escaso,

y así sabré si bailas,

cuando bailas

con el talle rodeado por mi brazo.

Te buscaré, seguro,

de improviso,

cuando el domingo muera

como un pájaro

y estaré junto al pan del mediodía

o en el espejo gris de tu nostalgia.

Seré un fantasma

particular y quieto;

ocuparé un lugar

donde tú vayas

y creceré con vos.

(Al fin y al cabo,

será una forma extraña

de renacer

como una vieja planta.)

Jorge Melazza Muttoni

Hombre

Como un animal

estúpido y cansado

caigo en la cama,

en esta noche

entre abril y mayo,

solemnemente angustiado

por el oficio de hombre.

¿Qué llega en esta sangre

notarial y difusa?

¿El abuelo carpintero?

¿la savia rosada de mis primeros años?

¿los trasnochados paños de billares

de la juventud?

¿acaso mi madre

o las facultades con olor a papel viejo

y a palomas?

Tal vez –nada de eso–,

tal vez un antepasado homesexual,

un mago, un conocido al que le falta un diente,

alguna calle con nombres olvidados

o sólo tú.

Entonces debemos olvidar,

dejarnos llevar por el sueño

como a un viejo prostíbulo.

Jorge Melazza Muttoni

Perón

  

Soy metalúrgico.

Llevo el año 30 deshojado

como una rosa

sobre mi camiseta.

Eran mis tiempos

hechos de machetazos y de olvido,

cuando entre bulones y nostalgia,

apenas sí comíamos

–y una vez por día–

aquella sopa amarga de la huelga.

Yo soy aquel que vos no conociste

rodeado de fulanos familiares,

soy aquel que viaja en colectivo

cuando la madrugada

aprieta entre los dedos

un dulce sueño fraternal y escaso.

Yo sólo tengo tu foto autografiada

con una letra que ni sé si es tuya,

sobre la cabecera de mi cama.

Yo siempre te voté, no quiero nada;

siempre viví tan triste

como siempre;

y mi camisa fue como cualquier camisa,

cuando desde el balcón me saludabas

rodeado de traidores y bacanes.

Mirá:

si todavía digo Evita

como si recitara el Padrenuestro.

Te espero como el tango

–solo y viejo–

y no sé qué pensar:

si vos viviste

o creciste, tal vez,

como los sueños.

Jorge Melazza Muttoni

Poeta envejecido

La noche lo fatiga. Y el deschave

de encontrarse fulero y amargado

toca su corazón del otro lado

(ése que no se ve, pero se sabe).

Inútil su chamuyo. Todo cabe

en su vieja vejez. Está parado

detrás de un Buenos Aires ignorado,

y es un enfermo que se siente grave.

Lo llevan y lo traen mansamente

con algún gil para contar su gloria.

Pero al final se irá de la memoria

como se va en el subte alguna gente.

Y habrá crecido pelotudamente

como una mina que no tuvo historia.

Jorge Melazza Muttoni