Parabolanoi

ARLEQUÍN Y ASCETA

Tengo la soledad de las estrellas...

Trasunto soledad en mis caminos

hago mi nido al borde de los montes

no tengo amigos santos ni asesinos.

Voy persiguiendo abismos y horizontes

como viejo ladrón entre las sombras

escondo multitud de polizontes.

Mis huellas en la arena o las alfombras

no tienen ni han tenido compañía

(ya veo que ni ríes ni te asombras...).

No busco ni el placer ni la alegría

ni el castillo ni el dios ni la princesa

ni el dragón ni la espada ni la arpía.

Todos encuentran pan sobre mi mesa

abrigo y protección bajo mi techo

y un beso de ternura quien me besa.

Sé que el camino es áspero y estrecho

sé que no abundan manantial ni trigo

sé que los buitres viven al acecho.

No pido credenciales al amigo

no sé de la piedad con los traidores

ni explico por qué voy por donde sigo. 

Si tengo un alma es llena de colores

si tengo un corazón es extranjero

si tengo una caricia son las flores.

Tan sólo el mar es noble y verdadero

(en él mi padre como vieja historia

navega capitán y marinero...).

Hace diez años desprecié la gloria

y me vestí de polvo y de cometa

sin nombre sin razón y sin memoria.

He fracasado de arlequín y asceta

de sabio de ladrón de amable y malo

de encantador de amante y de poeta.

Te ofrezco estas miserias de regalo:

mi verso gris mi falta de talento

mi lástima mi pie cuando resbalo

mi terca fe mi pérdida mi intento...

José Luis Mejía Huamán

Canta el verso y la guitarra

Canta el verso y la guitarra,

canta la voz de la noche,

canta el ave con derroche,

canta el vino de la jarra.

Canta el puñal que desgarra,

canta el hombre moribundo,

canta el pobre vagabundo

que va pidiendo monedas,

cantan en nuestras veredas

todas las calles del mundo.

José Luis Mejía Huamán

Vino como la sombra...

Vino como la sombra o como el fuego

que todo lo marchitan. Como el grito

que todo escandaliza. Como el rito

del ajedrez, que es guerra pero es juego.

Nadie supo decir cómo sus formas

quebraron el espejo. Cómo el ojo

de tanto Sol herido y tanto rojo

pudo incendiar crepúsculos y normas.

Todos guardan silencio. Nadie cuenta.

Pero su nombre vive en la memoria

del pueblo que no es voz, luz, ni tormenta.

En sus manos gestaba la victoria.

Sólo Dios la recuerda, cenicienta,

en un cuarto vacío. Sin historia.

José Luis Mejía Huamán