Parabolanoi

Cadena de los amores imposibles

He cortado todas las rosas del mundo, una por una, para nada,

pues cuando voy con ellas acunadas entre mis brazos ardorosos en busca de

mis amores,

no están, o están haciendo la siesta, o en sus clases de piano con

mequetrefes.

Sobre áreas restringidas de mi piel he colocado gotas de perfumes exóticos

y frotado mi cuerpo con todo tipo de menjurjes preparados por brujos con

barbas de chivo.   

Ninguno de estos aromas

ha doblegado a ninguna de mis anósmicas amigas. He comprado libros de

versos

delicados, desde los Gazales de Haffiz hasta las perlas de Amarú,

El Jardín Perfumado, La Unión Libre, La Amada Inmóvil, La Ciudad sin Laura,

pero he comprobado que los libros permanecen sin abrir en sus tocadores

entre potes de afeites y adornados portarretratos. Lo mismo pasa con mis

cartas

lacradas, idas a colocar en buzones de remotos países,

a las que sólo arrancan las estampillas para el álbum del hermanito.

Yo mismo les he escrito unos cuantos versos, verdaderos trasuntos de

trovadores,

apuestos versos viriles si bien un tanto mendicantes,

y los he hecho publicar sobornando al clérigo

en la hojita de la parroquia. Camuflado entre el coro

las espío en la misa de los domingos

a ver si aflora algún rubor en la cima de sus mejillas,

pero ellas usan de abanico mis metáforas desdichadas

pues no comulgan con mi estilo. No tengo pierna lírica,

me pierden el arrebato, la irreflexión y la impaciencia. 

Me desgasto en limosnas a San Antonio, busco como un sabueso

nidos de pájaros macuá y me echo al cuello talismanes

pesados como ruedas de molino,

participo en bazares donde gano con trampas gigantescos osos de felpa

que llenarían de gozo la miel de sus lechos

pero no caben por sus puertas que siempre tienen la cadena. 

En los restaurantes famosos donde estreno corbata lila

las complazco con Borgoñas Cote D’Or, con corazones de alcachofa,

con colas de langostas corcoveantes, paté trufado

y de postre Saint Honorè.

Por lo general devuelven los platos por exceso de grasa,

porque les falta sal, porque una mosca del Mediterráneo

se posó sobre algún Cezanne, porque se enfriaron en la espera. 

Las invito a la Opera y cuando despierto en la luna de las plateas

se han ido bien con los tenores o los tenorios de la escena.

Los instrumentos de la orquesta me dirigen miradas de compasión,

hazmerreír de los porteros.

Practico los saltos ornamentales y me lanzo los domingos del trampolín del

mediodía

de las piscinas olímpicas arriesgando la vida en las contorsiones

con la ilusión de caer sobre sus miradas y perderme entre sus brazos

acuáticos.

Pero el chapuzón es un chasco pues los ojos de ellas se han perdido tras la

estela del salvavidas.

Mi consejera sicológica me dice que pierda las esperanzas.

Este año ingresaré a una tribu de cazadores de cabezas. Ya estoy llenando el

formulario.

Jotamario Arbeláez

Carta de Presentación
         
Jota
mario
lo saluda
él es un hombre como pocos
de medidas palabras y piel suave
cual pellejo de vino
educado en colegios oficiales
pero bebe gustoso con usted hasta altas horas de la noche
y aunque en cierta ocasión llamose a Sí Mesías 
Desadaptado o
Genio o
El Que Se Anuncia
no es más que El Que Todo Lo Ve
pero Lo Calla
y le da vuelta a todo entre la boca

II

viene de adentro
de la ciudad
desde los ascensores
desde los teléfonos automáticos
parte la calle con su presencia ambulatoria
con su chaqueta azul
con sus zapatos empolvados
jotamario penetra en los supermercados
pensando siempre en lo que habrá más acá del horizonte
sonriendo a la vendedora de pez y al pederasta
hurtando peras podridas para saciar el apetito
subiéndose a las básculas para ver si conserva su locura
para ver si es la hora del yogurt
sube por la puerta de atrás de los autobuses
y pasea durante diferentes minutos
por desconocidos parajes del distrito
husmeando por las ventanas de las habitaciones
mirando meter goles en las canchas de fútbol
sintiendo que la lluvia le corona de espinas
pero sobre todo camina por las aceras
desperdiciando el éxtasis de la velocidad
extraviado en el tiempo
con la mirada fija en sus anteojos
con dos cartas de amor en el bolsillo de atrás de sus bluejeans
donde le comunican que ha crecido la hierba sobre el lecho
que un recuerdo de carne está esperando
con los brazos asados de impaciencia
y jotamario tuerce por una transversal larga como una espera
y se precipita por ella dándole la espalda a este poema

III

viene de la ciudad a todas horas
y se encamina hacia sí mismo
con su caminado de gangster
y su navaja filuda

IV

yo soy el que no hay
el quinto malo
yo soy el mal que por bien no ha venido
el que mató al suicida en primavera
soy uno de los siete enanitos
que fuimos contra tebas
la trompeta estridente de
charlie parker en el juicio final
yo soy la golondrina que construye el verano
la banqueta de madera que salvara a daniel
cuando estaba en el foso de los leones
el peldaño podrido de la escalera de jacob
el flash de la verónica
cuando el apóstol iba camino a la calvicie
la palangana donde pilatos se lavara las manos
después de haberse metido un dedo por el culo
yo soy la espada de damocles
sobre tu corazón de cabezas de fósforo

yo soy el mal que durará cien años
y el cuerpo resistente


Jotamario
Zona de tolerancia

Culo

Complemento genial.

Urano reducido al ojo erótico.

Lujoso lulo para la lujuria.

Oscura inclinación.

Territorio extensísimo:

moneda

de a centavo de cobre,

paraíso,

sumersión de gaviotas extraviadas.

En ella se dilata y está vivo,

violento y vivo y dúctil y agresivo

Nalgas

Nalgas de par en par

o pergaminos

para leer antiguos

reclinados

como en las neronianas bacanales.

Burbujas que el amor

Infla

en sus ratos más ociosos y gratos.

Cojinetes

de mejillas

y abiertas para el ósculo

del labio y de la lengua enardecida.

Jotamario Arbeláez

Después de la guerra

un día

después de la guerra

si hay guerra

si después de la guerra hay un día

te tomaré en mis brazos

un día después de la guerra

si hay guerra

si después de la guerra hay un día

si después de la guerra tengo brazos

y te haré con amor el amor

un día después de la guerra

si hay guerra

si después de la guerra hay un día

si después de la guerra hay amor

y si hay con qué hacer el amor

Jotamario Arbeláez

"El nadaísmo se inició como una pandilla de poetas menores de edad de clase media baja y, además, de provincia. Desde luego, teníamos todas las de perder frente al centralismo cultural y gubernamental que existía y que, de cierta forma, sigue existiendo en Colombia. Entonces, como era un movimiento muy controvertido y muy controversial, teníamos que acudir al escándalo. Ese escándalo se manifestaba en nuestras vestimentas, en nuestra actitud -aparte de la expresión literaria un poquito subida de tono-. Frente a eso, incluso, nos gustaba tener la reprobación no solo de los estamentos gubernamentales, académicos y religiosos, sino que también era una manera de presentarnos a la sociedad desafiantemente. El nadaísmo era una respuesta violenta a la violencia, que ya campeaba desde hace algunos años en el país. Entonces, nuestra respuesta violenta era acudir al terrorismo verbal, no al terrorismo como se conoce en Colombia."

Jotamario Arbeláez

La lectura en tinieblas

Mi padre no me dejaba leer la Biblia

ni el Manifiesto Comunista

para que no gastara la poca luz

que podía pagar para la casa.

Me quitaba el bombillo y dormía con él bajo la almohada

remordiéndole la conciencia

pero al pie de la cama de mi cuarto también roncaba la nevera

e instalado a los pies de mi cama con la nevera abierta

leía de la medianoche al canto del gallo

de la crucifixión de San Pedro cabeza abajo,

del intento de lapidación de Pablo en Listra

y de la pasada por la espada de Santiago en los Hechos de los Apóstoles,

de las tribulaciones de Panait Istrati,

las duras prisiones de Nazim Hikmet

y las torturas de Julius Fucik en su reportaje al pie del patíbulo,

hasta que se me helaban los huesos.

Jotamario Arbeláez

Manos

Me gusta más la izquierda,

la del reloj,

la de la argolla de oro.

La otra mano es más blanca

y más directa. Como que está más cerca de sus actos.

Me he fijado en las líneas de la suerte

y en cada una el trazo es diferente.

Por lo poco que sé de quiromancia

adivino que es frágil, enfermiza,

con un tic de maldad.

En lo que toca

deja huellas de polen. O de polvo

para ser menos líricos.

Para ser más concisos, periodísticos.

Describiré sus manos dedo a dedo

pero en otra ocasión.

Jotamario Arbeláez

Poema de invierno

Llovió toda mi infancia.

Las mujeres altas de la familia

aleteaban entre los alambres

descolgando la ropa. Y achicando

hacia el patio

el agua que oleaba a los cuartos.

Aparábamos las goteras del techo

colocando platones y bacinillas

que vaciábamos al sifón cuando desbordaban.

Andábamos descalzos remangados los pantalones,

los zapatos de todos amparados en la repisa.

Madre volaba con un plástico hacia la sala

para cubrir la enciclopedia.

Atravesaba los tejados la luz de los rayos.

A la sombra del palo de agua

colocaba mi abuela un cabo de vela

y sus rezos no dejaban que se apagara.

Se iba la luz toda la noche.

Tuve la dicha de un impermeable de hule

que me cosió mi padre

para poder ir a la escuela

sin mojar los cuadernos.

Acababa zapatos con sólo ponérmelos.

Un día salió el sol.

Ya mi padre había muerto.

Jotamario Arbeláez es el seudónimo del poeta José Mario Arbeláez Ramos

Ronda de la muerte

No hay día que no traiga

como un fatídico cartero

noticias acerca de la muerte

de algún amigo de la infancia.

No es que estemos muy viejos

ni ha estallado la guerra.

No hay epidemia declarada

ni militamos en la mafia.

Unos adquieren cáncer temprano,

a otros el corazón se los lleva,

de vez en cuando algún suicidio

o un estrellón en la carretera.

Se encuentra uno en los sepelios

y los rescata del olvido

condiscípulos ventripotentes

ya con tarjeta de abogados.

Y la próxima vez que los ves

es en la misma funeraria

con cara de pocos amigos

nadando en flores.

Un día de estos yo seré la noticia

y los niños de entonces

se conmoverán en sus escritorios

por mi desaparición prematura.

Nada tengo contra la muerte.

Pero me hubiera gustado vivir

la promesa de un paraíso

donde el amor fuera posible

sin la espina de su corona.

Jotamario Arbeláez

Vulva

Henos por fin en el lugar de los hechos.

Púrpura y arremolinada como Maiacovski,

allí también la anatomía se ha vuelto loca.

Surco bestial

y creador de enervamiento.

la estalactita canta durante la noche

restregada por mi pata de grillo.

Y más adentro sensaciones:

calor,

óxido húmedo,

rasguño.

rozadura,

pequeños aletazos.

Y el olor de oro de mar

en la nevera.

Jotamario Arbeláez

"Yo creo que porque nunca lo definimos. Ese fue uno de nuestros secretos. Nunca se dio una definición lógica porque si se buscaba una lógica racional, se podría destruir o contrarrestar. Siempre dimos unas definiciones aleatorias: “El nadaísmo es un psiquiatra aplicando choques de insulina a la Virgen de los Milagros”. La gente quedaba aterrada. O, cuando decíamos: “El nadaísmo es un regimiento chino invadiendo la tierra prometida para sembrarla de arroz”, “Tomad un reloj. Desarmado. Ahora, armadlo de nuevo. Esa pieza que sobra, ¿la veis? Es el nadaísmo”."

Jotamario Arbeláez