Ornitología en tiempos de guerra
La lluvia se acerca y el sonido
del agua que cae sobre el agua eleva
una ovación, el canal picado
de aplausos. Remontamos el río,
encapuchados, la cabeza baja, mientras la barca
nutria entre los árboles.
Cuando la luz del sol irrumpe y se desnuda
se ve una garza en el dosel—
una tigre—rayada y estriada
y gruesa en un tocón. Cimbrea
sus hombros, alas al aire para prender
la luz, la selva a contraluz
tras de ella, espontánea como un piropo.
Al ocaso un guanacaste, una peculiar
señal esculpida del bosque inundado,
asciende del agua mojado de
luz última, las hileras de lavanda
y jengibre a través del
fangal, el agua y un árbol,
solo. Luego un tropel
de aves, de extraña languidez aunque
de un rojo más profundo, se abalanza
sobre el agua para elevarse y ahuecarse
al viento y perderse desmañadas entre
las ramas que se recortan bajo un cielo malherido.
Toda la noche, el ibis escarlata pintó (...)
Jeffrey Thomson
Traducción por José de María Romero Barea
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