Piso mundo
Hoy postergaré mi preocupación por ti hasta ayer
y miraré haber qué pasa en el mundito nuestro de cada día.
La globalización/ dice el diagnóstico del tiempo/ va a llover
sobre todo lo que tenga alma en la tierra.
La globalización... hum... me escuece ese concepto/
me rasco entonces la cabeza/ ¿qué será eso?
¿Acaso la carcajada de los nutrientes idos a una fiesta/
dejando a las pancitas de niñitos olvidados como globitos/
y ellos pasan entonces flotando sobre la indiferencia?
Duele eso/ como duele que el amor este famélico/
inflado por la nada de lo insustancial.
Las armas acríticas de obstrucción masiva también son noticia
que se come uno cada día hasta el hartazgo de la cabecita.
Son armas que pasan volando sobre quimeras.
Son peligrosas esas quimeras.
Desatan guerras totalmente factibles y odios tiniebla del alma.
Pero hay muerte y la sangrecita corre de verdad, ah.
Entonces los murciélagos del rencor se chupan la opción azul por la vida/
y desatan a los sacerdotes que se sacrifican por su alucinante parnaso.
Y los corderos sacrificados entre dos torres/ ¿acaso alguien les avisó
que venían los leones de damasco?
¿Y la mesopotamia ardida que tragó azufre en la mala hora?
¿porqué le quieren ordeñar el oleaginoso líquido negro a las vacas asirias?
Y respecto a las artes/ las buenas y bellas claro está/
por ejemplo el cine.
Veamos/ se ha estrenado El Imperio Contraataca.
Luego viene el Imperio se Atraganta Contigo.
Se completa la saga con el Imperio te Vigila desde Arriba.
¡Oye tú Imperio! (disculpen la irreverencia y volumen alto)
¡Mira!... y el poeta le hace un mohín a su satélite de la guarda.
Esas alambradas le duelen al poeta/ que quiere salir de este guetto contenido/
por eso grita y patalea.
Y pone su granito de verso para sembrarse lo solidario/
esa bandada de gaviotitas lindas/ que pasan ahora mismito por su alegato/
y que surcan los mares buenos.
Definitivamente no es el día del poeta. Disculpas son pedidas nuevamente.
El poeta ha transcurrido toda su perplejidad con estas ideotas.
El poeta no es ningún idiota/ sólo que se tapa los oídos
con la poesía para no escuchar idioteces.
Disculpen lo cáustico/ pero el mundito está así de ordenado.
A otro tema...
Bueno/ el diagnóstico del tiempo dice que la temática
ya no calentará más por hoy.
Entonces amiguita/ dime ya que sí y veámonos en Marte/
o en la solidaria lunita de mis cuitas/ ¿ya?
Juan Alberto Hermoza Ricalde
Remontar un río
Para recordar lo cristalino de otrora
se puede remontar un río andino,
que renueve de risa seductora
los huérfanos almarios vacíos de destino.
Si el río canta es porque almas trae
almas níveas de gélidas cumbres,
blancas como cuando al ordeñar cae
cantarina espuma de pletóricas ubres.
Lo diáfano entonces humedece el alma
como fresca savia ascendiendo a la flor,
como colibrí que liba dejando en la calma
un corazón que remonta orillando el amor.
Remonto el río, me engarzo en sus cauces,
me ahíto aspirando el frescor matinal,
y olvido el colmillo, las ávidas fauces,
de la urbe enceguecida de furia animal.
Juan Alberto Hermoza Ricalde
Un estoico elogia la ecuanimidad
A la orilla del río alado que cruza tu ser
a la orilla de ti misma/ subiendo/
ha crecido un abedul/ muy ecuánime él.
No se anda con llantos de sauce/
con llantos de torcaz/
con llantos de amante/ como yo mismo
que intento fundar un cañaveral en tu orilla.
Y yo que puedo hacer/ así será el amor/
como una cañita que tiembla/ llora/ ríe/ se embelesa/
de frente/ de espaldas/ de costado/ de palpitar a diestra y siniestra/
pero no se está para ecuanimidades.
Sobre todo cuando llega un pájaro purpúreo/
con el amor en el pico/ y me lo deja chiquito y piando...
qué puedo hacer ante eso/ si no acunarlo/
y regurgitar mi corazón en trocitos/
para que coma y pare de piar/ llorar.
Ése amor desatado que se lava con mis lágrimas/
que se seca con la opresión incrustada en el corazón/
y se cubre con mi manta de anhelar,
se acurruca a merced de ti/
se hace el dormido para ver si tus manos lo arropan...
y se entrega al poderoso río de la cautividad.
Juan Alberto Hermoza Ricalde
Unas que llaman
La poesía ahora mismito está levantada.
Como los brazos de siete mujeres que ondean sus llamamientos.
En realidad son ocho las que llaman/ pero tú sólo levantas tus párpados/
y es lo terso que cabalga sobre tus dunas lo que me llama.
Cada día de la semana es asignada a una de las mujeres llamadoras/
pero a ti no tenía donde ponerte/ hasta que te apoderaste de las noches
y los sueños/ que te los ocupabas toditos.
Cuando sacudes la poesía, me caen unos colibríes en almíbar/
dos ojos negros con niñitas con sus vestiditos blancos/
y una libélula encarnada.
También caen algunas hojas que se ríen de mis embelesos.
Y cómo no van a caer cosas así con los tremendos zarandeos
que le das a la pobre poesía cada vez que vienes
y quieres mamar de ella como cachorrita.
A la poesía también le gusta viajar.
El otro día alistó su maletita y me miró con unos ojitos pidiendo un aventón/
no tuve más remedio que hacerle un sitio en el carromato
que llevaba viajantes hoscos al trabajo.
Ojalá no se le ocurra trabajar también. La poesía es así/
se le ocurre cada cosa/ y en los momentos más inusitados/ como cuando le viene su necesidad/ y te dice “amigo, quiero hacer pis” y hay que ver
dónde encuentra uno el lugar adecuado para que haga sus urgencias.
El otro día pasó un hipopótamo cuando bostezaba la poesía.
Los hipopótamos son así/ pasan nomás sobre el corazón de los poetas/
y ellos tiene que hacerles sitio en algún verso.
Tú en cambio, desciendes siempre en todos mis versos
que forman el archipiélago de fantasías en el mar de la cordura.
Porqué será que este mar es tan calmo que uno tiene que estarle
soplando tormentitas para que se digne agitarse un poco.
Se parece a la señora razón/ que le gusta la jurisprudencia/, es decir
le gusta vestirse de prudencia emperifollada con algún prefijo.
Así llamas tú y la poesía/ y yo, pobrecito, tengo que seguiros/
si no la señora razón se puede quedar en cueros
y es deber de todo caballero evitar que eso suceda.
Juan Alberto Hermoza Ricalde
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