Parabolanoi

Cometas manchadas en el cielo de septiembre en la luz

Septiembre con un cielo claro manchado de cometas. Es

favorable pasear con pasos lentos,

Por la calle, salir de la casa de la mujer amada,

Después de un tierno adiós, cuya alma está perfumada.

Para mí, todavía creo que lo amo mejor y más

en este mes, porque este es el momento en que lo quiero más.

Por la tarde, a menudo voy a verla en fraude;

Y, cuando tuve que dejar la habitación cerca y caliente.

Después de prometer que volvería pronto,

me enfrento, distraído. El recuerdo

trae al corazón su fragancia feliz;

Y de mi ropa y mis manos febriles Emite

un aroma exquisito y embriagador,

del cual soy al mismo tiempo demasiado orgulloso y vergonzoso

Para definir el placer profundo,

- Algo así como un olor que sería rubio. 

François Coppée

El sueño del poeta

Sería a orillas del Sena. Veo

Nuestra cabaña, velada por un montón de madera.

Una hamaca en el jardín, un bote en el río.

Ningún otro compañero que un perro de Terranova A

ella le gustaría y estaría muy celoso.

Loza con flores colgaría después de las uñas;

Luego muchos sombreros de paja y sombrillas.

Debajo de sus papeles chinos, las paredes serían tan frágiles

que incluso, trabajando a través de la partición

, siempre lo oiría vagar por la casa

y arrastrar por la estrecha escalera su zapatilla.

Los espejos en mi habitación habrían sentido su aliento

y a menudo reflejarían su rostro, hechizados.

Ella habría tocado todos sus amables dedos.

Y estos ruidos, estas reflexiones, estos perfumes, viniendo de ella,

no me permitirían ser una hora infiel.

Por último, cuando, continuando hacia caprichosa,

voy a estar allí, reflexivo y la mano sobre los ojos,

que lo haría, sin embargo, sabiendo que es un crimen

para leer mi poema y me soplar mi rima

detrás de mí sin hacer ruido en punta de puntillas

Yo, que no quiero ver mis secretos espiados,

volvería con un aire feroz;

Pero su amable beso me cerró la boca.

- Y en los bosques vecinos, inundados de rayos,

precedidos por el gran perro, caminaríamos,

Yo, vestido de garrapata, ella, en baño blanco,

Y yo le envolvía la cintura y debajo de su manga

acariciaba la redondez de su brazo.

Hacíamos ramilletes, y cuando estábamos cansados ​​nos íbamos

, seguidos siempre por el perro que ladra,

La mesa puesta, con rosas en el mantel,

Cerca de la arboleda acribillada por el sol poniente;

Y, mientras envía besos mientras come,

Mientras se interrumpe para decir: ¡Te amo!

Sazonamos las fresas con crema,

y hablamos como aturdidos

hasta que cae la noche ...

- ¡Oh paraíso! 

François Coppée

La hermana novicia

Cuando en ella murió todo doloroso sentimiento

Y cuando ya hubo perdido toda esperanza falaz,

Fue, resignada, a buscar en un antiguo convento

La gran quietud que prepara para la divina paz.

Sus tocas baten el hábito de franela inmaculada

Cuando ella, pálida, torna del paseo habitual,

De aquella huerta sin flores, de los vientos abrigada,

Donde hay sólo unas legumbres, unos mirtos y un parral.

Más, no obstante, ella cogió en un día de verano

Una flor que trascendía a cierto recuerdo humano

Que la empujaba –a pesar de la jurada obediencia-

Al mundo, y ella aspiróla en un claustro solitario.

Y después, habiendo puesto en santa paz su conciencia,

Murióse como se extingue el alma de un incensario.

François Coppée

La piedad de las cosas

El dolor agudiza los sentidos;

- ¡Ay! mi cariño se ha ido! -

Y en la naturaleza, siento

una simpatía secreta.

Siento que los nidos pendencieros

por mí están forzados,

que hiero las flores

y que las estrellas se quejan de mí.

El curruca parece de

su canción alegre estar avergonzado,

el lirio sabe el daño que me causa,

y la estrella también se da cuenta.

En ellos oigo, respiro y veo a

la querida ausente, y lamento

sus ojos, su aliento y su voz,

que son estrellas, lirios y curruca. 

François Édouard Joachim Coppée

Nostalgia Parisienne

Buen expatriado suizo, la tristeza te gana,

lejos de tu blanco Alp para los inviernos eternos;

Y luego piensas en los prados de flores cubiertas,

el cuerno del pastor, en la distancia, en las montañas.

Cansado algunas veces, huyo de la ciudad como una prisión,

y su cielo se termina, reflejado en el Sena con las olas verdes.

Pero ahí es donde los ojos de mi hijo se abrieron,

y la nostalgia me lleva al campo.

El verdadero hijo de París no lamenta menos

el olor del pavimento que tú, el olor a heno.

Alpinista nostálgico, - debes saberlo. -

Mi corazón, como el tuyo, fiel y hogareño,

Sufre en el exilio, y el aire estridente de la fontainier

Me haría derretir en lágrimas, así como un Ranz des Vaches.

François Coppée

Para siempre

La esperanza divina de que dos puedan lograr formarse. 

Y que dos de nosotros compartamos, 

Esperar amar mucho, amar siempre, amar. 

Cada día más; 

El deseo eterno, quimérico y conmovedor. 

Que los amantes suspiren, 

En el momento adorable cuando, mientras buscaba, 

Sus labios están respirando; 

Este deseo decepcionante, esta esperanza engañosa, 

Nunca hablamos de ello; 

Y sufro para ver que le tenemos miedo. 

Aunque él está en nuestras almas. 

Cuando te susurro, amante cuestionado, 

Una dulce respuesta, 

Esta es la palabra: - ¡Para siempre! - En los labios que tengo, 

Sin pronunciarlo; 

Y aunque un querido eco lo dice en tu corazón, 

Tu silencio es el mismo, 

Mientras que en tu pecho, muriendo de languidez, 

Te juro que te quiero. 

¿Qué importa el pasado? ¿Qué importa el futuro? 

Lo mejor 

Es creer que ella nunca tiene que terminar. 

La ilusión de una hora. 

Y cuando te digo: - ¡Para siempre! - No hagas nada 

Quien disipa este sueño, 

Y que con más ternura tu beso sobre el mío. 

¡Inclínate y extiende!

François Coppée

¡Perfume voluptuoso! - Sí, cualquier olor es hada

¡Voluptuosidad de perfumes! - Sí, todo olor es de hadas.

Si me pelaba por la noche, una naranja calentada,

sueño con el teatro y el paisaje profundo;

Si quemo un marica, veo, haciendo sonar sus cuernos,

En el bosque de invierno los cazadores se detienen;

Si finalmente cruzo esta niebla que el asfalto se

extiende, negro y sucio, alrededor de su caldero,

me creo en un muelle perfumado con alquitrán,

mirando adelante, blanco, una goleta

entre los diamantes del mar púrpura. 

François Coppée

Retornelo

Llegado el estío, allá en la explanada,

el vuelo siguiendo que llevan las cosas,

a cazar iremos, bajo la enramada,

yo la estrofa errante, tú las mariposas.

Y bajo los sauces tomando en la umbría

de ocultos senderos la pendiente suave,

buscando en las cosas su eterna armonía,

yo escucharé el ritmo, tú el canto del ave.

Siguiendo del río las ondas rizadas

por rauda corriente, con sus mil rumores,

encontrar podremos cosas perfumadas,

yo buscando versos, tú cogiendo flores.

Y amor, halagando nuestra fantasía,

hará en tal momento nuestro afán constante:

yo seré el poeta y tú la poesía;

tú serás más bella y yo más amante.

François Coppée

Ruinas del corazón

Mi corazón fue una vez como un palacio romano,

todo construido con granitos seleccionados, mármoles raros.

Pronto las pasiones, como una corriente de bárbaros,

lo invadieron, con hacha o antorcha en la mano.

Fue una ruina entonces. Sin ruido humano

Vipers y búhos. Prados de flores traviesas.

Por todos lados yacían, rotos, pórfidos y carraras;

Y las zarzas habían despejado el camino.

Me quedé mucho tiempo, solo, frente a mi desastre. Almuerzos sin almuerzo, pasada la

medianoche sin estrella

, y aquí viví días horribles;

Pero finalmente apareciste, blanco en la luz,

Y valientemente, para albergar nuestros amores,

Escombros del palacio que construí mi cabaña.

François Coppée