Contranatural
Chimeneas que vomitan
el dolor ajeno
en la urbe dilatada
del pavimento y el progreso.
El humo se dispersa
y no contrae formas,
deambulando aires
intoxicando edificios.
Lejos quedó la natura
doliendo silencios
por un afán sucinto
insultante y mezquino.
Ya la flor no perfuma
el agua no se bebe
y de los ojos de Dios
lágrimas penden.
Denuncio la falta de amor
mientras la naturaleza muere
y la ausencia de esperanza
seca torrentes.
Ime Biassoni Barbetta
El sueño del poeta
El sueño del poeta
no es sólo cantar poemas
vivir ilusiones
morder la vida
vestirse de ideas.
El sueño del poeta
se pega a la energía
amarra claros y oscuros
besa la bohemia
canta y navega
y no se detiene.
El sueño del poeta
recorta flores
camina maravillas
desata sombras
y de puntillas
acomoda músicas,
da onda al movimiento.
El sueño del poeta
rescata valores
y cabalga en la búsqueda
de una sola armadura.
Ime Biassoni Barbetta
Misterio
Dejé puertas entreabiertas
para que entre la alegría
y se escapó el misterio.
Monté el arquitrabe
imanté ventanas y techo
¡quería el misterio!
Con tafetán envolví mi cuerpo
¡llamé al misterio!
La luna se encogió de hombros,
el sol extendió sus hilos.
La noche se puso trova
el día habló con cariño.
Idas y vueltas sobre guaraca
dejaron un sueño dormido.
Esperé sentada...
¡iconoclasta! - me dije -
y entre furias y relámpagos
apareció el misterio,
que nunca se había ido
porque de misterio
¡es la vida!
Ime Biassoni Barbetta
Soy mujer
Soy mujer
y grito mi yo atardecido,
pétalos en fuga
andén de golondrinas
en busca de un vuelo distinto.
Corro los velos
y esta es mi realidad,
no se mueven los objetos
se mueven las palabras
las que dicen, las que cantan
las que inundan espacios
multiplicando deseos
las que viven...
yo aquí
cuando el viento extiende sus brazos
... y me niego...
porque me asusta la violencia
y me asusta la lucha quieta
la que no se agita, la que no dice.
Mi grito de mujer
es vuelo por armonía
es amor, es paz
es eterna melodía
para todas las calendas.
Ime Biassoni Barbetta
Una nueva ventana
Desde mi árbol más oscuro
navego posibilidades de locas existencias
para traspasar el inconsciente mundo
y volar en busca de auroras nuevas.
Me coloco una esclavina
y desafío a Sísifo en los infiernos;
me amarro al lauro de la letra
y es un paroxismo lo que siento.
Vuelan las imágenes en desorden,
cantan los pliegues de oscuras mañanas
en cielos grises que quieren
buscar ardientes, una nueva ventana.
Ime Biassoni Barbetta
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