Criolla
Bajo de tus finas cejas enarcadas,
refulgen tus ojos de brillo andaluz,
y son un poema tus negras miradas
de amor, de ternura, de fuego y de luz.
Bajo tu cadera recia y prominente
caen tus cabellos con sensualidad
semejando un río de rauda corriente
hecho de perfumes y de oscuridad.
La brisa que corre por los naranjales
y agita las hojas del cacaotal,
al cantar sus leves trovas pasionales,
juega con tus rizos de oscura espiral.
Tus senos rosados de breves pezones,
que tu albo corpiño pretende romper,
despiertan la sierpe de las tentaciones
porque son dos frutos dulces de placer.
Nadie hay que supere tu gracia divina
cuando vas tendida sobre un carretón,
o cuando contemplas el sol que declina
desde el camarote de una embarcación.
Cuando sus ardores agita la siesta
y en la hamaca entonas alguna canción,
vibran en las notas de tu voz de fiesta
todas las ternezas de tu corazón.
A veces navegas en una canoa,
coqueta, sonriente, graciosa y veloz;
y al ver que se yergue tu busto en la proa,
tordos y maticos modulan su voz.
¡Que voz más suave que tu voz canora!
¡Que rosa mas fresca que tu fresca tez!
De todas las almas eres la señora,
púdica y mimosa, y altiva a la vez.
Sobre las tranquilas ondas de los ríos,
bajo la augusta pompa de tu sol,
tu sola dominas los ensueños míos
que en pos de ti vuelan formando un estol!
Frescuras y trinos te ofrecen las frondas;
el sol, sus caricias, su luz, su calor:
En tu cuerpo dejan sus besos las ondas
y sobre tus labios los deja el amor.
Por las verdes pampas, ricas de palmeras,
llevan tus corceles tu talle gentil,
con un movimiento que da a tus caderas
un ritmo ondulante, sensual y sutil.
La luna te besa con su luz de plata,
las aves modulan su voz de cristal;
y mientras tú escuchas esa serenata
yo sueño con una pasión tropical...
Fabián Vaca Chávez
La muerte de las flores
Sobre la fresca lozanía del parque el Invierno imprime sus
ósculos de hielo.
Las flores se estremecen. Y el sol, que las contempla
y que las ama, sufre...
El sol está celoso.
¡Oh, qué triste es la caricia de la nieve!
Al reclamo constante del invierno las flores han cedido.
Y el sol, que las ha visto cobijarse con el manto del invierno,
cree que asiste desde arriba a las bodas de las flores con el hielo.
Y se escucha en el espacio el rugir de una tormenta.
Las flores no perfuman...
Las flores están mustias, deshojadas y marchitas.
Y el sol, que las contempla y aún las ama, ha observado que
las flores, al cubrirse con el manto del invierno y al abrir a las
caricias de la nieve sus corolas, no han sentido las ardientes
vibraciones de la vida ni ha brillado la sonrisa del color sobre
sus pétalos...
El sol duda.
¡Oh, cuán lúgubre es el sueño de las flores!
Y el sol, que las contempla sin descanso, ya no duda que las
flores —cuyo aliento no percibe— jamás fueron desposadas con
el hielo; que las flores, sus amantes, están muertas; y que el
manto que las cubre no es el velo de las novias, sino el lienzo
de la muerte.
¡Y el sol llora y se estremece y no fulgura!...
Fabián Vaca Chávez
Madrigal
La necia multitud alborotada
vio con asombro en ocasión pasada
un eclipse lunar;
y yo, que en mi aposento estrecho
escuchaba el bullicio desde el lecho,
me puse a murmurar:
Con júbilo profundo
anuncian los astrónomos al mundo
de un eclipse la próxima ocasión;
y no saben, los tontos, que en los días
en que abrir la ventana no solías,
¡hubo eclipse de sol en tu balcón!
Fabián Vaca Chávez
Tristezas
No me puedes negar que siempre lloras:
el resplandor que en tus pupilas arde
ya no tiene la luz de las auroras,
sino las palideces de la tarde.
El extraño fulgor de tu mirada,
de tu mirada pudorosa y bella,
es una claridad arrebatada
de alguna errante y solitaria estrella.
Por eso la nostalgia te consume
y en tu cerebro el desencanto anida;
y el mundo, que es tan necio, no presume
los ignotos dolores de tu vida.
Yo también, como tú, no encuentro calma
y vago por el mundo, triste y solo,
llevando en las estepas de mi alma
la nieve de los páramos del polo.
Nuestro mutuo sufrir Dios lo ha querido.
Tal vez la comunión de nuestra pena
nos salvará mañana del olvido,
pudiendo ya exclamar: "la vida es buena".
Fabián Vaca Chávez
Un suspiro de amor
En el llano. La siesta. Primavera.
El sol llueve su luz torrencialmente
sobre la esplendidez de la pradera
a la que adora con pasión ferviente.
La luz sobre la fuente reverbera:
creyérase que el astro sonriente
sueña con una erótica quimera
al contemplar su faz sobre la fuente.
Los tordos pasan en veloz bandada
como si sorprendieran la mirada
de alguna oculta y enemiga fiera.
El viento norte los ramajes mece
y su vago susurro me parece
un suspiro de amor de la pradera.
Fabián Vaca Chávez
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