Parabolanoi

Cuando septiembre sea

Después que el invierno pase

-pensemos que todo es breve-

la tierra estará despierta

para la vida que vuelve.

(Nos iremos de la mano

por las calles de septiembre).

Está la rama desnuda

de pájaros y de verdes.

Ay, que los árboles casi

sombras de árboles parecen.

(Entre mis manos tu mano

tan fría como la nieve).

Y el ojo, que extraña cielos

con otros atardeceres.

Y el aire que desconoces,

porque hasta el aire nos duele.

(Quién pudo robarte el aire

de las calles de septiembre...)

Después que el invierno pase

-pensemos que todo es breve-

la tierra estará despierta

para la vida que vuelve.

(Nos iremos de la mano

por las calles de septiembre).

Está la rama desnuda

de pájaros y de verdes.

Ay, que los árboles casi

sombras de árboles parecen.

(Entre mis manos tu mano

tan fría como la nieve).

Y el ojo, que extraña cielos

con otros atardeceres.

Y el aire que desconoces,

porque hasta el aire nos duele.

(Quién pudo robarte el aire

de las calles de septiembre...)

Horacio Peroncini

Una calle

Una calle nos vive en el recuerdo,

Con un poco de cielo diferente.

Una calle que nace más allá

del común de las calles, y florece

cada tarde que giran calesitas

en baldíos con pájaros agrestes.

(Es acaso la calle donde aún

nos esperan las lunas de septiembre).

Cuando a veces queremos rehacerla,

en antigua memoria se nos pierde;

pero un día total, distinto, un día

en que el aire es feliz, la calle vuelve

–desde un mundo de sueños y de magia–

con su poco de cielo diferente.

Y nos trae un ayer inolvidable,

donde siempre los árboles son verdes

como el húmedo aroma de los malvones

que nos llega de nuevo, tibiamente.

Más allá de la tierra cotidiana

una calle nos vive para siempre.

Una calle que vuelve cada vez

que regresan los días de septiembre.

Horacio Peroncini