Parabolanoi

Ahora la luz...

Ahora la luz, la claridad del cielo.

Lo que sobrevive de lo sagrado

bajo la noche estrellada.

Esta intacto el secreto que sorprende la aurora,

la azada y el arado que mis abuelos asían

como palmas triunfales.

Aquellos campesinos

irremediablemente solitarios

en bosques devastados

renacen en la llama del poema

entre la indiferencia y la congoja.

Solo ellos protegen mi espíritu,

el corazón disperso, los ángeles ausentes.

Vivo en tanta iniquidad

que solo soy libre en el ensueño.

Carlos Penelas

Amo los viejos muebles...

Amo los viejos muebles,

las manos antiguas que identifican

la intimidad del hogar.

Junto a la lámpara que descubre el poema

los dioses soplan y consuelan mi espíritu.

Una mujer me guía, me acompaña.

Los recupera del tiempo, los protege,

descubre el alma que habita la belleza.

Crea sitios mágicos en esta constelación

de libros, retratos y talismanes únicos.

Hay una liturgia, sutiles ritos.

Como una cripta en la iniciación

este sillón trasciende mi destino.

Carlos Penelas

“Creo que lo poético es eso que nos acerca a otra realidad, a otros sueños, a una sociedad mejor. “¿Utópica? no, (…) una que nos acerca a un mundo más solidario.”

Carlos Penelas

Los trasterrados

A Pedro Penelas y Tomas Abad, mis abuelos

No preguntaron nada.

Vinieron en los barcos del hambre y la tristeza,

traían calderos, baúles, rezos.

Viajaron desde el bosque sobre el mar de la noche.

Campesinos absortos, insurrectos.

Eran hijos de viejos labradores,

de fraguas y neblinas,

de encinas que engendraron los dioses del destierro.

Cantaban en secreto un idioma de lluvias.

Venían con los ojos desplomados del alba,

con los oleos antiguos de los templos,

con las voces desnudas.

Sin capa, sin espada, sin gloria.

Llevaban la ceniza en pobres escudillas,

el luto por herencia, el olor de los huertos.

Y lunas que bordaron mujeres encorvadas

o señales intactas en perdidas aldeas.

Traían chaquetones, mantillas, linos, panas.

Recordaban las piedras de montes con olivos,

la brisa de los aparecidos,

el hechizo de las llamas en la piedad del lecho.

La cripta, el olor del mirto, la madera.

No preguntaron nada.

Abrían las ventanas, lavaban las cocinas,

renovaban coraje en sus fotografías.

No sabían escribir ni leer ni mentir.

Eran de un linaje misterioso, de un perfil delicado.

Ofrendaban soledad, inocencia, belleza.

No conocían museos ni héroes.

No sabían de libros, de patrias, de banderas.

Protegían sus santos con ajos y albahaca.

Se ocupaban de las cosas comunes:

del trabajo, del pan, de los hijos.

No expresaron fatiga ni dolor. Morían en silencio.

Llevaban en la sangre

el honor, la palabra, la brisca.

Bebían vino tinto. No reclamaron nada.

Caminaban el tiempo de otro tiempo.

Supieron comprobar lo efímero en miradas sagradas.

Fueron los reyes de mi infancia.

Sin mármoles ni bronces ni castillos.

Hoy evoco sus nombres, sus memorias, sus sueños.

No preguntaron nada. No pregunto nada. Camino.

Carlos Penelas

Voces

De niño mi madre me decía que las voces no desaparecen, que flotan en el cielo, que solo los poetas podían escucharlas y recogerlas. Que las voces del pasado se escuchan en el bosque encantado o en soledad. O en los manteles flameados de los hoteles de extravagantes ciudades. También contaba que podían llegar con las olas, al caer la tarde, en la fugacidad de la nostalgia, cuando las sirenas regresan de despertar a los marinos ahogados. O en el alba, junto a la rosa azul de Novalis. Mi madre me enseñó a sentir las voces de los pastores en las caracolas donde reinan duchísimas estrellas y el desvelo del primer pájaro. Ella me dijo que el amor llegaría en una voz insomne, que tendría la invisibilidad del rocío, la belleza y la divinidad de las magnolias, la dicha y la ternura de la ofrenda. Y una adolescente me nombro en el lecho, en la insolencia de sus caderas.

También mi madre me hablo de los secretos, de los aromas que se juntan -irremediablemente- en sus cosmogonías. Del cansancio, de la fatalidad, de la insurrección. Aprendí a habitarlas, a sentir cuando el viento tañe su espejismo. Fui remontando en ellas la alegría y el milagro de la vida, el amor que nos vuelve a la melancolía, al ardor de las miradas ausentes. Y a las lluvias de un crepúsculo mágico junto a las nomeolvides.

Ella me contaba que en su pueblo se buscaban con un candil, tanteando el sueno envuelto de los que invocan el alma. "Las voces vuelan, me susurro en lengua amanecida, y ahora están en la pampa, inmersas en la nostalgia de la muerte."

Así fui buscando la dignidad y el orgullo de los abuelos. Sus voces bendecían mi corazón sin que yo lo supiese. Poco a poco las voces son mas diáfanas, mas nítidas. Me cantan al oído, rebosantes, me descubren manos nobles y callosas. Soy como un niño cuando vienen a mi. Me siento rodeado de reyes, de una tierna candidez casi olvidada. Me alejan de la demencia y la maldad, del infortunio. Me besan, cede mi cabeza en una extraña hilaza que me asedia. Llaman desde el rumor. Embellecidas, humildes, vanamente sibilantes. El aire entumece lo angélico, la entonación primitiva. Sutiles, extremas, inaccesibles. Dentro y fuera de mi entendimiento.

Escucho sus rituales, la confidente gracia que resucita el tacto. Estremecido. En estas voces bebo los efímeros días que mecen hechizos. Oh, poema y rosa del desorden! Oh, voz vagabunda en el Jardín de Acracia, en la morada del silencio y la palabra!

Carlos Penelas