Parabolanoi

Amor

La regla es ésta:

dar lo absolutamente imprescindible,

obtener lo más,

nunca bajar la guardia,

meter el jab a tiempo,

no ceder,

y no pelear en corto,

no entregarse en ninguna circunstancia

ni cambiar golpes con la ceja herida;

jamás decir «te amo», en serio,

al contrincante.

Es el mejor camino

para ser eternamente desgraciado

y triunfador

sin riesgos aparentes.

Eduardo Lizalde

"Debe el amor vencer, vencerlo todo. La muerte y la cursilería. Vence a los leones locos el amor, lo vence todo."

Eduardo Lizalde

"El odio es la sola prueba indudable de la existencia."


Eduardo Lizalde

El sexo en siete lecciones

1 – Gozo y tortura

que el Tártaro y el Cielo

-uña de carne- desempeñan.

Al sexo y su desorden milagroso,

a su perfecto matrimonio; ,

de beso y abrelatas, sucumbimos.

A la gloria del sexo,

a su desenfrenado latrocinio,

su avaricia impecable,

alto, cedemos.

2 – Y por estar a flote,

por ser la superficie de la espuma en la piel,

por ser lo más visible y general,

por ser el más común lugar del paraíso visitado,

el sexo, lo evidente,

lo que a todos iguala,

lo esencial -sabia era Eva,

ingenuo Segismundo-,

por ser el sexo algo tan real,

lo único real acaso,

sólo se existe y vive a su merced.

No es reducible el sexo a números ni a ciencia,

no es cosa comprensible,

no es natural ni humano

y la divinidad lo desconoce.

Lo real no está sujeto a inquisición.

3 – El tiempo escaso por costumbre

y, por la costumbre, frágil,

no basta para el amor

y es demasiado para el sexo.

Pero si en sexo se midiera el tiempo

si el sexo -el gozo, mejor dicho- fuera

una unidad de tiempo,

sería la más pequeña

que el reloj pudiera imaginar,

la apenas registrable,

el átomo del tiempo.

4 – Ni el denodado goce de los cuerpos,

ni el carnívoro roce de las bocas,

ni las fieras sensuales de los dedos,

ni las mejillas ardorosas,

ni el sudor refrescante de los pechos

-su rima encantadora-,

ni el tacto delicioso de los muslos,

ni la plata del pubis,

ni las caudas azules y viriles,

son suficientes para el sexo.

La plena saciedad misma, no basta.

Lacios los cuerpos tras el goce, exhaustos,

bebidos uno a otro hasta las plantas,

sueñan, despiertos, con el sexo.

Sólo han probado, sólo empiezan a hervir.

La saciedad más absoluta

es siempre, apenas, el principio.

5 – El cuerpo es siempre virgen para el sexo.

El cuerpo siempre, Paul, recomenzando.

Y el cuerpo eterno, el fiero eterno cuerpo

muere antes que el sexo.

6 – Y nada de que el sexo

sólo con amor es sexo.

El sexo es siempre amor,

nunca el amor es sexo.

El amor no es amor,

el sexo es el amor.

No hay sexo sin amor

pero hay amor sin sexo, y no lo es.

Todo amor sin sexo es corruptible.

Sólo una advertencia:

es ya desgracia conocida

que el sexo y el amor no sean posibles

sino con personas,

con almas y con cuerpos de cuatro dimensiones,

con seres existentes,

y nunca con fantasmas o sombras pasajeras,

mucho menos con plantas o gallinas.

7 – (y última). El sexo es una cosa

que se embellece cuando se la mira.

Y la prostitución es su magnífico revés,

su negación perfecta,

su ausencia depresiva.

El sexo es este Dios moldeado

por su más portentosa y vil creatura.

Eduardo Lizalde Chávez

"El tigre es una figura fascinante desde los tiempos bíblicos hasta la etapa actual y no creo que haya un escritor que no haya mencionado nunca al tigre. El tigre es la imagen de la muerte, de la destrucción, y además, de la belleza; es solamente un instrumento metafórico."

Eduardo Lizalde

El tigre real, el amo, el solo, el sol…

El tigre real, el amo, el solo, el sol

de los carnívoros, espera,

está herido y hambriento,

tiene sed de carne,

hambre de agua.

Acecha fijo, suspenso en su materia,

como detenido por el lápiz

que lo está dibujando,

trastornada su pinta majestuosa

por la extrema quietud.

Es una roca amarilla:

se fragua el aire mismo de su aliento

y el fulgor cortante de sus ojos

cuaja y cesa al punto de la hulla.

Veteado por las sombras,

doblemente rayado,

doblemente asesino,

sueña en su presa improbable,

la paladea de lejos, la inventa

como el artista que concibe un crimen

de pulpas deliciosas.

Escucha, huele, palpa y adivina

los menores espasmos, los supuestos crujidos,

los vientos más delgados.

Al fin, la víctima se acerca,

estruendosa y sinfónica.

El tigre se incorpora, otea, apercibe

sus veloces navajas y colmillos,

desamarra

la encordadura recia de sus músculos.

Pero la bestia, lo que se avecina

es demasiado grande

-el tigre de los tigres-.

Es la muerte

y el gran tigre es la presa.

Eduardo Lizalde

"Entre la poesía y la prosa hay una barrera clara, difícil de expresar en palabras porque consiste ella misma en palabras. ¿Cómo puede expresarse la luz con luz? Pero la poesía esta ahí, la prosa acá. Eso es un hecho."

Eduardo Lizalde



"Escucha, huele, palpa y adivina los menores espasmos, los supuestos crujidos, los vientos más delgados."



Eduardo Lizalde

"Envejezco, pintura soy del tiempo, reloj de carne soy, monstruo del tiempo, criatura de horas, ráfaga de tiempo."

Eduardo Lizalde

Grande es el odio (2)

               

Y el miedo es una cosa grande como el odio.

El miedo hace existir a la tarántula,

la vuelve cosa digna de respeto,

la embellece en su desgracia,

rasura sus horrores.

Qué sería de la tarántula, pobre,

flor zoológica y triste,

si no pudiera ser ese tremendo

surtidor de miedo,

ese puño cortado

de un simio negro que enloquece de amor.

La tarántula, oh Bécquer,

que vive enamorada

de una tensa magnolia.

Dicen que mata a veces,

que descarga sus iras en conejos dormidos.

          Es cierto,

pero muerde y descarga sus tinturas internas

contra otro,

porque no alcanza a morder sus propios miembros,

y le parece que el cuerpo del que pasa,

el que amaría si lo supiera,

es el suyo.

Eduardo Lizalde


"La espalda de esta luz son esos sueños tuyos, amada, que duelen al soñarse y que hacen florecer las prímulas y azahares en tus flancos."

Eduardo Lizalde



"Óigame usted, bellísima, no soporto su amor. Míreme, observe de qué modo su amor daña y destruye. Si fuera usted un poco menos bella."

Eduardo Lizalde



"¿Qué cosa ha de ser cosa tras su muerte? ¿Qué dolor dolerá si ella no duele?"


Eduardo Lizalde


"Que el oro mismo estalle sin motivo. Que un amor capaz de convertir al sapo en rosa se destroce."

Eduardo Lizalde




"Que tanto y tanto amor y tanto vuelo entre unos cuerpos al abordaje apenas de su lecho, se desplome."


Eduardo Lizalde

Que tanto y tanto amor se pudra, oh dioses…

Que tanto y tanto amor se pudra, oh dioses;

que se pierda

tanto increíble amor.

Que nada quede, amigos,

de esos mares de amor,

de estas verduras pobres de las eras

que las vacas devoran

lamiendo el otro lado del césped,

lanzando a nuestros pastos

las manadas de hidras y langostas

de sus lenguas calientes.

Como si el verde pasto celestial,

el mismo océano, salado como arenque,

hirvieran.

Que tanto y tanto amor

y tanto vuelo entre unos cuerpos

al abordaje apenas de su lecho se desplome.

Que una sola munición de estaño luminoso,

una bala pequeña,

un perdigón inocuo para un pato,

derrumbe al mismo tiempo todas las bandadas

y desgarre el cielo con sus plumas.

Que el oro mismo estalle sin motivo.

Que un amor capaz de convertir al sapo en rosa

se destroce.

Que tanto y tanto amor, una vez más, y tanto,

tanto imposible amor inexpresable,

nos vuelva tontos, monos sin sentido.

Que tanto amor queme sus naves

antes de llegar a tierra.

Es esto, dioses, poderosos amigos, perros,

niños, animales domésticos, señores,

lo que duele.

Eduardo Lizalde

Recuerdo que el amor era una blanda furia

"Recuerdo que el amor era una blanda furia

no expresable en palabras.

Y mismamente recuerdo

que el amor era una fiera lentísima:

mordía con sus colmillos de azúcar

y endulzaba el muñón al desprender el brazo.

Eso sí lo recuerdo.

          Rey de las fieras,

jauría de flores carnívoras, ramo de tigres

era el amor, según recuerdo.

          Recuerdo bien que los perros

se asustaban de verme,

que se erizaban de amor todas las perras

de sólo otear la aureola, oler el brillo de mi amor

          —como si lo estuviera viendo—.

          Lo recuerdo casi de memoria:

los muebles de madera

florecían al roce de mi mano,

me seguían como falderos

grandes y magros ríos,

y los árboles —aun no siendo frutales—

daban por dentro resentidos frutos amargos.

          Recuerdo muy bien todo eso, amada,

ahora que las abejas

se derrumban a mi alrededor

con el buche cargado de excremento. 

Eduardo Lizalde



"Si yo pudiera decir todo esto en un poema, si pudiera decirlo, si de verdad pudiera, si decirlo pudiera, si tuviera el poder de decirlo. ¡Qué poema, Señor!"

Eduardo Lizalde




"Sólo dos cosas quiero, amigos, una: morir, y dos: que nadie me recuerde sino por todo aquello que olvidé."

Eduardo Lizalde



"Sólo somos el muro que retiene el jardín."

Eduardo Lizalde



"Tengo que agradecerte, Señor -de tal manera todopoderoso, que has logrado construir el más horrendo de los mundos-, tengo que agradecerte que me hayas hecho a mí tan bella en especial. Que hayas construido para mí tales tersuras, tal rostro rutilante y tales ojos estelares."


Eduardo Lizalde

Tu rostro

Son de perfección divina:

El perfume de un jazmín;

El arco iris;

El equilibrio de los astros;

La puesta del sol sobre el mar;

La cima de una montaña con nieve;

Las estrellas cuando hablan del amor.

Pero tu rostro...

Es obra personal de Dios.

Eduardo Lizalde

"Y el miedo es una cosa grande como el odio. El miedo hace existir a la tarántula, la vuelve cosa digna de respeto, la embellece en su desgracia, rasura sus horrores."


Eduardo Lizalde