Parabolanoi

Desencanto

Nuestra senda regada está de llanto,

el placer del placer es el suicidio,

detrás de la ilusión está el fastidio

y detrás del fastidio el desencanto.

Lleno yo de fastidio y de quebranto,

sin fuerza ya contra la suerte lidio,

y muerto para el mundo, sólo envidio

a los muertos que guarda el camposanto.

El infierno sus furias desenfrena,

viento de maldición en torno zumba,

que a penar el destino me condena,

y he de pensar hasta que al fin sucumba;

con el peso brutal de la cadena,

que arrastra el hombre hasta la negra tumba.

Enrique Bermejo

El borracho

Generoso en la copa, ruin en todo;

ronca la voz, inyecta la mirada,

párpados gruesos, faz abotargada

y siempre crudo cuando no beodo.

Perdida la razón, goza a su modo,

y nunca estar en su razón le agrada;

que el vino es todo, la razón es nada,

y sólo vive al empinar el codo.

Cuando a inflamarle empieza el aguardiente,

lenguaraz, atrevido y vivaracho,

es intrépido, franco y excelente

amigo; pero juzgo sin empacho

que no es franco, ni amigo, ni valiente;

porque el borracho, en fin, sólo es... borracho.

Enrique Bermejo