"Al hablar de vida en otros planetas no hablamos de gente, sino de bacterias."
Carlos Briones
Alchimie du verbe
Esencias
fugaces
como sombras o música
que perfilan de forma la materia
sin ser,
al fin,
apenas más que notas,
apenas más que gotas,
en la atmósfera cóncava del mundo.
Surgir
con lentitud violenta
de un desamor que estalla en cada instante,
colapsando de nuevo tantas veces
como vuelve a la tierra el que ha probado el aire,
como retorna al agua quien ha tentado al fuego.
Madurando la dicha de ser tan solo espíritu,
olvidando colores,
sinónimos y lastres,
aprender a volar.
Acariciar un cielo de belleza desnuda
y, en sincopado afán de poseerlo,
fundirse en él, lograr
la transparencia.
Adentrarse, fragancias, melodías,
en la espiral oculta
de la existencia efímera.
Carlos Briones
Atalaya
Los girasoles guardan
el secreto del tiempo
y dibujan sus órbitas.
Las olas de la mar
esconden la pasión
de lunas recurrentes.
Los pájaros comparten
su camino de estrellas
cada noche distinta.
Yo los miro, renazco
y me siento a esperar
lo que apenas intuyo.
Carlos Briones
Clamor
S = k ln w
LUDWIG BOLTZMANN
Tras el humo sereno
de este sueño vacío
hay un cuerpo inconcluso que se arrastra.
Van pasando las páginas en blanco
y las vidas olvidan su vocación de pausa.
Alguien se mueve. Míralo. Se acerca
dibujando sus huellas con las hojas del tiempo.
Nadie sale a su encuentro. Dos montañas
le dan la espalda inhóspita y morada.
Su mirada de fuego apenas puede
separarse del fondo
en el brillo disperso del otoño absoluto.
Un soberbio edificio de bóvedas perfectas,
una alta fortaleza inexpugnable
asentada en las rocas más profundas,
domina el horizonte.
Se alza firme, severo,
con la arrogancia estéril de la fuente agotada,
o el acorde perfecto,
o la calma de un templo sin ventanas.
Los seres satisfechos
que habitan sus tinieblas
ignoran que alguien llega empapado de luz.
Sólo conocen velas temblorosas
que proyectan la sombra de dogmas mortecinos
en la cal de unos muros siempre húmedos.
Nunca abrirán la puerta a la alborada.
Ni otra música habrá distinta a ese
cansado Contrapunto.
Ante el sonido nuevo
la antigua partitura se estremece
como barco en la súbita tempestad que lo azota.
Pero pronto regresa al tibio mar de calma.
Y quedará flotando a la deriva
un lejano clamor de disonancia.
Alguien se apaga. Míralo. Se marcha.
Vuelve la noche. El viento
borra sus huellas limpias con negros torbellinos.
Óyelo despedirse.
Su canto transparente
sólo llega a sus labios.
Sólo el marco de bronce del espejo
sostiene su mirada decidida.
Hubo un hombre muy serio a quien nadie creyó.
Hubo un siglo muy serio
de osados visionarios
que supieron soñar frente a sus páginas
un futuro feliz como cadáveres.
Carlos Briones
“De donde estás ausente”
(Ed. Hiperión, 1993)
"Es importante que desterremos esta confusión por completo y no seamos tan antropocéntricos. Las personas somos un accidente en la evolución, a la que hay que ver como un estupendo árbol de Fuentes Blancas en el que nosotros estamos al final de una de las ramas, no somos los más evolucionados. Antes de que existiésemos, el árbol de la vida era floreciente y maravilloso."
Carlos Briones
Habitante del bosque
Tengo un bosque sereno entre mis manos
con árboles que fluyen como esencias
azules del enebro.
Entre un rumor de pájaros y savias
se mecen los nogales
y tiemblan como lágrimas los sauces.
Sangra el drago en heridas de caoba
para que el haya juegue a ser cerezo
o se refleje el fresno en el abeto.
La humedad de los álamos, el sol de los olivos,
se trenzan en sus sombras como el sueño
blanco abedul, gris olmo, ébano negro.
Destilo el tejo, tejo el tilo : tengo
entre mis manos luz de los senderos
del bosque transparente de tu pelo.
Carlos Briones
Luz usada
Quedó tendido el tiempo
y nuestra piel
en el último rayo que entró por la ventana.
Cuando regrese el sol, tras la tormenta,
su luz estará usada:
en el color que habita entre mis manos
descubrirá que has sido mariposa.
Carlos Briones
Territorio fractal
L (h) µ h1-D
LEWIS FRY RICHARDSON
FRACTAL. adj. Sentido intuitivo: Que tiene
una forma –bien sea sumamente irregular,
bien sumamente fragmentada– que sigue
siendo la misma para cualquier escala a la
que se realice el examen
BENOÎT MANDELBROT
Cuando intente medir la línea de la costa
de Samos o de América
con tanta precisión como soñó el geómetra
–estadios, pies, pulgadas o cabellos–
sabré de las distancias infinitas
y del esfuerzo estéril.
Mas hoy está tu cuerpo entre mis manos
y es descubrirlo empresa del viajero.
Recorreré tus poros
no a la manera ausente del poeta
sino con el oficio del cartógrafo:
dibujando sus valles, arboledas,
las piedras del camino,
el musgo de las piedras
y los poros del musgo con sus valles.
Nunca terminarás.
Ni yo de atesorar tu geografía:
cada vez más en ti,
cada paso más lejos de alcanzarte.
Carlos Briones
Publicado en el libro “Memoria de la luz” (DVD Ediciones, Barcelona 2002)
Tríptico
1
Las seis se superponen
en un eco de esbeltas campanadas
de fiel despertador, en la mesilla llena
de apuntes de Mecánica.
La taza de café me está mirando
y una vez más el tubo fluorescente
es redondo.
De noche
casi todo es redondo.
El posavasos sucio
intenta recordarme aquella madrugada
en la que apenas pudo un saxofón
compartirte conmigo.
La pluma ,algunas fotos,
dos libros y un papel entre sus páginas
que debe señalar algo importante
-¿recuerdo aquel telefono
que no llegué a apuntar ?-
La pantalla de cuarzo
de la calculadora
ha borrado sus dígitos.
En la pared, clavada con chinchetas,
siempre vela mi sueño una tabla periódica.
Y este viejo papel de pentagramas
tan duro que parece cartulina
está lleno de fórmulas.
Sospecho que no son tan importantes
y gobiernan la vida, el movimiento
de vaivén, las mareas...
pero sólo en invierno.
La luz es otra cosa:
es algo escurridizo
como un cuerpo mojado.
La arena era finísima
¿recuerdas ? pero el agua
trajo un olorextraño aquella tarde.
Yo dije que a petróleo
y tú que nos quedáramos otro rato en la playa.
Las espumas rompian
junto a nuestras toallas empapadas de sal.
El sol ponia
otro punto final a sus posibles órbitas.
La supuesta nobleza del Neón no le impide
esa forma de serpentear por las paredes;
y el Oro ni siquira
es la décima parte de cuanto aqui reluce.
Si todo es relativo
¿por qué nos aferramos a cosas tan banales ?
2
Un pajarillo negro,
quizá una golondrina que se perdió en la noche,
ha quedado atrapado
entre las alambradas metálicas de Auschwitz.
Algún cable traidor ha desatado
la cólera asesina que encierran las sirenas
y doscientos megáfonos
vomitan iracundas oleadas
que tiñen de odio el aire.
Una gota de sangre mancha su pecho blanco.
Enormes reflectores
manejados por seres invisibles
han dejado de dar vueltas absurdas
en torno de la nada
y vuelan por la niebla
en busca de esa sombra que amenaza al Imperio...
Una luz cegadora y,al instante,
desde distintos ángulos,
la atmósfera se quiebra por las doscientas ráfagas
sincrónicas de fuego.
Luego un silencio oscuro.
Sobre el suelo
un trino destrozado.
3
Te admiro porque tú desconoces
la auténtica belleza que encierra el plenilunio,
no blanco ni redondo
tan sólo ,sino vértice
incorpóreo y fugaz de dos tendencias
encontradas.
Vivir,como morir,no es absoluto.
Es un lento paseo
a lo largo de ocultas trayectorias periódicas
que exhalan los principios extremales.
También las cataratas
irremisiblemente
dibujan torbellinos espumosos
disfrazándose de agua.
Sólo existe un Secreto
y,azul,como la niebla,
engloba el laberinto en que vivimos
casi tocándonos.
El calendario olvida entre sus hojas
decenas de momentos irrepetibles.
Bajo cada mirada
furtiva hacia el recuerdo
subyace un sentimiento de impotencia
por ver lo que se esconde entre sus pliegues.
¿ Por qué siempre perdemos lo mejor de nosostros ?
El zumbido del mundo
es casi familiar
y casi soportable
como eco de un andén que nos retiene.
¿Quién estará a estas horas acechando ?
Ya sé que han inventado
un trágico final a cada historia,
y gira la estación
al compás de letreros automáticos
que parecen decirte :"eres un náufrago".
En esa encrucijada
que el viento azota
y cubre
el polvo de los siglos
eres todo un cadáver insepulto.
¡Que profundo destierro el de los vivos !
Un horizonte hueco de artificio
difumina el color de los valientes.
Siempre tendrá razón la mayoria,
lo sabes,y la media
del hombre será gris
sin que existan entonces los blancos o los negros,
acaso transparentes.
El tiempo se desnuda
con la irritante precisión de los segundos cóncavos
hacia la parte interna de su esfera.
Es de noche
a pesar del conjuro de tantos filamentos.
Leves gotas de Marzo esculpen la ventana.
¡Que súbito perfume
de aquél sábado ardiente
al lado de las nubes!
¿Fue tu sueño
tan bello como me has contado ?
Carlos Briones
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