Alba
Hay un preludio de alba en el relente.
Habla la brisa con voz misteriosa.
Huye la noche lenta, cautelosa,
y Venus reflorece en el Naciente.
Recortando el azul evanescente,
se yergue una montaña silenciosa,
bajo un cielo pintado de oro y rosa.
Una fiesta de luz es el Oriente.
La Libertad, la Paz, el día augura
con su luz, con su gloria, con su brisa?
O la desolación y la locura?
El viento a la palmera un aria arranca
y de la Catedral en la cornisa
inicia al Alba una paloma blanca.
Amable O'Connor D'Arlach
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