Ámame anarquista
Ámame anarquista
frenéticamente
mientras desato y suelto
el pañuelo que sujeta
tu cabello
y libero a tu pecho
ya sin freno
ya sin sentido
siempre hacia la frontera
roja y negra
y violeta
ámame hacia la izquierda
cara a cara
hacia la noche
hacia ti
siempre hacia ti misma
Ámame anarquista
mismo contra mí mismo.
Claudio Rodríguez Fer
Amor sin muerte
Lengua lame emboca resbala lábil
lenta lengua en el lodo en que yacente
despierta resbala sierpe húmedamente
y ardiendo de vidriados ciñe hábil.
Labios consagrados nervio a nervio
detrás delante al cabo frente a frente
gamuzas como pubis refulgente
y detenidos en el tiempo verbo a verbo.
Piel con piel nácar en la carne
almizcles congelados por la aurora
espasman y jadean en la materia que arde.
Y la vida se prolonga serena e infinitamente.
Claudio Rodríguez Fer
Anarquistas
Extraños extranjeros
que viven y no se ven.
Claudio Rodríguez Fer
Dentro
Yo sé que existo
porque puse una mano sobre tu vientre
y sólo tú estabas dentro.
Claudio Rodríguez Fer
Más allá
Cuando
nos abrazamos
vamos
a otro mundo
donde
nos abrazamos
y marchamos
a un trasmundo
donde
nos abrazamos
y donde tal vez sólo
nos abrazamos.
Claudio Rodríguez Fer
Más allá de la saudade
Yo, que tantos hombres he sido
Borges
Porque de tantas vidas que tuve estoy ausente
y soy, a la vez soy aquel hombre que fui.
Neruda
Tú,
que tantos hombres has sido,
no fuiste aun aquel
que subió conmigo
a las montañas nubladas,
donde está escrito:
«Ellos vendrán.
Vendrán erguidos
por la oscura niebla
donde levita Galicia.
Los caballos serán fulgurantes.
Las botas altas y negras.
Azules las miradas y las casacas;
las fustas, negras.
Traerán un aroma a roble,
una hoz y una bandera roja.
Bajarán por la gándara
enamorando a las doncellas.
Quizás vengan dos.
Los caballos azules.
Botas y espuelas negras.
La bandera, roja.
Uno traerá la hoz,
otro la esperada enseña.
Recitarán a Ossián,
agotarán las cepas,
hablarán de los hombres de las pallozas antiguas.
Bajarán por la gándara,
relampagueante de cascos,
silenciosa de estoicos guerreros.
No lo olvidéis.
Ellos vendrán por la oscura niebla.
Uno será un caballero,
traerá hoz de bronce,
y en el porte mítico veréis
que desciende de Breogán.
El otro será apacible,
traerá la palabra
y vendrá con el estandarte rojo.
Que la tierra que pisen sea fmne,
el vino noble y las mujeres propicias».
Mientras,
a mi me sucede lo contrario
que a Pasolini con Gramsci:
estoy contra ti en la luz,
más contigo en las oscuras tinieblas.
y es que yo creo en la lógica de las cosas,
pero no creo en la lógica.
Por eso fui tantos hombres
como mujeres tuve.
Y por si alguna vez nos encontráramos
recuerda que yo subí a la cumbre de la montaña,
que divisé el abismo
y que bajé por ti.
Recuerda,
que estoy esperando el día
que serenes tu palabra,
liberes de nuevo el grito de los antiguos
y me digas que estás dispuesto a subir.
Entonces lo dejaremos todo,
quemaremos la última noche que nos queda,
y en los caballos azules
subiremos a las montañas nubladas,
traspasando la oscura niebla
donde levita Galicia
y donde termina nuestro laberinto.
Juntos cazaremos todos los ciervos pardos
y regresaremos cubiertos por pellejos de lobo.
Después nos perderemos en los barrancos,
librando cadenas,
prendiéndonos de cabelleras femeninas,
hasta consumar el ciclo, .
allá,
donde no hay estado, ni dios, ni poder.
Claudio Rodríguez Fer
Ni Dios ni amo
cette parole de prophète,
je la revendique et vous souhaite
ni dieu ni maître
Léo Ferré, “Ni dieu ni maître”
La inmensidad siempre
sin dios ni amo.
El aire, la tierra, el mar,
sin dios ni amo.
El tigre de Bengala,
sin dios ni amo.
Las ideas, el libre pensamiento,
sin dios ni amo.
Proudhon, Bakunin, Kropotkin,
sin dios ni amo.
La pasión, el amor, el sexo,
sin dios ni amo.
Emma Goldman,
sin dios ni amo.
Vindicación proletaria,
sin dios ni amo.
Buenaventura Durruti,
sin dios ni amo.
Insumisión a la tiranía,
sin dios ni amo.
Salvador Puig-Antich,
sin dios ni amo.
Educación libertaria,
sin dios ni amo.
Ferrer i Guàrdia,
sin dios ni amo.
Liberación del individuo,
sin dios ni amo.
Ricardo Mella,
sin dios ni amo.
Respirar el aire libre hasta lo más hondo del fondo
sin dios ni amo.
Porque cuando el poder es el obstáculo,
anarquía.
Porque cuando el poder es el obstáculo para lograr la máxima expresión del orden,
anarquía.
Porque cuando el poder es el obstáculo para lograr la máxima expresión del orden existe una palabra:
anarquía.
Porque cuando el poder es el obstáculo para lograr la máxima expresión del orden existe una palabra sin dios ni amo:
anarquía.
Libertades, justicias,
sin dios ni amo...
Amores, deseos,
sin dios ni amo...
Poesía siempre solo
sin dios ni amo...
Y cuando la poesía se hace música,
anarquía.
Tiene un lagarto pintado,
anarquía.
No soy de aquí ni soy de allá,
anarquía.
Quiero verte danzar,
anarquía.
Toma un camino salvaje,
anarquía.
Libre te quiero, pero no mía,
anarquía.
Después de que yo haga ¡TILT! y esto haga ¡BOING!
anarquía.
Con su cara de Marilyn,
anarquía.
Oh nena, eres tan viciosa,
anarquía.
Y el lagarto mueve el rabo,
anarquía.
Porque te amo
sin dios ni amo.
La intensidad siempre
sin dios ni amo.
Sin dios ni amo
ni dios ni amo.
Ni dios ni amo,
ni diosa ni ama,
ni sucedáneos.
Claudio Rodríguez Fer
Te amo, anarquista
En homenaje a las mujeres libertarias asesinadas en Galicia desde julio de 1936.
A Sebastiana Vitales Gascón, anarquista perseguida y exiliada.
A los historiadores Dionisio Pereira, Eliseo Fernández y Emilio Grandío Seoane.
Con asombro creían a veces
que existiría
la utopía libertaria
y a veces creían que no,
con más asombro todavía...
Era entonces la Galicia anarquista
unas cuantas viviendas obreras
como amapolas muy abiertas
en los barrios proletarios de las Atochas,
una choza clandestina en Cea
sobre las raíces del helecho dentabrón,
unas humildes moradas campesinas
con líquenes de Badiña o de Marselle,
donde no había mucho que comer,
pero tampoco poder.
Era la Galicia corsaria sin estado,
ni dios ni amo de dentro ni de fuera,
luz y vida por Elviña y por Monelos,
resplandores sobre el abismo por la Silva,
ateneos en los Castros y en las Quintas
despertares al final de las corveras,
resplandores más allá de la aurora sueva,
lecciones contra poder y servidumbre
libres de imaginar lo que se quiera,
libres para hacer lo que se piensa.
Porque no nos dejan cruzar los arroyos
cruzaremos los océanos, pensaban.
No pudo tener esperanza sin miedo
ni miedo sin esperanza María Bello Paz,
empacando pescado en el puerto de A Coruña
hasta la hora en que los poderes de julio
batieron resistencias de mujeres
como merluzas que leyesen a Spinoza
donde yo te amo anarquista o muerte.
Porque no nos dejan cruzar los ríos
cruzaremos los mares, está claro.
Así quizá pensaba Teresa Varela Calviño,
sindicando sardinas en el puerto de A Coruña
hasta ser baleada por el plomo de octubre,
la revolución en la cesta y la cesta en la cabeza
y el pescado despiezado, eviscerado y empacado
por las manos nunca inertes de la proletaria muerta,
pues en las fosas comunes anarquista te amo.
Porque no nos dejan cruzar en barco
cruzaremos en latas de sardinas.
Casas de María Otero y de Alicia Dorado,
refugios coruñeses de las Atochas,
Atocha Alta, Atocha Baja, Monte Alto,
atochas en las alpargatas abatidas a balazos,
viudas rojas de marineros sin mar,
presagios de panaderos sin pan,
abismos de albañiles sin andamios,
el pasado dulcemente sellado con estampilla
de caucho y tinta azul,
el presente huyendo clandestino,
el futuro purgado amargamente
y amargamente abortado con aguardiente alemán.
Morada de María de Allariz, Atocha Alta,
treinta y tres años y muerta con tres más,
sin contar niños heridos en la masacre,
cantando la Internacional a voz en grito
como quien entra en el infierno proclamando
utopías contra la angustia del fascismo.
Porque las crónicas no fueron escritas
con tinta, sino con el hilo de las costureras
y la verdad en la punta de una aguja.
Allí fue la última vez que se vivió la vida
iluminando la lucha con tanta libertad,
pues te amo y anarquista, última luz y puente.
Buhardilla de Alicia en Villa Rosalía,
Calle del Carmen y veinticinco años,
preguntó quizá Fournarakis a Acebedo,
poco antes de morir los dos a tiros:
- ¿Sabes que el nombre de tu compañera
significa la verdad en lengua griega?
- El nombre de la compañera significa la verdad
en todos los idiomas del mundo, contestó.
- Pues la verdad va a morir pronto,
terció Alicia, y los tres más otro
fenecieron acribillados ante la última verdad,
y te amo allí anarquista iluminando a los libres.
Se exterminan los sueños en el Portiño
como la niebla sin luces hacia los fondos.
Los cuerpos estrellados contra las rocas
en mares con resaca son rubíes.
La delación bivalva, la caza del crustáceo,
la tortura de la rata, la condena de la gaviota.
Percebes de los abismos en vanguardia,
mariscos proletarios en la gran nasa.
Del mono de los obreros ahogados
destiñó el azul del mar contra los cantiles.
Marineros sin chalanas ni botes,
pescadores sin pesqueros de esperanza.
Luego fusilamientos de las algas y las lapas,
sardinas empacadas en latas comunes.
Allí la supervivencia era solamente
llegar a la taberna de Chinta Canosa,
en la Moura, hasta beber la muerte.
Les cerraron la puerta de los océanos,
pero abrieron el Portiño a la libertad.
Redada al pie del premonitorio Matadero:
asalto a tiros infiltrándose por las espirales
sinuosas de la delación en las sombras.
Al fin torturados, paseados, fusilados,
Brazo y Cerebro, Espartaco, Nervio,
Sin Dios ni Patria, Ni Dios ni Fronteras,
portugueses del grupo Inadaptables,
Germinal, Ideal, Intransigentes,
CNT, FAI, ninguno de ellos creería nunca
que Durruti había muerto ya en el Ritz.
Así se perecía en la Coruña libertaria
desde 1936, fecha del último Medulio.
Porque no nos dejan cruzar la calle real
cruzaremos la ciudad imaginada.
Pilar Fernández Seijas, metalúrgica,
alambrera en la Empresa Vasco-Galaica
y quemada con tres más cual brasa viva
en una cabaña con tierra por pared
y techo de retama en Cea enramada,
y te amo anarquista y arde Arousa.
Porque no nos dejan cruzar el campo raso
cruzaremos los montes más en cumbre.
Josefa Barreiro de Trabanca, madre humilde,
limpiaba casas, laboraba la humilde tierra madre
en Badiña de Carril, ocultaba a un anarquista
en su mínima moradita inmensa
como campo comunal, y fue martirizada,
y te amo anarquista y a tu huérfana estirpe.
Porque no nos dejan cruzar libres la Tierra
cruzaremos libérrimos la Luna.
Carolina Regueiras, veinticuatro años,
natural de Bóveda de Amoeiro,
mujer de un libertario y enamorada,
supliciada en Ponte Irixa por la bestia
y tirada en Tamallancos por la estrada
y te amo anarquista hasta la cuneta.
Porque no nos dejan cruzar con su horror
cruzaremos solamente con amores.
María Becerra Laíño, estaño solidario,
ocultó en su vivienda de Marselle
a un minero anarquista de Lousame
y fue asesinada como la luz del carburo,
testigo del contrabando y del volframio,
y te amo anarquista mineral en bruto.
Porque no nos dejan cruzar las minas
cruzaremos las estrellas.
Dolores Blanco Montes, mal paseada,
la voz de las conserveras y atadoras del Morrazo,
vindicadora de Aldán, de Cangas y de Hío,
herida en el suplicio y huida por los montes
con un hijo asesinado, otro en exilio,
y te amo en la cárcel donde anarquista sufres.
Porque no nos dejan cruzar las carreteras
cruzaremos en Mogor los laberintos.
Nos ocultaron a las mujeres más libres
y, no obstante, lo habían sido hasta el fin.
Dicen que algunas murieron por amor
a los anarquistas que escondían,
lo que es morir también mujer y ácrata.
Las borraron de la historia y pese a todo
setenta años después hay quien las ama.
Sardinas para ellas y una libra de cerezas
rojas como su primavera libertaria
y para siempre te amo anarquista o nada.
Claudio Rodríguez Fer
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