Aquí no tenemos mieo
Un poema, una poesía,
no es sólo un puñäo de versos
que puëan contá cosas nuevas
o rescataglas del tiempo.
Si por poco que s’escriba
se jace sin ningún mieo;
si acierta a desentrañá
nuestro jondón más sincero;
si al leeglo otras presonas
quitamos las tapaeras de sus güenos sentimientos
pa que brillen en sus ojos
una lágrima, una risa o argún juerte deseo,
vale más que cien mil veces
un millón de pensamientos
escondíos en el baúl
del vergonzoso silencio.
Al que se siente ergulloso
d’habé nacío bajo’l cielo
más azul que tós los mares,
qu’es el nuestro, el extremeño,
va dedicao este libro que termina asín, gritando:
¡Que naide esconda sus versos!
y arrebusque la manera de contá sus ocurrencias
y sus jondos sentimientos,
pa que to’l mundo s’entere
qu’aquí no tenemos mieo
d’agarrá con mano firme
la jacha jecha de jierro
pa rebaná la corteza
qu’encorcha nuestro silencio.
Pa qu’en to’l mundo s’escuchen
los poemas extremeños,
que se fraguan en el alma
con el yunque de los sueños
pa estrujá los corazones
con la juerza de sus versos.
Javier Feijóo
El emigrante
¿Por qué no güerve la noche?
¿Por qué la tarde s’alarga?
¿Por qué no oscurece ya
pa que llegue pronto’l alba?
¡Por fin, mañana es el día!
Yo brincaré de la cama
sin que naide me dispierte.
El tren vendrá po la vía.
Despabilará silbando
la ilusión de töa mi via;
desperezando mi llanto
jasta jacelo sonrisa;
desafinando mi canto
esgarrándolo en caricias.
Madre ice qu’es mu güeno.
¿M’habrá mercäo argún regalo?
¡Qué más da! Si lo único que quiero
es teneglo aquí a mi lao.
Ella ice que se jué
porque aquí no había trebajo
que no había pa comé,
qu’había que sobreviví
y que se tuvo que dir
pa podenos mantené.
Ice qu’argunos señores,
d’esos que tién to’l dinero,
allegaron por aquí
y en metá la plaza’l pueblo
dijieron qu’había otros campos
qu’están mu lejos, mu lejos,
que les llaman alemanias,
y pa ganá las pesetas
había que dirse p’allí,
más allá e las montañas,
más p’allá el río Duero,
äonde nunca, enjamás,
había llegäo ni mi agüelo,
que va siempre tras la yunta,
siempre arando, cara’l cielo.
Yo lo qu’entöavía no entiendo
es cómo ha podío aprendé
esos palraos tan raros
que naide pué entendé:
"trujen, brajen, crujen…"
¡Ande, verígüelo usté!
No sé, no estoy mu seguro,
porque’n esto del idioma
y de la litiratura
yo entöavía no ando mu ducho,
pero pa mí qu’esa gente
no han d’entendese mu bien.
Madre está hoy mu agitá.
Fregando ha roto una fuente
y en ves e despotricá
como jace argunas veces,
se reía y se reía;
y al mirame m’he fijao
que dos lágrimas caían
con un brillo enamorao
refalando’n sus mejillas.
¡Y no lloraba de pena,
que lloraba d’alegría!
El tren llegará mañana,
nus daremos un abrazo,
yo le miraré asustao
¿tendrá barba? ¿tendrá canas?
Madre ice qu’es mu guapo
y se paje mucho a mí.
¡Entoje tié’l coló pardo
de los que semos d’aquí!
Y tendrá muchas agallas,
y ¡cómo no v’a teneglas!
si se jué a las alemanias
a trebajá com’un burro
en fábricas altesanas
pa qu’a mi madre y a mí
ni na de na nus fartara.
Y mus escribía cartas
iciendo que gorvería.
¡Y es verdá! ¡Mu pronto va a está p'aquí!
¡Ha cumplío su palabra!
¡Mi padre! ¡Que vié mi padre!
¡Cachi en dié, estoy felí!
Tié que se’l hombre más juerte,
más duro qu’un arcornoque,
más que los jierros, más juerte,
mu arta y limpia su frente,
mu güeno y tierno tamién
pa que madre tanto llore
como llora degd’ayé.
Icen qu’era segaó,
campusino de los güenos,
porqu’es hijo d’esta tierra
y d’un labraó extremeño
que nus ha enseñäo a viví
entr’encinas y jelechos
y l’hemos visto sentí
qu’Extremadura es su pueblo.
El tren llegará mañana,
nus daremos un abrazo,
¿m’habrá mercäo argún regalo?
¿tendrá barba? ¿tendrá canas?
¡Qué más da! Yo me siento mu jonrao.
¡Mi padre vié d’Alemania
Javier Feijóo
Extremadura, La cara oculta de la Tierra
Esparcíos por to'l mundo
revolando su bandera,
ergullosos como naide
de sé nacíos d'esta tierra,
asín son los extremeños
qu'en la sangre de sus venas
llevan el barro balego
que moldeó su nacencia.
Cuando'l verano achicharra
con ese sol sin concencia
que tuesta los labrantíos
y arresolana la jesa;
cuando las uvas se tiñen
del coló que da su siembra
y los galgos s'estirancan
a la sombra e las jigueras;
en el fuego de la tarde,
ronroneando la siesta,
ni los lagartos s'asoman
simismäos bajo las piedras,
las ovispas y las moscas
dando güertas se marean,
en el barro d'un regato
los cochinos se revuelcan
y en los juncos de las charcas
ni las ranas gurrapean.
Sólo s'escucha'l silbío
de trenes que vién de güerta
y el rugío de los motores
de colorinas viajeras
atiborrás d'extremeños
que se jueron con la pena
d'abandoná sus raíces
en este läo de la Tierra.
Los jatillos que llevaron
con sus cuatro pretenencias
y las cajas de cartón
rëatás con soga de trenza
l'han cambiao por maletas
y bolsos de piel de fieras
con nombres raros, mu raros,
qu'icen qu'están pa la selva.
Llevan jorrando to'l año
los duros y las pesetas
pa estrujar entre sus brazos
a la madre, a la agüela,
al padre, agüelo y hermano,
sobrinos y parentela;
y a Curro, el de la tasca,
qu'ha engalanäo la taberna
pa que to'l pueblo s'arrime
a bebé un chato en la feria.
¡La Feria del Emigrante!
¡Achuchones y verbena!
¡Qu'alegría cuando bajan
del tren o de la viajera
con su mirá mu perdía
en el tiempo y en la tierra!
Sus ojos son manantíos
d'esas lágrimas traviesas
que brillan como canchales
bajo la lus extremeña.
Javier Feijóo
Güérfanos de verbos
¡Agilen p’alantre los que tién curtura!
¡Agilen p’alantre los que tién talento!
¡Qu’agilen delantre tós los qu’han leío
porque yo no pueo!
Na más soy poeta,
de los de nacencia, de los extremeños.
Y afilo mi pluma con la mi experencia,
y arrebusco, y jimplo, y escarbo’n los verbos.
¡Yo diré detrás con el mi magín
jilvanando versos!
Y es que yo cavilo:
Pa tirá del carro d’este galraero
a mí me s’ocurre que los ilustraos
tién que dir primeros.
Y aluego nusotros,
con versinos nuevos,
manque’n jarapales nus jagamos trizas
nuestros sentimientos,
pasino a pasino
jaremos sendero.
Y arrebuscaremos aquellas vereas
arrescondiínas por los nuestros pueblos;
castúas palabras, aquellas qu’antaño
icían los agüelos;
recaínos nuestros, los mesmos qu’hogaño
s’enrëan con el tiempo;
y güenos poemas, versos qu’en la tierra jueron enraigaos
por jondos pensares de grandes maestros.
¡Versos qu’entoavía
nus calan mu adrento!
Porqu’Extremadura es tierra arrogante
qu’esparramó cielo
por los escondrijos más arrebuscaos
d’este firmamento;
y los que jacemos memoria
d’aquello,
con la savia nueva
de los nuevos versos,
a viejos poetas
jonramos sin mieo.
¡Agilen p’alantre los que tién curtura
y nus abran paso a los poetas nuevos!
Pa que asín s’empollen
nietos y bisnietos
de la nuestra galra…
…¡qu’entoavía hay tiempo!
Y palren asina,
y sin miëo manejen tós los nuestros verbos,
esos que nus jinchan el pecho d’ergullo
a los extremeños.
¡Qu’agilen p’alantre, qu’agilen con ganas
los que tién talento,
los que tién curtura,
los nobles, los güenos, los sabios maestros!
¡Naide s’acagace!
¡Naide tenga mieo!
Qu’asín arrejunde dende su nacencia
la juerza d’un pueblo
que labró los mares más arrebataos
y sembró caraite’n la tierra adrento
regao con sangre,
suores y esjuerzos.
Y asina emigraron nuestros campusinos,
nuestros labraores, los nuestros ancestros.
Y asina soñaron gorvel ergullosos
con una mijina de gloria y dinero.
¡Pero jueron tantos los que se quearon
durmíos en el tiempo!
Su lágrima seca
dio retoños nuevos,
y endispués los nietos
y aluego’l silencio.
Y quiciás por eso hoy endilgo un chillo
con töas las mis juerzas a ese nuestro cielo,
al desparramao por los escondrijos más arrebuscaos
d’este firmamento:
¡Gorvel emigrantes!
¡Gorvel extremeños!
¡Gorvel cuantiantes manque na más sea
pa la fiesta’l pueblo!
¡Gorvel con la galra qu’arrebujaína’n aquellos jatos
sus llevastis lejos!
¡Gorvel a la tierra d’aonde sus llevastis
la vos qu’andenantes l’ascuché al agüelo!
¡Gorvel emigrantes!
¡Gorvel cuantiantes pa danos aliento!
¿No veis que nusotros, los qu’aquí queamos,
los que reguñimos con nusotros mesmos
sin tirá con juerza del carro eschangao
d’este galraero,
dende que sus juistis pa esos andurriales,
pa esos otros pueblos,
semos unos probes
güérfanos de verbos?
Javier Feijóo
La noch’e la riá
El otoño metío’n agua
había jormäo mil riachuelos
que cargaban los arroyos
a su paso po los pueblos;
y ya había argunos pantanos
con mu poco pa está llenos.
Aquel octubre jué gris,
casi tós los días lloviendo,
pero naidi barruntaba
que juera a sé tan en serio.
Prencipió’l mes de noviembre
entöavía con más genio
y en la madrugá del seis
s’ajuntaron lluvia y viento
estremeciendo la noche
¡era una noche de perros!
Aquello da miëo contaglo.
Como’l peó de los sueños.
Tós los riachuelos y arroyos,
qu’andenantes iban secos,
jueron llenando’l Rivillas
y su cauce bien repleto
s’adentraba’n Badajó
con la juerza d’un deseo.
Y el Calamón, por su lao,
¡ese sí que venía güeno!
Había cruzäo to Valverde
con la rabia de los celos
arrasando po las calles
to lo qu’encontró por medio.
Y pa colmo, en las ajueras,
antes e pasá po’l Cerro,
en metá de las corrientes
enrabietás com’un trueno,
s’abía jormäo un amasijo
con barro y con bichos muertos,
con ramajos y con troncos
arrancäos e cuajo enteros;
y con coches esguazaos
amontonäos en to’l medio,
enreäos con la chatarra
y con tejaos de jierro
reventäos de los doblaos
po la juerza de los vientos,
apresando los dos cauces
y anegando los barbechos.
Era alréo de la una,
casi naide cogía’l sueño
la gente’l Cerro e Reyes
prencipió a sentí argún mieo;
pero enjamás cabilaron,
Javier Feijóo
Soneto en Soledá (¡Asina!)
El miajón de mi fosca soledá
s’ha empapao de la juerza de mi canto
lambiendo’l lagrimón que arranca’l llanto
y estrujando mis versos sin piedá.
P’al río de las letras sin edá
m’arrempuja la magia de su encanto
y bebo en el torrente de su manto
sin rebujo qu’esconda salvedá.
Asín brotan los versos de mi alma,
en la orilla d’ese río qu’ajuye
al mar del pantaruja y la bislama.
¡Asina! Este sentimiento fluye
p’ajuntase con la miel de la palma
aonde mi corazón amor diluye.
Javier Feijóo
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