Parabolanoi

Árbol

Arriba,

el tronco erecto, fiel a su estatura,

valientemente alzado hacia las nubes,

la hospitalaria copa navegando

las audacias sin fin de cada viento,

el alegre bullir de savia nueva

en sus hondas y cálidas entrañas,

el verde parpadeo de sus hojas,

su acogedor arrullo, su serena

estampa de gigante adormecido.

Abajo,

un mundo inaccesible y turbulento

pleno de oscuridad e incertidumbre.

Raíces laborando como topos,

retorcidas, vibrantes, imponiendo

sus leyes cotidianas e infinitas,

extendiendo con furia sus dominios.

No hay mañanas, ni trinos ni contornos:

solamente un recóndito silencio

y una ciega avaricia encarnizada…

Lo mismo que ese árbol anclado en el sendero

yo tengo mi paisaje abierto a un horizonte

de eternas madrugadas, de pájaros insomnes,

y una esperanza nueva que me recubre el alma

como una primavera que estreno cada día.

Lo mismo que ese árbol, yo tengo mis penumbras,

mis luchas doloridas, mis viejas soledades

horadándome el pecho, y una vaga nostalgia

posada entre las venas, acechando un resquicio

para inundar mi pulso con su tristeza viva.

Lo mismo que ese árbol, me crezco en la alborada,

comento con la tarde mis últimos poemas

y encierro en un profundo destierro sin fronteras

mis íntimas heridas, mis tedios, mis hastíos.

Lo mismo que ese árbol, olvido la ventisca,

las estepas heladas, el vendaval de aullidos

que el desamor y el odio alientan y derraman,

y ofrezco al caminante mi sombra y mi remanso. 

Antonio Porpetta

Cada verso contiene

una pequeña vida luminosa.

Cada poema entero

una resurrección.

Antonio Porpetta

El amor

               

Ella duerme despacio

con un lento galope de gacelas

reclinado en su frente. Es hermosa

como una fruta fresca, como un ágata,

como un tallado capitel. Escucho

la lejana andadura de sus párpados,

el navegar inmóvil de su olvido,

su exacta placidez de hierbabuena.

Una fragancia leve

de ocultos hontanares

me descubre su cuerpo, esa clara campiña

de juncos y laúdes

donde mis labios posan su algarada

fluvial, perseguidora. No hay distancia

más corta hacia la llama

ni amanecer más puro. Se adivina

una alquimia voraz, un burbujeo

debajo de su piel,

como una permanente sembradura

de vides y crisoles.

Y sin embargo, el tiempo

maneja oscuramente sus cinceles,

su taladro tenaz:

                                                                    Yo sé que el triunfo

será suyo, que nada puede huir

de su terca presencia.

                                                                    Y sin quererlo, veo

la yedra recubriendo los alcores

de sus pechos, su boca desolada,

abatida y sumisa su cintura,

arrasado su vientre luminoso,

y un surtidor de hielo

sobre esa isla bruna que ahora emerge

feraz y retadora

sobre su mar de ópalos ardidos.

Pero ella duerme, cálida y ajena,

albergada de espumas.

                                                                               La contemplo

serena mi palabra, confiado:

porque jamás el tiempo

derrocará su sueño,

y seguirá su frente con un lento

galope de gacelas,

por el amor salvada, redimida.

Antonio Porpetta

"El poema no se termina, no es poema, hasta que encuentra un lector. Es igual que una pintura: si nadie la ve, no existe. El poema se perfecciona cuando el lector lo hace suyo, cuando el lector lo incorpora a sí mismo y lo interpreta, y puede ser interpretado de muchas formas distintas. El lector tiene una formación determinada, una visión de la vida determinada, que aplica y recoge en ese poema."

Antonio Porpetta

Elda 1936

No puedo concebir el mar sin mí

ni puedo concebirme sin mi mar:

nací junto a la ausencia de mi mar

y su memoria azul habita en mí.

Con su claro prestigio vibra en mí

la sonora presencia de mi mar:

la voz apasionada de mi mar

me dice que sin él no hay yo ni hay mí,

y tan hondo el amor alienta en mí

que cuando no estoy cerca de mi mar

siento mi corazón lejos de mí.

Eternamente unidos yo y mi mar:

porque mi mar es ya parte de mí,

y un día seré parte de mi mar.

Antonio Porpetta

Del libro “Adagio mediterráneo”, Premio José Hierro, 1997

"Hablamos del poema y nos olvidamos que es una obra de arte, tal como lo es una sinfonía, una escultura o una pintura; por supuesto, toda la carga ética del poeta está en cada obra de arte, en mayor o menor medida, más o menos simulada, o más o menos ficcional, pero siempre hay una carga ética profunda. El poeta es un referente ético, pero no un imponente ético, introduce su propio concepto de la ética en el poema.

Hay una frase de Jean Cocteau que a mí me encanta y que define perfectamente al poeta: "El poeta es un gran mentiroso que siempre dice la verdad". Es verdad, dice Porpetta, el poeta es sincero en el momento en que escribe, pero tiene que meter una parte de ficción para darle forma poética a lo que él quiere decir."

Antonio Porpetta

Julia Anula

“Julia Anula, hija de Cayo, aquí yace. Por el hado nefando

amenazada, poco vivió: la muerte la arrebató cuando contaba

18 abriles de su joven edad. Dile, oh viandante, séate la tierra leve”.

(Lápida romana. Museo Romano de Mérida, Badajoz).

Que jamás puede ser la tierra leve

para tu cuerpo en flor,

oh Julia Anula, dieciocho

abriles en silencio

y en terrible quietud.

Que pesa, y duele, y amordaza

esa oscura tierra que te inunda

los ayer limpios ojos,

la boca soñadora

de un beso iluminado,

los derruidos pechos

tan sólo acariciados por el frío.

No eres ya ni recuerdo, Julia Anula,

ni siquiera

ceniza en columbario,

mas perdura tu huella en el granito

proclamando

tu presencia fugaz.

¿Qué praderas habitas

qué lagunas

reflejan tu silueta de gacela,

qué bronces de campanas se alimentan

con el llanto lejano de tu voz?

Los dioses te acogieron

con la esquiva sonrisa del que oculta

un error disfrazado de destino,

que no es justa la muerte

si la vida es promesa no cumplida.

Perdónalos, y duerme

un sueño de truncadas primaveras

entre tus manes familiares,

mi dulce Julia Anula,

triste memoria de muchacha,

sólo nombre,

definitivamente piedra.

Antonio Porpetta

La herida

Poesía es respirar por la herida.

Leopoldo de Luis.

Si vuestra herida es, sencillamente

, una simple lesión de los tejidos

penetrante o contusa,

una ofensa a la piel originada

por violencia exterior,

más o menos extensa o lacerante,

más o menos profunda... la solución es fácil: una cura

con la asepsia debida,

una limpia sutura realizada

por un buen terapeuta,

y sólo os quedará la cicatriz.

O ni siquiera eso: puro olvido.

Mas si la herida oculta su amenaza

en hondos laberintos,

y extiende la espiral de su amargura

por secretas regiones, invadiendo

los huecos intangibles, las calladas

raíces de lo humano,

lenta será la lucha, imposible

su exacta curación.

Habitará en vosotros como un huésped

cercano y duradero,

sangre será de vuestra propia sangre,

testimonio implacable del latido.

Con el tiempo será la compañera

de tristes aventuras:

quizá lleguéis a amarla porque os ame

con su aterida voz, con la certeza

de su tenaz caricia.

                                 Y algún día

despertaréis sin miedo respirando

por ella, y en su imperio

quedará encarcelada vuestra vida.

Aunque os ciegue su llanto, aunque os pese

su carga de dolor.

Porque sólo seréis lo que ella os duela.

Antonio Porpetta

Las palabras

Llegan puras, calladas,

como dulces insectos,

invadiendo mi frente

con su zumbido leve,

portando entre sus alas

esos frágiles fuegos

que estallan en mi sangre

sus cascadas de vida.

Me adivinan cansado

de caminar el aire,

de pulsar el espacio

que me conduce a ellas,

y entonan en mis labios

sus cánticos de polen

en los que sólo crecen

espejos y almenaras.

Algunas traen la noche

ardiendo entre sus dedos

y derraman su acíbar

en mis pobres asombros;

otras son manantiales,

fulgurantes prodigios

que anidan en mis huesos

sus entrañas de azogue.

Palabras como huellas,

dejando en los alféizares

un lacre enamorado,

vivísimas palabras,

saltimbanquis del alma

sobre una red de sombras,

palabras como astros,

como madres sonoras,

diminutas palabras,

que juegan como pájaros,

palabras generosas

que nos llenan los ojos

de un trigo inagotable,

doloridas palabras,

palabras desplegando

tormentas y paisajes.

Vosotras sois mi patria,

mi único universo:

sólo con vuestro aliento

puedo habitar sin llanto

esta vieja intemperie,

esta piel fatigada.

Vosotras me hacéis libre:

en vosotras renazco.

Antonio Porpetta

Los ángeles del mar

Los ángeles del mar, cuando llega la noche,

arrastran suavemente a los ahogados

hasta playas amigas,

y allí limpian sus cuerpos de algas y medusas

y peinan su cabellos con esmero

para que no parezcan tan difuntos

y sus madres, al verlos,

                                       no piensen en la muerte.

A veces depositan sobre sus pobres párpados

dos denarios de plata recogidos

de algún pecio profundo

para borrar el miedo de sus ojos

y que el asombro vuelva a sus pupilas,

o ponen en sus manos caracolas y pétalos

como si fueran niños que dormidos

quedaron en sus juegos.

Finalmente, con leves movimientos,

abanican sus rostros muy despacio

y ahuyentan de sus labios las últimas palabras

dejándoles tan sólo los nombres de mujer...

Casi siempre suplican a los altos querubes

que trasladen sus almas con cuidado,

porque el mar dejó en ellas salobres arañazos,

golpes de barlovento, heridas abisales,

y en el más largo instante

vieron cómo sus vidas se alejaban, se hundían

en el temblor callado de las aguas,

y con sus vidas iba su memoria,

y en su memoria todo cuanto amaron

o pudieron amar,

                             y su dolor fue grande...

Cumplida su misión, vuelan los ángeles

hacia las blancas ínsulas del sueño,

y los ahogados quedan

                                     solitarios y espléndidos

en sus dorados túmulos de arena,

serenos como dioses,

                                   dignos en su derrota,

esperando que nazca la mañana,

que les cubra la luz,

que jamás les alcance

                                    el frío del olvido.

Antonio Porpetta

"Los sueños y los deseos son mi forma de vivir. Enumerarlos es imposible."

Antonio Porpetta

Los suicidas

Suicidarse en el mar es como desnacerse

en el claustro materno,

es como retornar a la tibieza

de la verdad primera,

redescubrir el hálito fugaz que nos perdura,

quizás la certidumbre

                                   de que también el fin

puede ser una forma de empezar.

Hay suicidas muy torpes: tienen prisa

en sus renunciaciones

y eligen sin pensar acantilados

altos como el desprecio,

                                       foscos como la ruina

para el vuelo final.

Acaban casi siempre

como siempre vivieron: en alguna caverna

de escollos heridores,

atrapados en redes sin linaje,

recubiertos de umbría,

anclados a su malva soledad.

Pero hay quienes ofician el suicidio

como un rito: se visten

de túnicas muy blancas,

con guirnaldas de flores

dan prestigio a sus sienes,

y enaltecen sus cuellos y sus manos

con bellísimas joyas y abalorios

cuyo fulgor conforta los sentidos

y el ánimo sosiega

                               y la inocencia acrece.

Después, tras consultar tablas lunares,

astrónomos, augures, cartas de marear,

escogen una fecha de otoño transparente

y con el claroscuro de la tarde vencida

se internan con cuidado entre las aguas,

la mirada en sus culpas,

el olfato en su ausencia,

el tacto en sus ensueños,

mientras van repitiendo las palabras

que jamás escucharon

y que siempre quisieron escuchar...

Con su gentil y antigua cortesía

acoge nuestro mar a estos pulcros suicidas,

les da la bienvenida, les recibe

en su inmenso nidal.

Y arrullando su frágil mansedumbre,

entre un magno silencio de ondas y presagios,

les orienta hacia dársenas ocultas,

hacia anónimas calas donde aguarda

una pequeña barca que ya tiene

                                                   la orden de partir.

Antonio Porpetta