La flor artificial
Sin color ni perfume,
moldeada por mis manos
en mis horas de insomnio,
esta flor de papel
es, no obstante, lo único
abierto en esta noche
de primavera negra.
Arturo Trías
Poema autobiográfico
¿Dónde está la memoria de las horas?
Sobre esta superficie sólo
se levantan sus ruinas.
Esta lámpara eléctrica
es todo lo que el sol nos ha dejado
después de tanta luz.
Mi vida
entera, en esta noche
es un cigarrillo en mi boca.
Arturo Trías
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