Parabolanoi

Constelación

Durante incontables noches

durante días tan numerosos

como las leguas de viento

en su geografía o espanto

navego ese mar que me entierra

busco la isla prometida

la constelación de islas

o incluso la tierra

- esa

que regresará sobre mi cuerpo

cual ciudad

de cosas muertas o vencidas

cosas nacidas del limbo

crecidas del limbo

para cualquier mitología

que desconozco.

Iacyr Anderson Freitas

En la cama de la habitación 536-A

cuando el sueño extiende sobre ti

el lienzo de la muerte y su desierto

algo en tu cuerpo persiste

despierto

desde lo más amplio

a lo más informe

-la vida 

hijo mío 

nunca duerme

Iacyr Anderson Freitas

Lustro

Más que la noche,

en el abandono de cada segundo,

en el dolor

donde el silencio

destila sus ardides.

más que la noche, el yugo,

desconsuelo cavando sus diques,

veranos detenidos en el claustro,

entre fiebres,

para el ejercicio de una fecha cualquiera

(ya perdida

en el piso de los meses).

como si antaño

en la difícil elección de existir,

aún fuera posible esa fuga

que se evapora de la noche

(en ese cuarto)

y para siempre

de la memoria.

Iacyr Anderson Freitas

Regreso

Era preciso estar aquí
para tocar
lo que resta todavía de esta tarde,
con sus patios, sus casas,
y la misma y siempre inútil
revelación. 

¿Recordara el año, el minuto
que, visto ahora de estos campos,
inunda el piso de la sala, innumerable? 

Bajo tales arcadas, en esos flancos
de piedra y cal, irguieron un caserío, una estación
que surge de la grava
como cosa viva, que tocada fuera
por los ojos, en un asomo. 

Embarcaderos de café
(destilando más que el zumo,
más que el vértigo, más que los huesos
resecos de asombro y polvo,
hasta un puerto
ya perdido de su puesto) embarcan ahora
la pátina
entumecida de esta tarde. 

Me fue inútil estar aquí
en este patio,
delante
de cosas muertas hace mucho
– hace mucho intolerables. 

Inútil palabra, inútil la letra
que atraviesa
esa estancia mínima del tiempo
para fundar otra instancia, lumbre
que también se agota de florecer 
y a otro embarcadero
se aventura.

Iacyr Anderson Freitas

Sentido

Sin duda un ritmo

algo impreciso

en sus conchas,

sabrá recordar

lo que se escribe ahora,

en la cincha

que el calor murmura,

pero en contienda,

sin otros lazos

que el delito de esas flores,

oh pobres, oh desguarnecidas,

como el sol

de un tejado corroído

bajo la piel.

un ritmo: sin duda

muy poco

ante el vestigio

de lo que aquí se espera.

de repente la hora calla

en las marismas.

el sentido duerme,

la pasión indaga

la muerte, otra quimera.

Iacyr Anderson Freitas

Soledad

De la infancia no llegan postales

apenas algas

y un cierto olor a nube

que el viento disimula.

alguien discurre sobre el diluvio.

el telégrafo se calla.

distinto se hizo el ejercicio de la aurora,

ornada por un sol de pobres.

de algún país

llegan las convocatorias

pero ya no basta estar entre los navegantes

para sobrevivir

(lo que fue el amor

no nos escolta).

nos quedamos solos,

con el día desvaneciéndose,

en el humo.

día espeso, espeso,

en el que aún no es posible penetrar.

Iacyr Anderson Freitas

Y sobre el desierto

primera condenación: cargar

los despojos de esa tarde, arrastrarla

hacia fuera del tiempo,

enterrarla donde no haya escapatoria. 

como los que buscan en la alforja,

entre serpientes, el alimento de sus muertos,

también ofrendaría mi cuerpo

a las figuraciones de la lluvia y del trópico,

también podría ungir

los cartílagos nulos de su nombre. 

y sobre el desierto

y sobre los despojos de todo

lo que restó de la tarde en su transporte

permanece la misma búsqueda,

incesante, de una tierra más

profunda y gastada, cada día más distante.

Iacyr Anderson Freitas