Parabolanoi

Cuando regrese al suburbio

Cuando regrese al suburbio

te hablaré de la isla de Sicilia

y del cuerpo de Giovanna;

de la sombra de los olivares

y de la danza de los delfines.

De las costumbres y placeres

de Giovanna te hablaré.

Sílaba a sílaba, describiré

las dobleces de sus dedos,

el secreto de sus labios

y el volumen de sus piernas.

Xosé Lois García

"En cada uno de los escenarios de creación literaria, los procesos son diferentes para cada autor. En mi caso, debo decir que mucho antes de la elección temática sobre la que voy a escribir, trato de emanciparme sobre un tema determinado capaz de convertirse en un elemento literario. Es necesario mantener la comunión y la reflexión con el objeto que tomará el corpus literario en cuestión, buscarlo, proyectarlo y arreglarlo mentalmente. La creación literaria no es posible sin este previo, a menudo distante y doloroso, para concretar su ejecución formal. Cuando digo reflexión, me refiero al silencio íntimo con el misterio de las cosas que tratamos de apropiar y convertir en uso literario. Este es mi caso, y puede parecer que se trata de una emergencia tauista. Por supuesto, es en varias particularidades, especialmente cuando se toman decisiones para estructurar el tejido de una obra literaria particular. En Tao Te King encontramos dos versos, en los que Lao Tse dice: "Quien quiera elegir algo / primero debe entenderlo". Además: para comprender algo de la elección de escribir, es necesario aplicar el orden de fray Luis de León, quien hace en su poema "Vida Retada", "huir del ruido mundano" y elegir el camino oculto de la sabiduría. Pero en todo esto no existe una regla preestablecida, afortunadamente, dado que cada autor toma su libertad para personalizar su propio proceso creativo y lo hace muy bien para determinar su libertad expresiva. Pero la reflexión y el silencio son decisivos en el proceso de creación literaria e incluso exigen demandas no simples que sugieren las ciencias y las tecnologías, y esto no es ningún secreto para nadie."

Xosé Lois García

"La literatura lo es todo y está en casi todo. Ahora, el escritor debe estar dispuesto a dialogar con las cosas, incluso con los objetos más precarios, creyendo que son el soporte ideal para que el escritor pueda configurarlos y convertirlos al pie de una altura graduada que desee dáselo a tu monumento literario particular.

La literatura es una liberación para mí, cuando nos facilita ver y discernir varios universos sensibles que nos involucran en diferentes etapas de nuestra vida. La literatura está diseñada por palabras que miden los sentimientos; que aclaran plenitudes en varios dominios existenciales y en inmensos campos de realidades que dan forma a la memoria que nadie puede desdibujar. Pero la parte más original de la literatura es la comunicación, la emoción y el compromiso humanista que incluso fomenta. El impacto literario ocurre cuando tenemos acceso a este conjunto de relaciones y valores que determinan modificar nuestras vidas y, particularmente, la del escritor."

Xosé Lois García

"La vida es arte y combina un compendio de elementos que determinan diferentes procesos organizacionales. Al respecto, Voltaire dijo: "La vida es una organización con capacidad de sentir". Por lo tanto, la capacidad de capturar y sentir sensaciones sigue siendo un acto beligerante de creatividad, el resultado de la incesante combinación de peculiaridades y sutilezas que utiliza el creador. El universo de mitos y fantasmas sacralizados eran elementos formativos del arte, como elemento fundamental para consolar vidas vacilantes. Es conveniente dejar los subjetivismos y permanecer en otro marco vital y pragmático, para determinar en qué etapa me encuentro y soy consciente de las realidades en las que se dimensionan la vida y las artes. Es admirable cuando vemos estas imágenes zoomorfas en las cuevas, que todavía son un registro de animales que suministraron alimentos a esa sociedad precaria. En este aspecto, vemos cómo la escasez de vida nos permite mitigar a los cuadrúpedos que llevaron alimentos a vidas rudimentarias. Por lo tanto, Vida y Arte (en mayúsculas) están enormemente unidos. Sería insostenible el uno sin el otro. Pero también estoy de acuerdo con la declaración del poeta brasileño Ferreira Gullar: "El arte existe porque la vida sola no es suficiente"."

Xosé Lois García

Siembre hablaré de la isla de los amores

Siempre hablaré de la isla de los amores

y, también, de Airam;

de su tierna melancolía,

nacida entre estelas y clorofila,

para ser en mis vísceras ámbar.

Solamente evocaré a Airam

cuando esté en sus dominios

que ella tiene en el mar.

Ahora, ciertamente, se que Airam

es la nueva diosa de la conquista

de este laberinto majestuoso

hecho de ola y roca

donde cabalgan, libres,

grisáceas nieblas

sobre potros de espuma.

Hablaré de un navío de cal,

donde giran mis miradas

como simples aves acrobáticas

que buscan otro áureo atardecer.

Le anunciaré caminos y encrucijadas

de este antiguo reino que es de Airam.

Yo observaba como dormías en tu lecho

Te imaginaba morando en el centro de la tierra

incendiando el habitáculo con tus palabras.

En esa mortaja, madre, no te observé muerta.

No consiento que la muerte separe de ti

esta tierra interior

desde siempre fresca y de profunda sabiduría

para sustentarme con el delirio de tu vida.

Yo miré como dormías en tu lecho, madre:

alegre, fulgorosa y con vestidos de viajera;

con rostro inocente de niña adulta.

No estabas muerta, solamente soñabas

con otro perfume para mi corazón…

Tus manos reposaban en secreto

y pensé que había roto otro vidrio,

que tenía trillado los pantalones de pana,

que tenía perseguido y maltratado a la Turca.

Pensé huir, llorar y pedir consuelo

pero tus manos, madre,

eran parte de mí tiempo irreflexivo.

Yo nunca sintiera garzas resplandecientes

murmullar en tus labios,

con todo el fulgor que promete la vida.

Luché contra el llanto que me envolvía

y pensé en tus palabras, madre:

«esta es la Tierra que no amortaja a la vida».

La muerte siempre fue comprendida en esta Matria

y empecé a compartir tu secreto;

a reírme de los lamentos de las plañideras,

y a no acreditar que estuvieses difunta.

En aquella noche de Marzo, los dos solos:

yo hablaba y tu me escuchabas muda

y pronto me sentí adulto

que ya tenía tu permiso para andar de noche,

contar las estrellas

y escuchar el piar fúnebre de los mochuelos.

Pensé que en todo tu silencio

necesitabas cambiar de morada;

tener un aposento en tierra trabajada,

conocer la fertilidad de las cenizas

confraternizar con áureas vidas silenciosas

para decirles a los dioses etéreos:

vengo a mostraros la canción de amor

que adormecía a mi niño.

Aún estoy escuchando, madre, tu voz zalamera:

«Duerme mi condenación; sueña con los jilgueros».

Xosé Lois García