Parabolanoi

Deriva

Para Vilma Ramírez

Sigo junto a los portalones

cuyas ruinas apenas se distinguen

entre tantas criaturas inmóviles.

Te espero aquí, mientras te deshaces

en los volcanes y sus verdes nubes.

Te espero y deambulo con el geógrafo que llegó del infierno

mediado por tumultos.

Le descifro el antiguo pueblo cubierto ahora por yerbas agrestes

y mejillones más salados que un viento de través

sentido siempre en nuestra sangre.

Los cables queman a distancia.

Todavía con la espadaña en ristre

la cúpula yace desplomada

sus viejos maderos se deshacen en polvo

y el mangle no florece.

Alfredo Vanín

Deseos

Antiguas puertas del milenio acaso adivinadas

cuando el viaje merecía el descanso entre las fauces del manantial de espinas bruscamente perversos

cuando un vago cosquilleo delataba el deseo

y nos expulsaba hacia los reinos veleidosos donde en verdad

se dilataba el pulso y atardecía entre cavernas

en una inmensa dicha de marionetas y zafiros.

Tus elásticas piernas rodaban de través en las piedras

o sobre el humo de los dinosaurios, largos minutos de girar en vano sin hablar, sin angustiarnos por el niño rojo

que de pronto abriría tu garganta o acaso escondería tus pezones ahora aferrados a mis dientes vencidos.

¿Acaso el planeta no escondía

sus miedos calcinados, acaso

no palpitaba lentamente la colina y se moría en sus espasmos?

Fue un desquite entre olas que tenían de común el vaivén de los cuerpos

las guerreras manos enlazadas contra un árbol de acero y el grito

que finalmente supo a estropicio de navegaciones

como un velado cataclismo

y es todo lo que sé, lo que voy olvidando

en los cielos cerrados como los ojos de la diosa impúdica

que a veces nos guiñaba de lejos

y reencarnaba en ti con su poder de mensajera.

Alfredo Vanín

Los ríos

Tu pueblo con sus ríos de barro

nos acerca a la edad de los trompos

y las canoas mutiladas.

Ancianos que lloraron su guerra

anterior a ese río

deslumbrante

roto en el cauce

de la cruz del sur

soñando con las altas mujeres

que tenían tu edad cuando la ola.

Alfredo Vanín

María hija del mar

Nadie puede desprenderse de ti

de tu nombre que significa arenas y navegaciones

ni siquiera cuando la estrella está más alta.

El fuego reconoce a los suyos,

a los brotados de la espiga.

Las esbeltas siluetas nacidas de los humos

no sobreviven en las grandes borrascas

son apenas nombradas por un murmullo grácil.

Y así eres en medio de los nacimientos

guiada por la que se oculta entre flores

y decide contigo los designios del delfín y el velero.

Nadie, María de la Mar,

puede apartar la cara del sudeste

sin alabar el leve corazón que despierta

junto a la ciudad que como tú se adorna con gladiolos

y creces como el vino, llena de música y de límites

y de luces rientes

donde presides como sacerdotisa los misterios salados.

Alfredo Vanín

Nocturno a Elena

Usaba zapatillas doradas para protegerse del frío abismal de la sabana en los últimos años de un siglo que murió sin respiro era a su manera valiente como un sueño perdido entre usureros y tenía dos hijas que dormían como alondras nocturnas y correteaban como alondras despiertas

por los cuartos estrechos donde las tres cabían sin estorbo

y hasta quedaba espacio para beber un vino o fumar largamente mientras hacía guiño alguna estrella.

Despedida de los vendavales marinos

declamaba un poema de Neruda en el que un ancla jubilada

cruzaba la luz de Antofagasta

(decía haberlo conocido por mí y la verdad

he olvidado las anclas y Neruda se ha muerto).

Esta Elena nunca llegó a Troya, tal como aquel demiurgo lo constata

y por lo tanto todo fue una nube: las rabietas de Menelao

y hasta el regreso a Itaca.

Elena quedó entre sus alondras

sin importarle un higo el diente del invierno

ni la amenaza de los devoradores de caballos.

Alfredo Vanín

Resistir

No es posible despedirse de ti con cada uno de tus ángeles

cuando sabes que las apuestas sólo están a nuestro favor

una diezmillonésima de suerte

y ya nada es posible salvo encender la radio e invocar  los hechizos

ante los ojos de la madremuerte para que no presienta nuestra sombra

me  negaré todos los días a destruir tu cuerpo  marcado

por  los juncos rebeldes

para  que la locura siempre la locura

nos salve con su hechizo.

Me negaré a sofocar tus palabras

porque la resurrección no es infalible

y algún escollo podría impedirme  tu regreso

del limbo donde habitarás cuando todos los júbilos

se cierren en homenaje  a los vencidos.

Me resistiré a la felicidad  si  ya no iluminas nuestra casa

como fluyen los extraños mandalas

me negaré a todo lo que no tenga el gobierno de tus ojos.

Alfredo Vanín

Sueño en escarlata

Somos la multitud que entibiaba los surcos de la arena

para que una palabra desatara como si fuera música el manantial en las tabernas

y fueras coronada reina de los antílopes con mi verso destinado a las diosas de Nok

aquí en la calle de los espejismos donde no es raro que tu ánima y tu piel brillen tanto

porque el viajero vive de la flor del deseo

y al endosar sus mareas será amado siempre en las bocas de las desentrañadas

porque siempre tuviste las lámparas a punto

y nosotros éramos nosotros y nadie tenía derecho a derribarnos las  estrellas

mientras conservábamos las simientes de los recién nacidos

y los lagos bañaban nuestros cuerpos

en el lugar que nunca dice el nombre porque en él pervive un tigre sin cadenas

donde solíamos recoger los pecios de la miel

tan inocentes como fugitivos.

Alfredo Vanín