Parabolanoi

A los nobles muertos, mis maestros

Tibios murmullos de las épocas, no la época -

y extraviados y pocos resonantes sois-

hacedme aprender más de lo que puedo oír.

Expanded el calado de mi ancoraje.

Exaltadme cuando hurgo demasiado en las tumbas

y vituperadme cuando me tambaleo demasiado sobre los zancos.

Llamadme por todas partes: permaneced dispersos como las olas

y sin embargo únicos y sonoros como el océano

hasta que las vidas sean dulces y descalzas como la devoción

y cada muerte un arroparse con cobertores.

Peter Viereck

¿Por qué no puedo vivir para siempre?

La muerte es un flamenco ciego cazando peces.

No quiere decir engullirte a ti o a mí...

Y cuando balancea locamente su pico no desea nunca

asustarnos. ¡Si solamente pudiera ver!

Por la noche atraviesa el oleaje en busca de compañía.

Por eso apesta a sal y a caparazón de ostras.

Su ceguera es lo que lo conserva célibe:

Este chapucero cree besar cuando mata.

Desearía que no nos hiciera morir. Desearía

que una noche desplegase sus alas y volase lejos

hacia los más altos planetas en busca de muchachas y peces.

Pero está habituado a la Tierra

y se propone quedarse.

Peter Robert Edwin Viereck

¿Quién de nosotros dos?

Cuando por la ternura ambos somos fuertes, demasiado impetuosos

en nuestra unidad como para separarnos o reconciliarnos;

cuando aún el contacto de la punta de los dedos puede sacudirnos

hacia tan oscilante reciprocidad

de opuestos apretados con tanto calor como para fundir un árbol

más unido a su dríada que a su propia, apretada corteza;

cuando ninguno bromea o está desanimado o tan sólo odia

o despierta desenredado del otro;

cuando-más-tibio-que-el-alma y más profundo-que-la-carne-son uno

en matrimonio del esqueleto mismo;

cuando, luego, el suelo despelleja la mera carne de la mitad de este amor

y lo cierra la desvestida mitad de arriba,

¿Quién está seguro de qué lado del suelo se encuentra?

¿He yacido aquí, de este modo, segundos o años?

No estoy seguro de nada sino de la soledad

y la oscuridad. Hay aquí tanta tiniebla como para colmar una tumba,

o es simplemente medianoche en un cuarto no compartido.

Conteniendo mi aliento por temor de haberlo perdido,

inmóvil y temeroso de moverme,

sólo sabiendo que de algún modo te has ido de mi lado.

Aquí yazgo, preguntándome quién de nosotros dos ha muerto.

Peter Viereck