Parabolanoi

Balada

También eres la lluvia, sol de mi carne,

sal de mis babas.

La lluvia que se desgaja sobre los bosques allá

en las montañas, aguacero de Agosto.

Lluvia que cruje en los caños y

lava la cara de los transeúntes

y con su música de agua y sus barrotes de agua

encierra a quien espía a través de las ventanas.

Lluvia viajera, mi lluvia también eres.

También eres el viento que mece las hojas de los árboles,

barre el polvo de las calles y despeina mi cabellera.

Eres viento y eres luz,

luz al final de la calle y al final del viaje.

Eres también los pasos tibios

y desnudos sobre las briosas baldosas,

eres el vino y la sombra y también la seda de la noche

eres el espejo donde me miro, sal de mi rostro.

También eres la casa y el fuego,

cristal y ceniza de los deseos en mi derrota matutina,

también eres la flor que crece en el solar de la casa vacía

y la flor negra donde me escondo

cuando te aspiro

y entonces

despunta el alba.

Víctor Bustamante

Blues

No sabe a qué horas ni cómo ha llegado

De repente en la espesura del alba

recuerda, con su boca pastosa,

risas, cascos de limón, agua, rock, tangos y boleros, soda,

colillas y cenizas animadas por el espíritu del licor

Realiza un balance: palabras, luces, salsa,

una mirada hambrienta a alguna muchacha,

autos que pasan, alguna cita que no cumplirá,

algún beso robado a una bella boca roja

y sobre todo una lagrima de hielo

que aun persiste.

Así lloran los hombres.

Beben hasta exprimir todas las botellas.

Se drogan hasta que la cabeza queda con alto octanaje.

Buscan el exceso del sexo

pero sobre todo alguna muchacha que los escuche

porque los excesos narcotizan,

conducen al mar de la tranquilidad y del silencio.

Aun en la mesa de madera

preludio de tantas visitas

lo ha desgarrado cierta ausencia

también lo habitan vetas de licor rojo

más risas

pero sobre todo

esa puta lagrima de hielo.

Víctor Bustamante