El poeta
Tú que das terribles oráculos
Píndaro
Aquí hay uno que cantaba
igual al mes de julio sediento,
tuvo sed de cercanía consigo mismo,
se buscó en el viento,
se persiguió en el mar.
Aquí hay un hombre inconsolable,
porque alguna vez en su interior hizo tempestad el mar,
porque alguna vez en su interior jugó el viento;
ahora se ha perdido a sí mismo en el bosque de los simios,
se ha perdido a sí mismo en el bosque de los manantiales,
a sí mismo en el bosque de los ladridos.
Vio salir el sol por el poniente,
el cielo bajo sus pies,
a los vivos bajar a las tumbas,
a los muertos gobernar el mundo.
Pagó la sabiduría de su visión consigo mismo,
disolviéndose sobre fantasmas e imágenes.
Aquí hay un hombre inconsolable que recuerda:
una isla lo encerró con un círculo de agua,
la ruina de una ciudad antigua le enseñó:
aprendió que si tienes memoria ganas la paz,
si cantas ganas el tiempo,
pero no tuvo tiempo de ganarse a sí mismo.
Aquí hay un hombre que canta y recuerda;
sabe, no sabe, vive, no vive, ha muerto, no ha muerto...
El espacio, desde el pasado hasta el futuro, lo hizo pedazos
y vio una escalera unir la tierra con el cielo,
y ahí, en el cuarto escalón, se sentó inconsolable.
Aquí hay un hombre desesperado que cantaba:
vio, no vio, vive, no vive, ha muerto, no ha muerto...
Arēs Diktaios
La poesía
Pero tú, Poesía
que vestiste una vez nuestra desnuda ebriedad,
cuando teníamos frío y no teníamos prenda
que ponernos,
cuando soñábamos porque no había otra vida
que vivir,
¿ya no habrá nubes para viajar nuestro ensueño?
¿ya no habrá cuerpos para vivir nuestro amor?
Pero tú, Poesía
que las formas no te pueden ceñir,
pero tú, Poesía
que no te podemos tocar con la palabra,
tú
último vestigio de la presencia de Dios entre
nosotros,
salva esta última hora del hombre,
la más brutal y desesperada,
que la Muerte
la Soledad
el Silencio,
lo esperan en un instante futuro.
Aris Diktaios
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