Parabolanoi

Lenguaje de amor 

No rasgues, con agrias voces, la tela fulgurante

donde creímos, trémulos, la gloria del amor

telar del lino que sagrado se elevaba,

más allá de los límites de un sueño de unívoca

perduración, sin ráfagas de pérdida.

Más bien, háblame de la cadencia sesgada

de ese estar en las conmociones del delirio donde

nos sumaba la delicia que ceñía,

en horas de leve altura, la identidad de

nuestras manos.

                           Pero el momento de la caída

se consumó. No existe el golpe de la culpa;

no elevemos el rencor. Oh, lengua edificante.

Así es, Proust: el recuerdo puede emerger, en casos

del infernal magma de la memoria; o será en su

huella, Freud, no sé; pero el odio, transfigurante,

sé que creó la solapada condenación de los vectores

del sentido a las palabras arrojadas a lo

sexual sublime, lírico, elegíaco, y a

la cerrazón férrea del poder ser.

                         Tal vez escriba sólo

del poema. Pero no es en lo escrito, meramente,

donde se inserta el instante de lo escrito.

Hay soles de atormentadas lunas, donde el

derrumbe lingüístico se transfigurará.

Aldo Oliva

Lucro poético

Juro que vi, en un sesgo,

que perfilaba lo infinito,

en un sutil jardín

de aguamarina en el iris

sublimado en mirada,

emanar la tierna

violencia del violeta.

Así, si tiempo hubiere,

voy muriendo.

Algo se consumó;

no hubo, empero, conjuro

que impidiera

la avalancha del torrente

que arrasa la vacuidad

de estas palabras:

su sagrada oquedad,

su materia soberbia

de sueño.

Aldo Oliva

Movimiento: La desobediencia debida 

Tal vez algunos, que se decían

solidarios de la Revolución,

marcaron mi ruta, como

un plural designio de este diagrama

de corpúsculos que mi ser asumió.

Así, ¿nada sabían de sus

asechanzas de poder, que, en el vértigo

demencial de mi itinerario,

era un orden y no una orden de

las fantasías del Poder? A eso obedecí.

La Revolución que, algunos pensamos

fundaría una Patria, fue iluminándose

de la furia (a veces tácita) de

tenebrosas contraposiciones.

¿Cuál, de los polos, entonces,

obedecer?

De ahí que la desobediencia,

una vez discernido el sentido

de la lucha,

esté cerniendo la certeza

de la fuerza troncal del sector,

que en múltiple unicidad,

y aún sin saberlo, impulsan los

Pueblos.

De ahí: reverdecer o asumir la muerte.

De ahí, la creación de un poema

que lo escriba y lo diga.

De ahí la historia de un poema

sin historia. De ahí la grandeza

de los que abdicaron de la Grandeza.

Aldo Oliva

Parábola

Este lobo translúcido, este

lánguido andante de un ansia extinguida

no podrá ocultar el matorral

incierto,

la solapada corriente del dolor

donde, sin saberlo, deambula;

no busca el placer sino el ensueño

de existir, a ras del piso, arrastrado

por el alcohólico comezón de la angustia.

Sonríe, a veces, a la altura, sin embargo;

como abarcando un círculo de airado ópalo;

cúmulos temibles de cernidas

olas de fuego, berceuse vertida en pizzicatto,

tremando en la sima de la niñez.

Fueron entonces los momentos,

en que, exhibiendo su cuchillo,

lo hundió en las junturas de las piedras

de algunas coquetas callecitas;

amasó un cosmos de la tierra fascinada

en el prodigio del principio: con saliva

y orina fue creando la invención del amor.

Y quedó solo.

Aldo Oliva

Raíz

Ni el aguaribay de sensible verde,

ni la cálida idea de la fraternidad,

ni las estrellas del alcohol

que encienden las estrellas,

ni el lujoso perfume

que arrecia en la derrota

del que se afanó en lo real,

soñó, lució, naufragó,

se afanó en lo real,

ni el número posible

que desnude el mundo

son Tú, tu verdad

de semilla durísima que liga

a esta tierra de sangre,

niebla, sueño,

mi mano...

Oh, tú, rostro del alba

más allá del alba.

Aldo Oliva

"Se ve que es la forma. A nosotros nos dieron permiso para un día, y el archivo estaba abierto hasta las doce. Justo nos encontramos con un piquete y llegamos a Buenos Aires a las diez. Igualmente el archivo había sido “limpiado”. Estaba la trascripción manuscrita del juicio que le habían hecho a Lebrero, que era el Teniente que estaba a cargo en Rosario de la Policía y del Ejército, con una caligrafía muy difícil de comprender. Además había una foto de Penina, no mucho más. Prácticamente lo mismo que habíamos conseguido acá en Rosario, con la diferencia de que acá estaban los manuscritos de Penina, que en Buenos Aires no estaban.

[...]

Es como que se completa. Hay como un diálogo entre los dos formatos, la palabra escrita y una obra audiovisual.

Se produce un diálogo; son complementarios. Además, cuando leés el libro te quedás con ganas de más, porque las películas dan vida a los personajes de los libros. Por lo general las adaptaciones de libros a películas no dan buenos resultados. Pero en este caso al tratarse de un documental, ves a las personas involucradas en serio, no hay ficción, son los protagonistas en serio. Lo ves a Aldo Oliva, lo ves a Antonio (Oliva), la ves a Florencia (Roveto), lo ves a Roberto

Frutos, a Raúl Frutos, el bibliotecario, a todos los personajes que va nombrando la película, el libro, los ves ahí, en carne y hueso."

Aldo Oliva

El fusilamiento de Penina

Utopía

Vamos, arráncate ese rencor

que hace existir el trémulo eco

de tu voz; déjalo florecer

en las foliaciones de otra

furia: esa posible ondulación

donde module la incidencia

que emerge de la ávida dulzura

que estremece la esencialidad

de tus manos: ésa, la insumisa,

virtual y real, que armó tu cuerpo

e imaginó tu espíritu.

              Desde el balcón

aspiro la sombra, casi sagrada,

de otra sombra: algo que fue; pero que,

semental, en una incontinencia

de altura que, a veces, suponemos alma,

transfiguró la tiniebla en una

tenuidad donde poder,

era trama sutil que, locamente,

arrastramos a las configuraciones

del endulcamiento incierto del futuro.

Aldo Oliva