Parabolanoi

Brechas del Muro 

para Beatriz, con el amor viejo

 “es mero muro es mudo mira muere”

            Alejandra Pizarnick  

es muro    un mero muro    un muro  para morir  un muro 

mudo es miedo mudo de la muerte

muerdo el muro   el muro miente   MIERDA el muro

                                                           muro de muerte

siento el musgo del muro el mero musgo muelo mi mente

contra el muro  el muro es un muelle que se hunde en

oscuros mares  mero musgo  mero musgo del muro para mi

muerte Mierda 

          es muro es mero muro es mudo mira muere

la vida por los amigos   di la vida   di mi muerte

mi mera muerte   mi mera vida contra el muro contra el

muro siempre

          mira es mero muro   mira   el muro muere

Graciela Perosio

el sonido primordial hace girar los astros

con el pulso amoroso

del corazón del cosmos

desde el centro de la noche

la nota sostenida

engendra luz inicial

vuelan alas que no vemos

agitan la memoria

y la trama se rehace

como si una mujer tejiera

el tibio escarpín del primogénito.

Graciela Perosio

"Hay dos sucesos trágicos que marcaron mi vida: el suicidio de mamá y el secuestro, tortura y asesinato de mi hermana Beatriz. Beatriz era tres años mayor que yo y fue Presidenta  de la Asociación de Psicólogos de Buenos Aires y de la Federación de Psicólogos de la República Argentina. Un grupo de tareas de la Dictadura la secuestró el 8 de agosto de 1978 y creemos que fue asesinada no mucho tiempo después. Cinco años antes, mamá se había suicidado. En la última charla que mantuve con mi vieja, apenas elegido Héctor Cámpora como Presidente de la República, me había dicho: “¿Sabés qué va a pasar ahora? Los militantes van a salir a la superficie y los otros van a anotar en sus libretitas. Y después los van a matar a todos. Tu hermana de ésta, no pasa… Y vos tenés que sobrevivir. Porque alguien tiene que contar cómo fueron las cosas. Yo, me hago cargo de cómo las eduqué, pero no tengo resto para bancar lo que  viene. No soy la Virgen María para quedarme esperando que me entreguen el cuerpo.” Y efectivamente aún hoy no hemos recuperado los restos de mi hermana, ni siquiera tenemos certeza del momento y modo de su muerte."

Graciela Perosio

“La distancia entre lo que se quiere lograr al escribir y lo que realmente se puede, es infinita siempre.”

Graciela Perosio

Lluvia

Estoy oyendo llover. Y me desintegro, pierdo las formas que me limitan para diluirme en el agua. Estoy lloviendo y choco estrepitosamente contra el alero del quincho y me resbalo por las canaletas, me filtro en el jardín, arrastro la tierra de las barranquitas, me encharco en los desagües. Asumo tantos ruidos diferentes, colores, transparencias. Chorreo, goteo. Golpeteo contra las aplanadas hojas del filodendro y salpico los vidrios. Me enfurezco en los techos buscando sus fallas, sus grietas escondidas. 

Yo no puedo dejar de llover. La sensatez indica el intento de cimentarse en una casa. Una casa acogedora, de grandes ventanales con prudentes y castas persianas, con avizores cerrojos nocturnos. Pero no puedo abandonar la intemperie, no ser lluvia. Lluvia. Desordenada lluvia que no admite forma global, que está y no está en la gota, en el canto, en la nube, que forma napas y alimenta ríos pero no está ni en lo uno ni en lo otro. 

Soy la que se derrama, se regala, penetra, fertiliza, moja, empapa, limpia o ensucia, según. 

Sólo sé caer, desparramarme, deslizarme y permanezco únicamente en el oído de los hombres como una música de orígenes que los empuja hacia dentro de su corazón en busca de un techo no existe para mí, que soy la lluvia, la que está fuera. Deshilvanada, deshilachada, descabellada, desnuda. La que está fuera llorando su exilio. 

Graciela Perosio

lo que no cierra

lo faltante

la finitud

y también el anillo perfecto

lo que excede –o la gracia–

lo perdurable

todo se imbrica en la única vivencia

y arde

como constelación terrena

susceptible de podredumbre

de pasado

de miedo y llanto

y trueque

hay que aceptarlo todo

(se dice)

¿pero de veras todo? (piensa ella)

aunque el asco

Graciela Perosio