Parabolanoi

Como alma fija

Me queda esta imagen rauca

clavada en equilibrios que nunca escribiré

y estos ojos de otoño, diseminados

en el florero, en una mañana sin espacios,

cuando ignoraba tus suicidios cotidianos

y no me importaba ser un piano

bajo tus dedos blandos como teclas negras:

has dejado este espejo, que cada noche

se encarna más, como alma fija.

Gianpaolo G. Mastropasqua

El poeta 

Yo vivo en un metro cuadrado que me ama

mañana nos casaremos con el sacerdote blanco de la muralla

con la cal santa en la cabeza. Y escribió

con las manos clavadas en el cerebro

en la tarde de una pequeña luz:

esta historia es un juego de ajedrez

que el loco - ¡ahí estoy yo!

Distraído, se comió él mismo para cenar.

Gianpaolo G. Mastropasqua

Llama alquímica

Sobre la frente de la materia nunca detenida

que imperceptiblemente te oprime

como una arcaica madre obsesiva

yo bebo los albores de cada edad como

un perro callejero herido por las blasfemias

de los palacios, me hago el muerto

en tu olor a antimonio puro

para refugiarme en tu profecía

en el himno del ombligo mineral

remonto el cordón celeste de la sabiduría

furioso y mudo como Giordano en llamas.

Gianpaolo G. Mastropasqua

Mediterráneo 

Cuando éramos dioses y caminábamos con árboles

y túnicas, ellos eran almas y animales vivos

y todavía celebrábamos los cumpleaños de las nubes

y a la hora bailamos sobre el agua como anémonas

y llamábamos a Israel la nieve del desierto

y el niño arcángel que dominaba el abismo

y el Los manantiales cantaban de los mares a la fuente

y las hojas eran veleros y lenguas al unísono

y las ramas trascendentes puentes de luz

y el monstruo imposible era libre de amar

y a cada paso un sabor y un nombre pedante

y las cuevas apenas eran ojos abiertos sobre lo desconocido.

y las piedras hablaban en el día concéntrico

ahora que caminamos sin piernas arrastrándonos

entre la multitud pisoteada por el silencio asesino

y las fiestas nucleares nos esperan en la puerta

y soñamos hechos jirones entre el aliento de las bombas

y llamamos vida heroica al abrazo del plomo

y las piedras son masas que piedra en el pasto

y las hojas y los árboles han terminado la primavera

y el mar de la lengua Ya no se habla de petróleo

y las luciérnagas son negras y la gaviota es un cuervo

y el pico una laminilla vibrante que penetra

y desgasta la fauna que amontona los pensamientos en cadáveres

y el monstruo imposible ya está en una jaula desde hace tiempo

y los puños se pelean en el El aire sangriento

y las canteras tienen olor a fosas comunes

y cada paso es un pantano del que para salir vivos

procedemos somos nadie sabe por qué dormimos.

Gianpaolo G. Mastropasqua