Parabolanoi

Huésped de la Memoria y el Olvido

El tiempo, bien lo sé, todo lo cura.

Todo lo afirma y todo lo desmiente,

Lo devuelve a su ser, y solamente

Lo fugitivo permance y dura.

El tiempo es la sutil arquitectura

Del amor, su memoria del presente.

El tiempo es como un dios adolescente

Para el que nada pasa y nada dura.

El tiempo del olvido, la corola

Del tiempo en flor apenas entreabierto

Frente a la soledad en que se inmola.

El tiempo de escribir, el tiempo muerto

De la palabra que se sabe sola

Frente a tu corazón, solo y desierto.

Francisco Castaño

Representación

                   Dès qu’un poète se réveille, il est idiot.

                                            Je veux dire intelligent.

                                                   Jean Cocteau

Estas mañanas tontas

Que parece que llegan

Desde un lejano sueño

De aciaga duermevela

A un despertar borroso

Que torpemente acierta

A dar en lo que somos,

Son las mejor dispuestas

A esta magia menor

Que llamamos poema

-Siempre que un buen café

Ahuyente la pereza-. 

Porque contrariamente

A lo que algunos piensan,

No es verdad que se escriba

Cuando el azar lo quiera

(El tópico que dice

-De quién fue la ocurrencia

Que se da cuando quiere,

Que quien decide es Ella,

Unas veces esquiva,

Otras veces atenta,

Digo, La Poesía, 

Como si ya existiera

Antes de ese conjunto

De palabras que crea

El ámbito que hace

Posible su existencia),

También la voluntad

Ayuda en la tarea

De escribir. 

             Sólo basta

Con sentarse a la mesa

Y poner lo primero

Que acuda a la cabeza:

Esa dádiva con

Que los dioses consuelan

A quienes amanecen

Entre hallazgo y espera.

Cualquier cosa nos sirve,

Un ritmo, una cadencia,

Una frase olvidada

Que el corazón recuerda

-No hay más que estar atentos

A esa pródiga entrega-

Ya que el lenguaje tiene

Su música secreta,

Que arrastra a las palabras

Que atraen a las ideas. 

Y luego un buen trabajo

De rigor y paciencia

Que lo -y perseverancia-

Componga de manera

-Porque si azar convoca,

Necesidad ordena-

Que su sintaxis logre

Hacer que suenen nuevas

Las palabras de siempre,

-No por eso más nuestras-

Para darles sentido

Más allá de la letra.

Y que quien lo leyere

-Esa muda presencia

Que sabemos que existe

Porque lo escrito crea

También a quien lo lee-

Así quizá comprenda

Que es tan suyo el hallazgo

Como es mía la espera,

Esta mañana, cuando

La luz me pone a prueba.

Francisco Castaño