Parabolanoi

Amor

No he conocido el amor

–motivo de mis cantares.

Sombra de un pájaro enorme

que entre mis manos no cabe,

desde la luz se proyecta

sobre mi limpio paisaje.

No he conocido el amor

fecundador de mis frases.

Que al amor oculto y solo,

“amor” no lo llama nadie

Irma Cuña

Neuquina

Nací en Neuquén, oasis del desierto.

Inmenso reino del potente viento,

millonario de arenas y de piedras,

Arauco triste de gente nueva:

tengo el alma aborigen y labriega.

Nací en Neuquén, nostálgico del indio

para quien fue "el audaz y el atrevido";

el extranjero lo pobló de arados,

de frutales, de viñas y de álamos,

pero él siguió soñando con las tribus.

Nací en Neuquén y por las noches hondas,

cuando todo se acalla, mi alma loca

trepa las bardas, atraviesa el río,

y tras la Cruz del Sur halla el camino

que conduce al secreto primitivo.

Y cuando lejos parta no habrá olvido

para mi valle, mi arenal, mis ríos,

ni el salvaje furor del viento terco:

nací en Neuquén, sonrisa del desierto

y en él quiero dormir el largo sueño.

Irma Cuña

No me dejes caer

Y tan profundo

que sólo el aire me rodea.

Y perduro en el aire descendiendo.

Sostenme, mi Señor.

Álzame,

serenamente me protejas

de la terrible ira de mi pánico.

Ciega,

insensata,

adormecida.

Cúbreme con Tus alas

reconfórtame

restáurame y destruye el desespero.

Sálvame del demonio de este vórtice.

Cércame

con tu paz, apenas cierta.

Aduérmeme

Padre.

Acampe El Ángel de Jehová

en mi casa.

Cubra mi alma.

Óyeme, mi Señor.

No me abandones.

Irma Cuña

No podrás dos veces retomar el sueño

III

No podrás dos veces retomar el sueño.

Cuídate de su agua.

Una vez cae el corazón entre los muertos

    con la pesadez grave de los espacios:

sólo una vez naces así

sin rosa

sin pez

sin fruto.

Todos los días del hambre se suceden después inexorables.

Tú no creerás que has partido

hasta apretar el viento entre los dedos,

y yo me desespero para decirte que huyas río arriba

con tu única siembra.

Ahora.

Nunca después remontarás las fuentes.

Y te crecerán alas invisibles

    en la región del alma donde no hay aire,

y una aleta triangular buscará el filo inútil de las olas,

y un dedal de acero guardará la espina de las primaveras

    cuando el sol salga por occidente.

Nada retorna.

Tú dormías

y pasaban los coros de la ofrenda.

Más te valiera dormir ahora.

(En el andén rectangular se despiden parejas y se besan.

En el muelle respiran los viajeros.

Una playa redonda

se recuesta a dormir bajo la arena.

Alto, sonríe el bosque visionario.)

Tú estás en la marea enloquecida de las algas.

Nada vuelve.

Irma Cuña

Palmira Painefilu

En tu gran corazón de niña seria,

Palmira Painefilu,

¿estaré todavía?

Sería bueno saber que has olvidado,

porque el amor te dio un albergue,

a la hermana maestra

que intentó revelarte el valle verde,

los afelpados troncos del canelo,

las hojas del otoño entre los notros

y el latido retumbo de los lagos.

Palmira ¿has olvidado?

¿O todavía estoy en tu piuqué,

como cuando me iba?

Aunque alcancé a llegar a tu silencio

y albergarme yo misma entre tu orgullo,

–ambas espejos de la tierra–

por dos despojamientos diferentes

¿qué oscuro resultó reconocernos!

Irma Cuña

Soledad

El que ama la soledad

ama una esfera de fuego

con que aleja a los demás,

mientras él se quema dentro.

El que ama la soledad

lleva sus penas ardiendo.

Irma Cuña

Tiempo

Volver del sueño con la ciega frente

y el alma ajena, como los manzanos

que nunca dieron esos frutos sanos,

rojos y dulces de mi valle ausente.

 Volver de todo lo que fue valiente

con la derrota de los seres vanos.

Nada en el pecho ni en las huecas manos;

sólo la pena: dolorosamente.

 Regreso inútil –como buen regreso–,

¡sigue de vuelo sin mirar tus alas!

Nunca has estado mutilado y preso.

Gira la tierra con sus horas malas

pero no vuelve lo que se ha perdido.

Breve es el tiempo para tanto olvido.

Irma Cuña