Amigos
No se puede
respirar este aire mineral lleno de fuego
sin mover cosas y palabras
escribir con las manos limpias húmedas
en medio de tanto polvo
volar sobre las piedras que nos miran
fabricando precarios artilugios
esculcar la casa
sin otear despiadadamente el horizonte
No es posible
servir la mesa que nos une
o nos separa
sin razón
roces o risas
rosas ni arroz
Apenas se puede
nada
sin nosotros
Hernán Zamora
Caminos
Los caminos hacia Angostura
se bifurcan en las retinas de mi padre
Aquel sol ya no estará más sobre sus sienes
su sangre será
otro río dormido
En la caverna que soy cada madrugada
intento calmar su sed
de palabras
sin duelos
Mi sueño se debate entre razones y mentiras
Diáspora de él
precario fuego de hombre hundido en su noche
deseo hacer míos sus paisajes
Paisajes
extranjeros de mi cuerpo
Ahora que te has ido
Si me preguntaras padre por qué nos encontramos
si ante la duda de existir impusieras otro orden
disiparas esta oscuridad que me nutre y nos sostiene
fracturases la estructura que mal por bien me has dado
Quizás podrías vivir en mi voz podrías salvarte
abrirías compuertas libre en nos fluiría el Caroní
hasta unirse al Orinoco en el que por amor de ti transcurro
hasta unirse a la vida que contra mí precipita tu Orinoco
Si te preguntaras padre por qué
comprenderías la angostura que me funda
el miedo que aflora en cada sequía de tu ser
Ese mismo miedo que entre furias y llagas cultivaste
en el gótico nombre que nos une
a través de esta soledad que te intuye escucha y canta
Hernán Zamora
Dictadura
Si las palabras nos poseen
vacían
Si poseemos las palabras
exceden
Entre vacíos y excesos
¿qué somos?
¿Qué somos
cuando alguien nos dicta
su soliloquio?
Hernán Zamora
Epifanía
Arcaicas piedras
exudan
cuerpos intangibles
Irreconocibles presencias
provienen de sus llagas
Incitan
crujir de tablas
desde donde cae
polvo azul de vencidos días
Hacia el sol
dentro de los ojos
gozan de alegría las trinitarias
El balcón sigue soñando
Sigue soñando con el río
Hernán Zamora
Heredero de Khelônê
dormita un morrocoy
en uno de estos campos
el sol se recrea
sobre todas sus cosas
a esta planta a aquel pozo a esa otra roca
sendas gracias
flor a flor
prados de alegrías
aquella hoja de hierba un trozo de esta otra
cada día su pan
una hilacha de mango un trocito de lechoza
celebración ingenua
ese viejo morrocoy en su ensueño
sonríe y monologa
¿quién soy?
¿quién fuí?
¿por qué aquí estoy?
¿por qué de lentitud he sido hecho?
arrojada al río por un dios artero
la madre original de mi estirpe fue
reprimida por negarse al culto impuesto
dentro de su casa para siempre castigada
afanes y días
me han abovedado
a fuerza de miedo la vida
mi cuerpo ha trocado en coraza
no ataco
aunque aprehendo al morder
emprender es un verbo
ajeno de tan titánico
cualquier camino
se enrosca en mi nombre
al pie de la higuera que florece
en el patio que me sueña
o al pie de aquel samán de Terredad
escrito por un esclavo que ahora duerme
rendido estaré al anochecer
polvo caído seré
polvo azul
otra vez
que disponga de mi cuerpo
Orfeo
–de lo que de él quede–
para su canto
Hernán Zamora
Hogaño Orfeo
Sombra de otra mirada
restos de una noche
acibarada paciencia
es
Constructor de fuegos
es
bajo el designio de angulares cuerdas
Ausculta cadencias
fractura escuadras
Orfeó en su aurora al pie forzado
de una caribe montaña
(aquella madre lo recuerda)
Sonda el río
en cuyo lecho aún duerme
el dragón ungido de su estirpe
De esas fauces
voces rostros
le interrogan
otras paredes le orientan
cantan
No ha descifrado el mapa de sus manos
mas intenta el acorde áureo del deseo
Prendido en el sueño de un taciturno anacoreta
crea al recordar
No futuro
es
ovillo del presente
Pasado perdido
es
entre calles de silencio
Hernán Zamora
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