Parabolanoi

Calvicie

¿Puede el calvo mentir? La naturaleza de la piel dice que no:

palidez recién nacida, erecta fragilidad,

cada pensamiento a la vista–conocimiento puro,

mente en acción- brillando a través del cráneo.

Vi a uno, era una mujer, completamente calva, limpiaba.

Fregaba el verde piso, las bibliotecas polvorientas,

toda trapos y concentración, la Reina de la Luna.

Puedes notar, junto con la persona calva, que el aire

les habla de otro modo, toca sus cabezas

con exquisita expresión. Mientras bailaba,

su colada bailaba con las motas, todo

lo que ella siempre supo se le escabullía por el cuero cabelludo.

Sólo por la textura de su cabeza era claro

que estaba a punto de elevar sus brazos al cielo;

tapé mis oídos al mismo tiempo que ella se disponía a cantar, a rugir.

Jo Shapcott

El portal

Esperé todo el día las lágrimas y las deseé, pero 

no hubo lágrimas. Toqué mis pestañas y

el agua de los ojos no era agua, sino ala y peluza

y lloraba abejas. Abejas en mi cara,

en mi pelo. Abejas caminando por dentro y por fuera de mis 

oídos. Obreras aterrizaban en mi lengua

y bailaban su baile de abeja mientras sus hermanas

se arremolinaban en busca de conocimiento. Aprendí

el lenguaje también, los zig zags, las carreras y los círculos,

todo el maldito catálogo de baile y contoneo.

Tan matizada es la geografía del néctar,

la astronomía del polen. Créanme,

por mi boca cubierta de amarillo por su polen,

hablé abeja, respiré abeja.

Jo Shapcott

Empleo en la bolsa

Claro que puedo mantener un trabajo y me parece

que el aire de mi cerebro ayuda a combatir el estrés.

Un día, en que traía mi lunch de vuelta a la oficina,

el té humeante en un vaso de poliestireno, el bollo aplastado

en una bolsa de papel bajo mi brazo, el malabarismo

entre comida, portafolios y bebida se vino abajo.

Era cerca del mediodía. Conozco bien los trayectos

de los transeúntes desde la estación, sé culebrear entre

los pasos peatonales de concreto, en puntos de las calles

en que el tráfico se abre y milagrosamente te deja

cruzar. Son esas rutas donde vive la típica gente

que se adhiere a las células de mi memoria

aun cuando la mente se dispara, hay grandes rendijas

de tiempo en blanco y visiones que me dan vueltas por turnos

como las películas. Ellos son los que me piden todo

cuando paso, a diario, todo lo que tengo. Un muchacho

se recarga contra los tablones detrás de los que duerme,

pidiendo monedas desde su nido de sábanas, pidiendo

mi taza de té, diciéndome cariño

mientras se arrastra por el hueco en la madera.

Es difícil seguir ecuánime en esa ruta, pero

ese día estaba alegre por una linda fantasía

hasta que me resbalé con los restos de una hamburguesa aplastada

en la calle y el malabarismo entre mis posesiones se volvió

una rutina de pastelazo, piernas, brazos volando, la comida

destinada a perderse irremediablemente. Entonces

el muchacho con el delirante bordado de mugre

en la solapa me miró desdeñoso de nuevo, desafiándome

a ser mala, a atreverme. Le ofrecí mi manzana y se puso

verde, musitó, se pellizcó el cuerpo en varios sitios

y salió huyendo. Sentí que me estaban dando una regañiza

y no quise ignorarla, pero no entendía

ni una palabra. Apilé la comida frente a él.

El té humeante, los periódicos, el portafolios, todas

las bolsas. Me quité el abrigo, los zapatos, cada

prenda de ropa y me quedé parada, sudando en la llovizna,

pero él no quería que supiera su idioma,

su eminencia, su condena o su deleite.

Jo Shapcott

La colmena 

La colonia de abejas creció en mi cuerpo todo ese verano.

Entre mis huesos se llenaron los huecos

de miel y mi pecho

vibró y cantó en voz baja. Supe

que la progenie estaba sana

porque las feromonas cantaban a través del panal

y la reina ponía hasta

dos mil huevos en un día.

Yo olía a pan de abeja y jalea real,

mis uñas relucían colmadas de propóleo.

Pasé mis días liberando abejas de mi cabellera,

plantando trébol y salvia blanca,

carda y árnica y cineraria.

Yo era mi propio reino.

Jo Shapcott

La física de Pavlova

Todo en mi cuerpo

ha sido procesado

por al menos una estrella

(salvo el hidrógeno).

Quiero hablarte de eso;

quiero que sepas todo lo que

yo entiendo - y más y más

se nos revela en ondulaciones.

Soy en realidad una muchacha lista,

de las que la hacen sin necesidad

de ir al colegio y aprenden

en secreto a mondar

las poderosas capas de la matemática

mientras afianzan su griego por las noches.

Al final, la conciencia tiene algo

de granero anacrónico,

un fenómeno lento al lado

del relámpago de los sentidos.

Aún ahora estoy embelesada

por la simetría marina de mi cuerpo,

pero, créeme, este es un mundo

de extravagantes consecuencias

en el que la materia surge

de la nada y en el que

la luz de las estrellas es historia

antigua al llegar aquí:

nunca podemos entender del todo

lo que estamos viviendo en este momento.

Puedes mostrarme un poco de tu cálido

muslo, largo como la Florida

y te aseguro, me turba el modo

en que me miras pero requiero

más dimensiones que las que da la geografía.

Tropiezo, caigo hacia adelante

hacia un creciente desorden. Sí,

el desorden crece en el universo

y seguirá creciendo hasta

que todo el tinglado se vuelva un sitio

en el que se recuerde que sólo

los roedores alertas nadaron.

Jo Shapcott