[Acostada…]
Acostada sobre la cama a veces ves formas,
curvas que entran y espirales que escapan.
Órganos transparentes se abren arriba
y mudan en una línea suave que se persigue a sí misma,
limpia de colores oscuros — el color de la sangre
o aquél denso de la carne donde nacen las abejas.
Nada se regenera, mas es prolongado, infinito
en la línea que separa los objetos y hace cosas
para pensar, para habitar: un gran huevo, por ejemplo,
se rompe sin perder líquido y blanquísimo invade
los ángulos del techo, abre un arco, una puerta
entre los continentes.
Entre el cielo y el agua este edificio
fulgura en una luz ilimitada:
puedes abrirlo, abrirte
a una lengua de tonos ásperos,
regresar al sonido redondo de otra
reanudando esos tonos como ventanas al mar
o el puente suspendido por el parque
donde las personas recostadas en el pasto son abejas
y el sol parece impedir la muerte,
incluso si dentro de años, millones, un día
explotara.
Sigues luego otras líneas, aquellas de la especie,
tal vez como saber que nacer
no será ya violencia, sino fenómeno de mirada,
y dejas trepar el sexo desde el lecho
alrededor del contorno de este edificio
en su blanco, la estrella en el instante previo
a su explosión.
La vida está en cualquier parte, en una línea curva
cada cual habita cómo pensar.
Las abejas dejan la boca ahora porque las pienso.
Maria Borio
Creaturas
I
Nada más frágil, nada más fácil:
el tiempo se pierde si creo que tendremos tiempo
para contar todas las formas de felicidad.
Sobre la pantalla sigo la imagen del océano: nos separa,
es frío, en cada giro de los pájaros
tu cuerpo y el mío pueden transformarse.
El océano esta noche te rozó la panza, porque soñaste con él,
una extraña Europa me acarició la espalda.
Presiono la cara, la figura de tu cara,
dos hemisferios.
II
Creaturas, trazos de fuego.
Sobre el muro dibujabas las primeras letras.
Te imaginé, una trenza en la llama
se abre violeta, cae estrato a estrato.
Vamos a atravesar el tiempo como los íconos sobre el fondo
sin tiempo del cuadro: creaturas
que no puede decirse
que te vencen.
Maria Borio
El cielo
Sé que αρμονία significa también enlace,
conexión, unión. «Mientras los maderos estén
sujetos por las clavijas, seguiré aquí,
y sufriré los males que haya de padecer»
(Odissea, V, 361-362)
Las nueces abiertas sobre la mesa
son todavía sonido
—el movimiento brillante de los ojos
de la puerta a la mesa:
el trabajo, el peso que no existe,
las ligeras ansias para las personas—
como si la belleza no tuviera un origen.
Estas nueces han hecho ruido,
me quitan los pensamientos
(nacen y son ya de todos,
todos los pensamientos…),
me reclaman al cuerpo,
a lo que nombro sabor
(las ideas nunca tienen cuerpo,
¿son parte de todos?),
me retienen contando los restos,
reuniéndolos sobre la mesa
(y mis pensamientos ¿a quién
han hecho feliz?).
Las cáscaras rotas pertenecen a estas manos
en la cavidad, en las líneas de las palmas,
puntas de semillas —nace una vida
al instante dentro de estas manos.
No tener pensamientos.
Maria Borio
La voz que habla
LA VOZ QUE HABLA desde the band
te sujeta de la cabeza. Tú crees,
inconsciente, en equilibrio.
Mi cabeza trabaja sobre los carriles y los diques
del kilómetro ciento treinta, en un vacío perfecto.
Viviría vida mi con un hombre que signifique
mil hombres como tú le pides al
mare otras imágenes porque te ayudan
a hacer que cada moment enough y, en otro
moment, quieres muchas opfortidades.
El mar es el techo de la habitación,
the limpia band:
lo siento, momento tras momento,
voy perdiendo cada vez un poco de mí
con fantasías que regresan
y un poco menos de mí, donde bastas
a tu habitación en penumbra
que abre las imágenes como la pandilla que tiene
golpea y nos.
El tren me lleva hasta hacerme hablar.
Maria Borio
[Las formas…]
Las formas que se alejan en la memoria
eran fuertes de una piedra.
Las formas, los pactos, uniones de naturaleza —
es el río, el juez.
Te recogiste el cabello
detrás de las orejas,
mi esposa, en el silencio contemporáneo.
Mucho después, el ojo de él
que puede ser ella
confunde hombres y sexos,
el todo amar líquido.
Mi abuelo se casa, mi abuela
detrás para procrear,
mi abuelo mi abuela mayor menor.
Recoges niebla para hacer piedra —
y me acaricias las manos,
mi esposo, en el silencio contemporáneo.
Maria Borio
Otras partes
No descansan. El haz de luz está tranquilo.
Miran los botes como si estuviesen en lo alto, en el mar.
Una vida es también violencia.
La corriente retiene los botes,
el borde es como dos personas.
Bajo las palmas el aire se vuelve oscuro
aunque en el negro confluyen todos los colores.
¿La vida es también violencia?
Los viste que se intercambiaban los sonidos,
el mar que entra en silencio, las tablas
de las lanchas, frutos en la sombra.
El silencio era negro y perfecto:
en el borde del mar, uno se asoma,
el otro lo retiene en tierra.
Maria Borio
Séptima escena
Extendíamos las manos contando
los bordes de piel resquebrajada.
Esta es una escena visible
tras una parte de mí que retrocede,
se sostiene la luz juntos
el papel y lo digital, te sostienes
recluido en la puerta ventana
y me abres saliendo sobre el hielo.
………………………….Esta es una segunda escena
que me deja criatura entre los hombres,
tú hombre entre las criaturas que degradan —
el balcón, la cañería de cobre, las marañas de nubes,
una silueta parlante.
………………………….En la tercera escena hablamos inmóviles
a través de una pantalla en el éter
las partículas o en la subespecie de materia,
los actos que llaman lenguaje
o el lenguaje verdadero, sinuoso, inconsciente.
……………………………Puedo decirte
el tiempo real, en el tiempo real puedes
decirme, cegados por la luz digital,
la fortuna de saber abrir
una cuarta escena
donde entran los fragmentos de los otros
y nosotros recomponemos atrincherándonos
en un horario y en una palabra —
las noticias rojas e irreales
han descendido detrás del horizonte,
un instante al mundo para convertirse —
cuando en la quinta, sexta, séptima escena serán
el cartero o el hombre del pub
o tu padre incluso y mi madre
siempre en sí más hundidos.
………………………….Así en la quinta escena había vuelto al secreto
y lo había borrado por un mundo
que entraba en la habitación alejándose.
Luego en la sexta escena estábamos en una simple fila
en la estación, con los ojos y un billete
doblados entre la mano y la mesa —
un confiarse, un respetar.
………………………En la séptima escena regreso y respiro
en la irrealidad fruto de la pantalla de los colores
del rostro y de la voz,
lejanos y encendidos, colisiones, temperaturas, frenéticos
mientras el puro pensamiento sobre mí
no es más yo
pero lo conservas, y los obstáculos famélicos
de una lucha por nuestro lugar
son accidentes,
tormentas.
…………………………Un sonido de garganta, primitivo:
la transmisión de la nada es para los demás nada —
la séptima escena de nosotros es el séptimo día,
la vida que quieren robar
blanca es desnuda.
Maria Borio
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