Parabolanoi

Ahora nos encontramos para hablar

Estás lejos hermana. Pero seguís buscando dónde ir.

Los padres se preocupan por los hijos

que no encuentran el rumbo.

Se escucha entrecortado o vos directamente no

me oís. Como un verso escandido en música rarísima

yo trato de enlazarte en algún lado

pero a vos no te suelta la duda de probar.

Me hablás de unos terrenos, de casas de salud

allá en la serranía  de tus ganas

de por fin afincarte. Me decís:

no hay ningún devenir; las cosas cuestan.

Esta tarde de Marzo sin embargo

mientras tomamos mate a la distancia

la cresta de unas hojas se ilumina con el

último sol y la forma de hacerlo

de dudar y mirarnos se convierte

en un suelo tembloroso y fluctuante

dónde el surco que arás es algo nunca visto

en el campo de todo lo demás

Mario Nosotti

"Escribir es mi manera de hacer, de concretar algo. Un hacer que como todo hacer es una forma de estar. Es una de las tantas, pero una que se imbrica como una especie de malla que tensa y da estructura a todo lo demás.  Hay en el que escribe una necesidad de volver a dar lo dado, de no poder ser protagonista sino a través de ese repliegue que se da a través de la escritura. Es una insuficiencia –o un poder- que lo instiga a echar mano de la letra para restituirle una estructura, más aprehensible y densa, si se quiere, de lo real."

Mario Nosotti

"Me parece que el poema necesita el blanco del silencio para desplegar su propia música."

Mario Nosotti

"Muchas veces me apresto a escribir teniendo en la cabeza un tono, la musiquita de algún poeta que captó mi atención – algo un poco molesto, por otro lado- ; en ese sentido quizás haya incluido ahí un hipotético lector. Pero a la hora de escribir la letra siempre te traiciona, te salva, porque  aunque creas que estás escribiendo bajo determinado horizonte, si hay escritura, ese horizonte siempre te desmiente. A veces uno tarda mucho tiempo en leer lo que ha escrito. Por otro lado, no creo que la poesía sea cuestión de hacerse entender sino de hacer llegar, de despertar algo en otro, aunque sea en un mínimo de gente, una sola persona."

Mario Nosotti

Sur

Ahora lo llamo. Pero no viene.

Lo enterré en el jardín

Le puse encima un canto                                

Rodado de los grandes

Como esos que dividen

En dos una corriente

Como si por las dudas

Me pidiera salir

                                                                                 

La tierra se levanta

Cuando bajan los ríos

Pasados cinco meses

El alma que se infla

No quiere envejecer

Abre grietas profundas

El agua las penetra

Cuando el viudo las riega

Entre bichos y plantas

La tarde va escurriendo                      

El jardín en verano                            

Sabe lo que recibe:                            

Por donde el agua entra

Algo pudo salir

Mario Nosotti

Todo lo que bajaba en la palabra Adán

Todo lo que bajaba en la palabra Adán me pertenece

como el primer paseo de hombre por un bosque

en la primera noche de verano. Mira el cielo estrellado,

el vidrio roto, piensa, cómo se fue mezclando uno en todo.

Me tomo el té, callado, primera vez que alguno toma

té. Unas nubes deshechas avanzan diligentes,

se enganchan en las ramas, los techos puntiagudos,

llenando de humedades transparentes, este símil edén.

Las copas de los árboles se alzan, como queriendo abrirse

a luces adivinas. Las casas, su luz atravesando las hojas

de las ramas, cada una es la forma que desciende

de la palabra Adán.

Cuando la oscuridad me apaña por lo bajo

el cielo se descubre: una explosión de esquirlas

que titilan heladas. Me veo en las sandalias

que siguen sin orgullo por la calle de arena.

Son las pisadas viejas de algo nuevo.

Acaban de salir a la existencia por el mismo agujero

donde sale todo. Todavía no hay bosque,

pueblo costero, nada, siquiera parecido a un pedestal.

Mario Nosotti

Mario Nosotti