Bajo uñas
Duele mi madre
dentro de la palabra madre.
Busco a mi madre,
pregunta por la suya,
pregunto por la mía.
Ambas nos perdemos
en un mismo camisón heredado.
Julieta Desmarás
Control remoto
Ella todo el día
-también mañana-
habituada a un mismo canal
no tendrá otra cosa que hacer.
En torno al umbral
de una nueva fantasía,
amontonará muerte
en sus pequeñas pantuflas.
Julieta Desmarás
"Escribo para que otro me lea, me ampare y no quiera comprensión sino empatía. Cierta confesión. Soy lectora antes que escritora y no siempre busco o quiero entender el poema. A veces ese cismo que se genera entre el ritmo y el sentido produce algo inexplicable que insta a que quieras pasar por esa hoja."
Julieta Desmarás
"La poesía es agua de resistencia. Me convoca diariamente. La leo para sobrevivir."
Julieta Desmarás
"Para mí los poetas son los que dialogan con el silencio. Trabajan con lo indecible, con aquello que sólo puede nombrarse dentro del campo poetico. Y no son solo formitas y rimas y versos y palabrerío insensato. Poetas son los que se corren, los que encuentran algo más allá que no aparece a simple vista en el sendero. La poesía viene de varias ramas y me trepé sin miedo a Shakeaspeare, Chejov, Dylan Thomas, Pasolini, Tarkovski, es una lista interminable pero fueron las mujeres, desde Dickinson, Marosa Di Giorgio, Pizarnik, Simone de Beauvoir, a Plath, quienes me interpelaron con sus maravillosos enigmas."
Julieta Desmarás
Parto
Viento pequeño,
mascota de mi pecho. Susana Thénon
La mujer que me dibujó
-antes de tirar su último crayón
por las hendiduras del mundo-
afiló sus pestañas de mimbre
silenció los accidentes
y empujó mi nombre.
Julieta Desmarás
Quién vive
Dormido tu cara no te pertenece.
La boca es una fosa de muertos,
un pequeño círculo de espanto.
Tus manos tocan un piano al vacío,
privan las mías liberar sus extraños.
¿Quién las pregunta?
¿Qué pez podrido acampa al lado del sueño?
Mortal es herirse por no tener a dónde ir.
Julieta Desmarás
Sun
Miramos lo que se rompe
nada mueve las rocas
subsistimos de resortes vencidos
y un sol que no sabe por dónde
seguir siendo sol
guarda o borra
(como si su luz fuera responsable)
Bola amarilla nunca chupaste frío.
Julieta Desmarás
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